Textos enviados por autoras y autores hispanoamericanos, para formar parte del libro

2009-09-15T15:55:00.001-07:00

Presentacion del libro "La mujer rota" Palacio de Bellas Artes

2009-09-15T15:44:00.000-07:00

Literalia editores, el Instituto Nacional de Bellas Artes, Futurama Centro de la Juventud y la Casa de la Cultura Sor Juana Inés de la Cruz en Toluca, se complacen en invitar a usted a la presentación del libro

La mujer rota

Compilación de 344 poetas de 19 países

Palacio de Bellas Artes

Sala Adamo Boari

miércoles 30 de septiembre, 19:00 horas,

con la participación de Guadalupe Morfín

Futurama Centro de la Juventud

Jueves 1° de octubre 18:00 horas

(Av. Otavalo número 7 y Av. Instituto Politécnico Nacional. Col. Lindavista)

C. P 7300, México, D. F.)

Casa de la cultura Sor Juana Inés de la Cruz

Viernes 2 de octubre, 18:00 horas,

(Villada No. 413 (entre Gómez Farías y Juan Álvarez

Toluca, Centro)

Poetas mexicanos que participarán en las presentaciones

Susana Bernal

Lorena Estefan

Rosy Sánchez

Karen Reyes Estrada

Cristina Caballero Betancourt

Angélica de Icaza

Encarni Remolina

Cynthia Pech

Rosa Ortega

Estela Guerrero Garnica

Refugio Pereida

Verónica García

Ma. Elena Solórzano

Lenin Valdez

Flor Águilera

Hortensia Carrasco

Guadalupe Morfin

Teresa Irazaba

Mónica Suárez

Susana Bernal

Jonathan Minila

Bertha A. Cervantes Rivas

Guadalupe Zubieta

Iliana Godoy

Queta Navagómez

Norma Salazar

Kary Cerda

Alicia Lozano Mascarúa

Itzel Gómez Rodríguez

Nicolás Fuentes

Elvia de Angelis

Mara Abdala

Omar Roldán

Adriana Tafoya

Andrés Cisneros

Marlene Villatoro

Ana Laura García

Florencia Marón

Ricardo Becerra

Arcelia Ortiz Galindo

Leticia Cortés

Patricia Velasco

Patricia Medina

Gabriela Godoy

Leticia Garriga

Carmina Nahuatlato

Laura Hernández

Miguel Reynoso

Angélica Pérez

Jonathan Berumen

Octavio Peñaloza

Margarita Mendoza

Ma. Cristina Ramírez

Francoise Roy

Emelia Sánchez Flores

Gabriela Velasco

Feliciana Adame

Selba Carvajal

Benjamín Orozco

Mauxi Ornelas

Mario Villalvazo

Florita Villegas de Luna

Jorge Souza

Mauricio Ramírez

Controlar deseo y cuerpo de las mujeres, vano intento del Estado

2008-11-20T10:07:00.001-08:00

Foro Internacional de poesía “La mujer rota”

Por Aurora Sansores Serrano/enviada

Guadalajara, Jal., 5 dic 08 (CIMAC).- “Me quiebro, me rejunto pedazo a pedazo, pero no me quedo en víctima, parirme a cada instante, levantar mi corazón y conciencia, yo lucho por otro modo de ser en y con todos”…

Son las palabras de Edna Ochoa, desnudando el alma y dando voz a las millones de mujeres del mundo. Es una de las y los 48 poetas que hoy dieron vida al Foro Internacional de poesía “La mujer rota”, convocada por Literaria Editores y que se desarrolla en el marco de la Feria Internacional del Libro de Guadalajara.

350 Mujeres y hombres hispanoparlantes, de diferentes países como Guatemala, Venezuela, Argentina, Honduras, Nicaragua, Costa Rica, Chile, España, Ecuador, Cuba, Estados Unidos, Canadá y Francia, unieron su talento poético y dieron su sentimiento en el centenario del natalicio de Simone de Beauvoir, quien nació el 8 de enero de 1908, para recordar a todas las mujeres rotas del mundo, en el libro “La mujer rota”

“La violencia contra las mujeres está basada en las construcciones de poder que se derivan de las relaciones intergenéricas, cuyos roles se conciben como naturales, asignando funciones propias a cada género. Arraigada en la cultura esta violencia opera como un mecanismo social clave para perpetuar la inferiorización y subordinación de las mujeres, afirmó en su ponencia “Mujeres, movimientos sociales y violencia de estado” la poeta mexicana radicada en Texas, Edna Ochoa.

JUÁREZ, ZONGOLICA, OAXACA, ATENCO…

Ochoa dijo que para comprobar este dispositivo de control sistemático sobre el deseo y los cuerpos de las mujeres, solo basta remitirse a los feminicidios en Ciudad Juárez, Chihuahua, o el caso de la señora indígena de Zongolica, Veracruz, Ernestina Ascencio, quien murió como consecuencia de una violación tumultuaria por militares, o a las comunicadoras desaparecidas en Oaxaca, o las mujeres de Atenco.

Pero aclaró que estos no son casos aislados, pero como hay tal menosprecio contra ellas, que no se castiga a los culpables como evidencia no solo del sexismo sino del racismo de los grupos de poder, sus entretejes y manejes cómplices que posibilitan la impunidad.

“Pero, a decir verdad, la impunidad no respeta clases ni etnias, dijo, si pensamos el caso de Lydia Cacho. Y no es que seamos malpensados, solo que la burla fue tan descarada que una se pregunta si el derecho es derecho, si la ley es ley o leyenda y si a la impartición de justicia es una frase antediluviana. Si México es México. ¿O si la República Mexicana está secuestrada?”.

Remarcó que un Estado que permite y alienta la violencia contra la mujer es un Estado que no representa a la otra mitad, y subrayó que un Estado que se precie de democrático no puede tener la desfachatez de utilizar las fuerzas represivas en contra de poblaciones indefensas e ir directamente contra las mujeres que participan en los movimientos sociales e infringirles el abuso sexual, reduciéndolas a objetos sexuales, botín de guerra, o desparecerlas

Y cuestionó ¿Por qué cuando las mujeres participan el Estado las quiere, a través del castigo, disciplinar para que regrese a su roles de mujeres sumisas y dependiente del hombre, tal y como también lo propagan las jerarquías eclesiásticas, como si ellas no tuvieran capacidad de organizar, de luchar, de cuestionar y de participar junto con los hombres?”.

Y acusó que la impunidad y violencias es la cara del mal gobierno que, lejos de castigar los abusos de sus cuerpos del orden, los justifican, apoyando y propagando el delito, el crimen de los que precisamente deberían combatirlo y garantizar la seguridad y los derechos de los ciudadanos en su conjunto.

La poeta denunció que el Gobierno (mexicano) utiliza la fuerza, ya no únicamente de las instituciones encargadas de la seguridad pública, sino que ha arrojado a las calles al aparato militar poniendo en riesgo a la ciudadanía en aras de luchar contra el crimen organizado. Sin embargo, lejos de que la población se sienta protegida, la inseguridad se ha propagado y, por si fuera poco, la protesta popular se reprime y se criminaliza.

CONDICIÓN DE LAS MUJERES, BOTÍN POLÍTICO

Dijo que se ha vuelto una repetición continua de represión, se ha desatado la fiesta perpetua del tolete, la golpiza, los disparos, las violaciones sexuales y la tortura, bajo la el beneplácito de los partidos políticos, que a la hora de necesitar votos salmodian y piden el voto femenino y prometen equidad para las mujeres, la defensa de los derechos de las mujeres.

Recordó que en el 2004 en Guadalajara, durante la Tercera Cumbre de América Latina y del Caribe y la Unión Europea, las fuerzas estatales como las municipales incurrieron en una serie de abusos, (documentados por Amnistía Internacional) contra hombres y mujeres que se manifestaban pacíficamente. “Las mujeres detenidas fueron separadas de los hombres en la Dirección General de Seguridad Pública de la ciudad de Guadalajara y fueron obligadas a desnudarse y hacer sentadillas”.

Y también puso en la mesa el caso de Atenco, en el que, lejos de sancionar a los policías, se manifestó cínicamente el comisionado de la policía, Wilfrido Robledo, en el Estado de México, diciendo que el fin justificaba los medios. Y además a las mujeres se les tachó de mentirosas, cuando se atrevieron a denunciar que hubo tortura, violación sexual, intimidación tocamientos y otros abusos hechos por elementos de las fuerzas de seguridad pública.

Puntualizó que este tipo de agresiones, violaciones, torturas y la descalificación de las denuncias de las víctimas, son una muestra de la misoginia estructural que caracteriza a los hombres que ejercen el poder en México, sea del partido que sea, donde se observa el evidente menosprecio y rechazo a los derechos de las mujeres agredidas.

“Que se puede decir también de las violaciones tumultuarias de los 20 militares sobre trece mujeres de Castaños en Coahuila, de las violaciones de a mujeres tzeltales en un reten en Altamirano, Chiapas, en 1994. En 1997 fueron violadas 12 mujeres indígenas en Loxichas, Oaxaca, por militares. Impunidad nuevamente”.

Y sostuvo la violencia sexual se utiliza como arma para desmovilizar a los movimientos políticos, como una forma de imprimir terror a las mujeres que se organizan y participan.

Reiteró que esa es la manera en que el Estado y los cuerpos policíacos reproducen esquemas patriarcales tradicionales allanando los cuerpos de las mujeres para infligir moralmente a los hombres una derrota por ser incapaces de proteger a sus mujeres, las cuales, bajo la lógica masculina, son las depositarias del ‘honor’ de los hombres.

Indicó que no es casual que la violencia sexual de los cuerpos represivos del Estado se centre en los movimientos sociales donde la participación de las mujeres ha sido crucial y a subvertido lo roles de género, amenazando la política del Estado que las ve como una fuerza desestabilizadora y revolucionaria, una amenaza a los poderes locales y federales masculinos y patriarcales; “la violación sexual constituye un castigo para las mujeres que se organizan y participan”.

Apuntó que se preguntaba si el Gobierno mexicano firmó a ciegas los convenios internacionales contra la violencia hacia las mujeres, por qué no se han castigado los abusos sexuales y las torturas inflingidas a las mujeres de Atenco y Oaxaca, y por qué aun siguen encarceladas activistas de estos movimientos.

Y para concluir dijo: “Gobierno Calderoniano, yo te pregunto, ¿por qué esa doble cara política? Partidos políticos, ¿por qué esa ceguera ante la pobreza y la violencia de las mujeres?”, “Gobierno Calderoniano, la vida no es un sueño, que para eso ya tenemos un Calderón de la Barca” y exigió “queremos hechos, diálogo, no militarización ni abusos”.

Desde la oscuridad, podemos generar luz e ignorar la muerte

2008-10-21T14:31:00.001-07:00

Desde la oscuridad podemos generar luz

Por Aurora Sansores Serrano/enviada

Guadalajara, Jal., 9 dic 08 (CIMAC).- La cuarta mesa del Primer foro internacional de poesía “La mujer rota” se convirtió en un día doloroso, pero también de resurrección de la libertad, al hacerse patente la problemática de las mujeres en temas como la violencia familiar, violación sexual y el abandono, en vivencia propias de las participantes.

“¿Cuándo opté por rotar para dejar de ser rota?”, se preguntó Patricia Velasco y se contestó “no tengo la fecha exacta, solamente fue, comenzó a ocurrir un día cuando vi en el espejo a una mujer que me repetía, como en oración: es tuyo el amor y la “complitud” que de él emana solo puede traerte perfección en lo que emprendas, fuerza en tu paso, poder de dar, armonía en tu misión de amar, amándote. La obra suprema eres tú y de tu interior parte lo que quieras repartirle al mundo”.

Recalcó que si las mujeres son dadoras, las que encienden la luz, aun en la oscuridad más aterradora, en la utópica debilidad que culturalmente les ha sido asignada, y desde el suelo en el que muchas se han arrastrado, estiran el brazo para alcanzar el interruptor de luz.

Consideró que la marginación, la injusticia, la violación y el maltrato son realidades que han heredado las mujeres, generación tras generación, un abuso que devino de las estructuras sociales establecidas para dar “seguridad” a la continuación de las especies dentro de normas que controlan a ser humano, las cuales pretendieron minimizar el poder de un género que supusieron competencia.

Afirmó que ella vivió muy de cerca, desde que tuvo uso de razón el feminismo de su madre y sus contemporáneas, las roturas que heredaron de la rigidez, de la aridez en el contacto físico, de la falta de muestras de amor de los dadores de su vida. “Y no hablo del padre ni de la madre, ya no voy a dividirlos, porque de esas “perfectas estructuras”, a mí y a las de mi generación nos ha tocado parte de esa partida de madre”.

La poeta recalcó que a las madres de las mujeres de su generación les tocó pelear una gran batalla, la de exigir de vuelta los derechos que les fueron arrebatados, pero esa batalla aún no termina, porque, aunque ciertamente ellas llevaron la peor parte, la de las uñas y los dientes, la de la ruptura y la del juicio, las nacidas justo en esa batalla y durante los siguientes 25 años, han de replantear la pelea.

Significó que las mujeres de su generación nacieron sabiendo que tienen derecho a muchas cosas por la que sus madres pelearon, por eso les toca reconocer el origen, tomar conciencia de que hacen y siguen haciendo lo mismo que sus bisabuelas, abuelas y madres han hecho: amar.

Señaló que nacieron en un terreno de batalla ya caminado y su batalla no es contra el mundo sino por el mundo y por reconocer el amor en su propio ser, en su inteligencia “repetimos el dolor y lo estamos proyectando como realidad una y otra vez. Hay un período de reconocimiento del dolor, luego viene la catarsis; pero pienso que debemos enfocar nuestra energía más en el amor y menos en el dolor para comenzar a nombrarnos restauradas, sanas y nuevas”.

Finalmente reafirmó su creencia en el poder de la palabra, en el verbo que significa movimiento, que se origina al interior de cada una, agradeció a sus antecesoras que abrieron la brecha para la libertad que hoy goza y porque gracias a ellas hoy sabe que el amor, la que a su sustancia origina el movimiento, “lo reconozco, lo nombro sin miedo, y presiento que es este el camino para continuar pugnando por la libertad de muchas otras mujeres, porque desde el amor no hay competencia, hay justicia.

ABUSO Y SILENCIO

Quizá una de las ponencias más realistas y dolorosa, pero también muy valerosa, fue la de la psicóloga Rosa Chávez Cárdenas, con el tema del abuso sexual, tema que, dijo, no se aparta de su motivación personal porque ella fue abusada en su infancia.

Dijo que la esa experiencia marcó su vida al grado de convertirla en una especialista en su trabajo profesional como psicóloga, lo que, de alguna manera, la empatía con las afectadas constituye una casualidad que motiva a los que han sido víctimas a manifestarse y expresarlo, liberando la carga que representa reprimir un trauma tan doloroso que deja cicatrices en su vida.

Explicó que el 80 por ciento de sus pacientes han sufrido abuso sexual, sin necesidad de publicitarse como especialista en ese rubro, y cuando comparten sus tristes historias de vida: entradas y salidas al psiquiátrico, cuentas enormes en fármacos que les causan efectos colaterales y no mitigan el dolor, la dificultad para sentir placer sexual y las relaciones de abuso con sus parejas, confirman que el fenómeno de sincronisidad actúa.

La también homeópata y terapeuta familiar, significó que quienes han sufrido esta violencia sexual de pronto rompen el silencio por años guardados, ese dolor que los mecanismos de defensa inconsciente como la negación, la racionalización o la intelectualización permiten “olvidar” el suceso como medida para evitar el dolor “la negación convierte en una amnesia total que guarda el hecho en lo más recóndito del inconsciente para que nadie se entere”.

Reconoció que la teoría y la práctica a su servicio y el amor a la escritura le permiten compartir el sincrodestino, porque son la red de coincidencias las que forjan su historia personal.

“A pesar de que los hechos dejaron huellas profundas y por tal motivo padezco de dolor crónico, agradezco a la vida que me diera una oportunidad de encontrarle el sentido y trascender el dolor”.

Contó el caso de doña Mary, una mujer que vende tamales, quien la primera vez que abandonó a su marido por golpearla, se escondió pero cuando la encontró volvió porque él se lo pidió y volvieron los golpes hasta que la dejó, entonces se puso a arreglar casas y planchar ropa para mantener a sus hijos, pero tuvo que dejar la casa donde trabajaba porque le pasó “algo muy grave”

Y contó la historia: Un día que regresaba de trabajar pasaron unos tipos en una camioneta, la agarraron, la subieron y la llevaron a un lote baldío de una colonia desconocida y la violaron y la dejaron tirada. No sabía dónde estaba, cuando iba caminando una pareja se conmovió de ella y la llevaron a su casa.

“Me moría de vergüenza, estaba preocupada por mis hijos, no les dije lo que había pasado, a los pocos meses me sentía muy mal y cuál fue mi sorpresa cuando fui al médico y me dijo que estaba embarazada”.

El doctor le dijo que abortara, pero eso era pecado y no se atrevió, a la única que se lo dijo fue a su hija mayor, todavía siente vergüenza, el producto de esa violación no sabe el origen de su concepción”.

El día que preguntó si tenía papá, ella se lo negó y nunca volvió a preguntar, hoy ya tiene 40 años, es trabajador, aunque ya va por la segunda mujer, su hija más grande, la de 15 años vive con la abuela, quien aseguró “a nadie le había contado esta historia, me daba tanta vergüenza, gracias a Dios que me la puso en el camino, me quitó un peso de encima”

La escritora señaló que, de acuerdo a la OMS, se estima que en el mundo una de cada 5 mujeres en algún momento de su vida ha sido forzada a tener relaciones sexuales contra su voluntad.

Manifestó que la violencia basada en género es un concepto que engloba diversas manifestaciones: incesto, abuso sexual, violación, hostigamiento sexual y prostitución forzada, está presente en todas las culturas del mundo y en todos los estratos sociales, porque las creencias socio-culturales niegan la igualdad de derechos con el hombre, y esto hace que la mujer sea más vulnerable al maltrato físico, psicológico y a la violencia sexual.

Señaló que la violencia se ha intentado explicar como un problema de naturaleza sexual en la que el hombre satisface sus impulsos irrefrenable, pero ya se está analizando como un fenómeno que atenta contra la integridad psicofísica de la mujer y es considerada como una manifestación extrema de la desvalorización y discriminación de las mujeres y de la falta de respeto por sus derechos humanos.

Recalcó que no solo se trata de la desvalorización de lo femenino como justificación, sino también del sentido de culpabilidad que adquieren las víctimas, además de la vergüenza, y el autocastigo que se infieren.

Señaló que a veces las madres o parientes cercanos se convierten en cómplices al saberlo y permitirlo y hasta justificarlo, que con el tiempo la afectada le tiene más coraje por ese silencio, que al propio agresor.

He hizo una petición a las víctimas de violación sexual “si te jodieron en la infancia, no sigas jodiéndote tú. Deja el sufrimiento, la victimización y trasciende. De corazón te lo suplico”

¿QUÉ ES UNA MUJER ROTA?

“¿Qué es una mujer rota?, ¿qué significa? Al hacerme la pregunta y ahondar en mi mente, surgieron muchos rostros mirándome, inclusive el mío. Yo soy una mujer rota, mi madre lo es, aquellos ojos buscando en los míos una respuesta lo son…”.

Así inició su ponencia la poeta argentina Sandra Klein, quien se abocó en las niñas que no solo sufren la violencia del abandono sino que además han tenido que soportar ser víctimas de abuso sexual.

Como el caso de Vitalina, alias “la campeona”, a quien encontraron en la selva chaco salteña, a los tres años de edad, abandonada con su hermanito. Desde ese encuentro comenzó su paseo por instituciones donde no solo la torturaban sino también abusaban sexualmente de ella. “Para escapar, cuan un curioso nexo, uso la cárcel, de la cual ostentaba un enorme tatuaje en el pecho”.

Ella la conoció cuando la poeta era una niña y “La campeona” repartía chocolate caliente y tortas de conmemoración del Día del niño, en el patio de su casa, para todos los niños del barrio “para alguno de nosotros era la única oportunidad en el año de probar algo rico y como premio recibir un juguete que ella misma de su bolsillo solventaba”.

El otro rostros que vino a su mente, fue el de su madre, con los brazos morados, su sumisión ante el dolor por el solo hecho de defender a sus hijas, de protegerlas de un pseudo nazi que buscaba redención de sus errores, en la violencia.

Señaló que la pobreza y el dolor que le tocó vivir, muchas veces incomprendido, hoy transmutan en la riqueza del espíritu. Agradeció a la mano generosa tendida por mujeres con historia, a las mujeres rotas que se ofrecían al día y a la vida con la tenacidad de un valiente guerrero.

Manifestó que ese don de la escritura es ahora su bandera de esperanza “es lo que traigo en mis manos a un país desconocido, es lo que ofrezco a mis colegas que escuchan atentamente, es lo que dejé a mis seres queridos que hicieron el esfuerzo para que yo viajara, es lo que les regalo a aquellos que no creyeron que una persona de procedencia tan humilde pudiera llegar a estas instancias”.

Y es que, vale decirlo, la poeta tuvo que recurrir a la ayuda de amigos, préstamos que la mantendrán endeudada por lo menos un año, para poder viajar desde la provincia de Santa Fe, Argentina, hasta Guadalajara, México, y poder recibir un libro en el que logró que su poesía sea reconocida, aun cuando tuviera que vestir con ropa prestada.

El gobierno municipal de San Genaro no solo no le dio apoyo, sino que le negó un permiso para que se realizara una obra de teatro para recaudar fondos para su viaje, ¿Dónde estuvieron las mujeres que apoyan a mujeres?

Con la frente en alto, continuó afirmando que mujer rota son, en su caso, dos palabras que usará para hablar de la mujer rota que ha sido reconstruida, la mujer rota que tuvo el coraje de levantar la cabeza por encima de las cavilaciones para hacerse presente en el mundo, desde un pequeño lugar para hacer grandes cosas “porque es cierto y doy prueba que se puede cortar la cadena, es verdad que uno, desde la oscuridad más extrema, puede generar luz y hasta, incluso, ignorar la muerte”.

Subrayó que puede hablar de las mujeres del interior de su país, que no pertenecen a grandes urbes ni a monótonas organizaciones, que cada mañana se lavan con agua el pasado del rostro y amanecen a un nuevo día, dando las gracias por el simple hecho de respirar vida por sus pulmones.

“En su quehacer cotidiano no recuerdan cárceles, los abusos, los golpes, porque es preciso hacer las compras para el almuerzo, cambiar la lámpara…. Más allá de eso, entre las paredes humildes de sus hogares, salen de las grietas de su alma, atadas con alambres, las leonas que hacen su historia sin que muchos se enteren”.

Y concluyó señalando “un vientre lacerado no les impide criar niños desamparados, marcas en la piel no les impide buscar trabajo, iniciar una carrera universitaria, el tremendo dolor no le dificulta el camino a sus sueños, la pérdida de la cordura no les hace olvidar que pueden amar a un hombre. Y esto, es maravilloso, porque lo mejor para esas mujeres rotas… aún no ha acontecido”.

El personaje: una mujer de letras

2008-09-24T06:32:00.001-07:00

Nota Es un domingo gris, me recibe en su casa la poeta Patricia Medina y hacemos memoria

Patricia Medina, de cómo un libro se convirtió en un Foro Internacional
Es un domingo gris, me recibe en su casa la poeta Patricia Medina y hacemos memoria, recordamos que este nuevo proyecto que hoy la anima, nació en la ciudad de Virginia, en Estados Unidos en noviembre del año 2007 cuando asistió al Quinto Encuentro de Poesía para Hispanoamérica donde se reúnen poetas y especialistas sobre poesía de todo el mundo, pero dejemos a Patricia que ella misma nos cuente:“Todo inició en un encuentro de poetas y especialistas sobre poesía de todo el mundo, allí estaba Gladys Ilarregui, a quien conocí previamente en otro encuentro en Kentucky, y en ése, en el estado de Virginia, conocí a María Ángeles Pérez López, una española que tiene una poesía contundente; las dos son poetas de gran peso en sus respectivos países. A las tres nos tocó estar en una mesa leyendo nuestra poesía. Yo me quedé impactada con un poema que leyó María Ángeles, dice: sobre su pecho muerto, la mujer / pinta una ventana para el aire/ el corazón, en su áspera alegría / asoma al sur su sala octogonal / el hospital se borra en su blancura / esa sala de espera es no lugar... Terminando de leer nos fuimos las tres a tomar un café y a platicar, y en esa plática surgió este proyecto”.Que hoy se ha convertido en casi una realidad, el Foro Internacional de Poesía La Mujer Rota, cuéntame, ¿cómo llegó a esto?En principio la idea fue hacer un libro de poesía cuyo eje medular fuese la mujer rota, un tema con muchas aristas; no es sólo la mujer mutilada en su cuerpo por la enfermedad, es la mujer violada y es la mujer asesinada, es la mujer que está en los centros de salud mental, la que está en las cárceles; es la mujer callada que calladamente vive las rupturas de su ser cotidianamente y ni siquiera lo sabe. Quisimos hacer llegar la poesía a esas mujeres, gratuitamente; la poesía, un lenguaje que unifica y entrelaza las sensibilidades en el tiempo y el espacio.Pensamos que tendríamos que convocar a los poetas de Hispanoamérica para que abrazaran este proyecto, y así fue, el 15 de febrero de este año lanzamos la convocatoria a través de agencias internacionales; a finales de marzo ya teníamos más de 700 participantes. Fue una cantidad tan enorme, que me sentí abrumada de alegría, y también abrumada de trabajo, porque ya no hallaba qué hacer con tanto material; y luego la logística… pero siempre tengo fuerza para estas cosas. A finales de junio hice la selección de poemas para el libro.¿Tú sola? ¿Las otras poetas no intervinieron?Ellas son académicas, una está en España y la otra en Estados Unidos, y tienen sus programas de trabajo muy saturados; yo soy la única que está de manera continua autoempleada o desempleada; entonces, como el tiempo es mío, yo lo administro. En la selección, quedaron 350 poetas.¿Va a ser un libro de 350 páginas entonces?No, de muchas más. Aunque estamos manejando un estándar de alrededor de 100 líneas por autor, además de la ficha curricular, calculamos que en la revisión final queden alrededor de 600 páginasSe abrió el blog, www.lamujerrota.blogspot.com, y entre los mismos poetas participantes se empezaron a hacer redes de amistad, se preguntaban unos a otros ¿vas a ir a Guadalajara a la presentación del libro? Como vimos que había muchos que querían venir a Guadalajara, decidimos entonces organizar el Foro Internacional de Poesía La Mujer Rota, para que, además de la presentación del libro, tuviésemos especialistas que analizaran la situación de la mujer en distintos lugares del mundo. Nuestro blog es muy visitado y tiene redes a muchas páginas de distintos países en los que hay preocupación por este tema.El concepto de La Mujer Rota, como me decías, no abarca únicamente la mutilación física.No. Las mujeres, en todas las culturas y en todos los estratos sociales, tarde o temprano nos rompemos; hay mujeres que están rotas desde que son concebidas, por la misma cultura en la que nacen; otras nos vamos rompiendo en el camino. Nos rompe la intolerancia y la violencia, el dogmatismo y el machismo, la enfermedad y el abandono, la violación y el abuso sicológico, la religión y, a veces, la misma sociedad.Creo ver en este Foro que mencionas, una voluntad de concientizar a las propias mujeres para la reflexión, el autoconocimiento, y supongo que la idea es conseguir una vida más plena para ellas, a partir de ellas mismas.Ese sería el resultado óptimo, último, que perseguiríamos, pero en principio es paliar el dolor, enseguida, el llamar la atención de la sociedad, de las autoridades, sobre un fenómeno que está vivo, que está latiendo y que nos está afectando a todos, por lo menos a todas las mujeres que sufren en el mundo. No puede llamarse madura a una sociedad que todavía en el siglo XXI maltrata, abusa o asesina a las mujeres, que somos la fuente de la vida.Claro. Esto surgió a partir de una inquietud cien por ciento poética, luego de que ustedes tres tomaron conciencia de lo que está pasando con las mujeres, y bueno, se convirtió en una cruzada internacional.Sí, así es. De hecho, Gladys Ilarregui, que es argentina, tenía este proyecto desde hace muchos años, pero ella, como te decía, es académica, y ya llevaba años tocando puertas en las universidades para que la apoyaran, y a nadie le interesó; pero cuando lo contó, allí estaba Patricia Medina que dijo: ¡Yo!Abrazando siempre causas un tanto quijotescas.Sí, quijotescas, porque partimos de la nada, no tenemos más que el puro impulso y la pura buena voluntad. Así empiezo con mis proyectos, porque creo en mí, creo en mi capacidad de trabajo, creo en mi capacidad de convocatoria, creo en mi capacidad de organización, No creas, de repente, me aterroriza la cuestión económica y digo, no voy a poder, pero…¿Cómo se va pudiendo, qué has logrado, que hay en la infraestructura de este Foro en este momento?Mira, hasta este momento están distribuidos los proyectos solicitando patrocinios. Mandamos solicitudes al gobierno de Guerrero, a la misma Cámara de Diputados donde está el senador Ramiro Hernández, quien nos dijo que le mandáramos el proyecto del Foro por escrito; ya se lo hicimos llegar. A algunas fundaciones de por aquí. Le enviamos el proyecto al Secretario de Cultura de Jalisco y yo espero que haya una respuesta positiva.¿Cuándo será este Foro La Mujer Rota?4 y 5 de diciembre en el auditorio del Hotel Hilton, en el marco de la Feria Internacional del Libro.¿Y todavía no hay respuesta de la Secretaría de Cultura?No, pero soy muy insistente y espero su favorable respuesta.Quiero tocar más puertas, todavía me faltan muchísimas, estoy en ese trabajo.Bueno, de hecho, me llegó un correo que enviaste en el que comentas que se están organizando para ver en dónde vamos a alojar a todos estos poetas y estudiosos que vienen del extranjero.Hay algunos poetas de otros países que nos han pedido apoyo, por ejemplo, los cubanos, los vamos a acomodar en casas, ya tengo 30 anfitriones.Perfecto.Me ha maravillado, Guadalupe, la capacidad de respuesta de los tapatíos, pero no tanto de los escritores. Todos mis anfitriones…No son escritores…… Son psicoterapeutas, son ingenieros, son la gente generosa que ha respondido a este llamado. Hay uno que me acepta hasta cinco huéspedes en su casa, con alimentos. Eso me emociona muchísimo. Hay otros que vienen de España, que me dicen, “yo pago mi boleto pero no tengo dinero para pagar hospedaje”, y les digo que se vengan, a ver dónde los acomodamos. Es así como van creciendo los proyectos. No es algo que se haya ideado en un escritorio, etapa tras etapa; las fases del proyecto nos han ido jalando a las siguientes, y a tener que responderle a la demanda que nos hace el mismo; eso no quiere decir que lo estamos haciendo “sobre las rodillas”, no; pero los imponderables siempre nos llaman; ahora lo que sigue es entrar al proceso de edición del libro. ¿Ya tienen los dineros para publicar este libro?No, no tenemos nada, pero va a llegar. Empecé en este proceso de pedir los dineros hasta agosto, porque también estaba en paralelo caminando la situación de mi hermano, que estuvo muy enfermo hasta que finalmente falleció el 25 de julio. Fue a partir de esa fecha que me puse las pilas para meterle toda mi energía a este proyecto. Cada proyecto, finalmente, es un proyecto de vida. Me comprometí a acompañar a mi hermano en su proceso de vida hasta que ésta terminara. Me siento confortada por eso, porque él se fue lleno de todo nuestro amor y de nuestros cuidados; eso me dio más fuerza interior para seguir.Claro, lo llamas proyecto de vida, y si va a servir para hacer vidas más plenas que actualmente sean vidas destrozadas, por decirlo de alguna forma.Habrá en el libro poemas de mujeres que escriben desde los manicomios, una poesía, ya la verás, permeada de la experiencia del dolor, pero de gran belleza estética. Hay en la selección del libro poemas de mujeres Totsiles, de mujeres que están presas y escriben desde las cárceles.¿Te llegaron también por correo electrónico?No, una maestra los recopiló y nos los envió. Tengo poemas de una presa de Mérida que se llama Zindy Abreu, es una mujer fuera de serie, está ahí desde hace ocho años porque su exmarido, al cual tenía seis años sin ver, se volvió secuestrador y asesino, y como no lo podían encontrar a él, ella fue acusada de complicidad, y no sólo eso, le hicieron cosas terribles, que no quiero ni nombrar y la condenaron a 20 años de prisión.La prensa de Mérida la apoya; artículos y artículos sobre Zindy Abreu. Ojalá que la pudiéramos tener ya libre en diciembre, sería un fruto enorme de La Mujer Rota.Claro, creo que sí.Ha habido en el camino de este proyecto hallazgos de gente muy valiosa. Hemos invitado a Elena Poniatowska para que esté aquí con nosotros; ella es una mujer que apoya proyectos donde hay injusticia, donde hay descalabro al ser humano.Y bueno, cada vez que tocamos puertas, las puertas se abren. Si de tres que tocáramos, dos no se abrieran, eso no quiere decir que no haya otras cien puertas que tocar y que abrir.Claro, y esperamos que entre los lectores de esta entrevista encontremos personas dispuestas a cooperar en algo para la realización de este Foro La Mujer Rota, porque finalmente no es un encuentro de vanidades, sino un encuentro destinado a mejorar la existencia.Sí, cada poeta que venga se va a llevar varios libros, imagínate lo que pesan los libros de 500 ó 600 páginas; si no se los pueden llevar en el avión, estamos tramitando el envío de los libros a 57 países por medio de las embajadas, en las valijas diplomáticas, para no pagar gastos de envío.¡Ah!, y déjame decirte que, el 20% de nuestros autores son hombres, de muchos países, claro, el país que más poetas tiene, 130, es México; el segundo es España, con 60; Argentina, 40 y tantos, pero todos los países de Latinoamérica están participando, algunos con dos poetas. De Cuba van a venir nada más 11, iban a venir 18, pero siete quedaron fuera, por cuestiones de calidad. Hubo el caso de una mujer de España que nos mandó unos poemas muy tristes, ya que le otorgaron la patria potestad de sus hijos cuando se divorció y su marido había dicho “primero muertos que con ella” y, efectivamente, asesinó a los niños. Ella narra en poesía esta historia, que desgraciadamente no pudo quedar en el libro, por carecer de atributos literarios. Te juro que me quebré la cabeza, le mandé decir con todo el comedimiento que pude, que tenía un gran valor humano lo que ella había escrito, pero que carecía decalidad literaria; se molestó muchísimo. He tenido que sopesar y evaluar, porque algunos poetas no seleccionados se han enojado. Me apena, porque por delante tenemos un proyecto que tiene vocación social, pero eso no quiere decir que renunciemos a la calidad literaria.Me decías que vendrán especialistas al Foro para hablar de la problemática actual de las mujeres.Sí, de España viene una poeta española que además es directora de cárceles, y quiere distribuir el libro en todas las cárceles de España. El libro se va a leer en todo el mundo, además, le hemos pedido a cada poeta que haga presentaciones en su lugar de origen y que nos recopile los comentarios de la prensa para ir formando un dossier con toda la información del impacto que vaya causando el libro en todos los países de los poetas que formen parte del libro.El Foro sería también un evento que podría derivar en otras cosas.Por supuesto, la parte plástica, por ejemplo; muchos de los poetas son también artistas plásticos y han estado enviando su obra y, como el libro solamente llevará seis imágenes, por cuestiones de costo y de equilibrio; con otras imágenes que nos parecen muy interesantes vamos a hacer postales.¿Y todo esto, actualmente, se puede ver en el blog? Todo lo puedes ver; las imágenes todavía no, pero los trabajos de los 700 poetas sí. Ahí está un artículo de Lydia Cacho, otros varios artículos que nos han mandado de otras partes del mundo sobre la problemática de la mujer. Artículos de protesta por abusos. Están también en el blog las condiciones para viajar a México, descuentos en aerolíneas, hoteles y sus precios. El interés es ante todo humano, antes que feminista o como lo quieran llamar, fuera de etiquetas es un Foro que está en pro de la dignidad humana, ¿es así?Absolutamente. Tenemos entre los poemas que están participando uno de Guadalupe Morfín que es una verdadera belleza.Guadalupe Morfín sabe de estos temas, por su actuación en el terreno de los derechos humanos.Por supuesto que sabe. La he invitado para que esté en la clausura del foro. Guadalupe es una persona que yo respeto muchísimo, nos conocemos desde hace muchos años. Es una mujer muy digna, nunca se ha doblegado, nunca ha perdido pie. Es una mujer inteligente y a mí las personas inteligentes me caen muy bien.Cualquier ser humano inteligente.No todos, hay algunos que son inteligentes y perversos. Ella es inteligente y generosa. La inteligencia unida a la bondad crea maravillas.Queda pues la invitación para solidarizarnos todos para dar voz a quienes no la tienen mediante este Foro La Mujer Rota, organizado por la poeta Patricia Medina, quien no sólo se ha destacado como mujer de letras, al recibir el año 2005 el Premio Jalisco, sino como un ser humano admirable; el involucrarse en la organización de este Foro es una muestra palpable de ello.Destacados:“Si hay alguien interesado en participar como ponente o como lector de poesía durante el Foro, que nos envié su material a literaliaeditores@yahoo.com.mx, que nos escriba; y si hay alguien que le interese participar como patrocinador, nosotros ofrecemos, a nuestros patrocinadores, mención en los agradecimientos del libro que será distribuido en muchos países hispanohablantes, su logotipo aparecerá en todo el material impreso, lonas, invitaciones, gafetes, galerías del Foro, mención en todas las entrevistas a los medios de su invaluable apoyo, y sobre todo, ayudar a un proyecto que nació por una causa noble y necesaria; eso les vamos a dar”.“¡Ah!, y déjame decir que el veinte por ciento de nuestros autores son hombres, de muchos países, claro, el país que más poetas tiene, 130, es México; el segundo es España, con 60; Argentina, 40 y tantos, pero todos los países de Latinoamérica están participando”.

Entrevista sobre el Proyecto "La mujer rota"

2008-09-24T06:31:00.007-07:00

¿Cómo surge la idea de La mujer rota?
Todo inició en un encuentro de poetas y especialistas sobre poesía de todo el mundo, allí estaba Gladys Ilarregui, a quien conocí previamente en otro encuentro en Kentucky, y en ése, en el estado de Virginia, conocí a María Ángeles Pérez López, una española que tiene una poesía contundente; las dos son poetas de gran peso en sus respectivos países. A las tres nos tocó estar en una mesa leyendo nuestra poesía. Yo me quedé impactada con un poema que leyó María Ángeles, dice: sobre su pecho muerto, la mujer / pinta una ventana para el aire/ el corazón, en su áspera alegría / asoma al sur su sala octogonal / el hospital se borra en su blancura / esa sala de espera es no lugar...

¿Cuál fue el mecanismo de convocatoria? ¿Te ayudó alguien?
Lancé la convocatoria por medio de agencias internacionales y nacionales el 15 de febrero; a finales de marzo ya tenía más de setecientos participantes. Fue una cantidad tan enorme, que me sentí abrumada de alegría, y también abrumada de trabajo. A finales de junio hice la selección de poemas para el libro. Este es un trabajo que en muchas de sus etapas he tenido que realizar yo sola, por las características del mismo.

¿Qué dificultades encontraste para realizarla?
Las normales que se tienen en procesos de este tipo. Lo que sobra es el trabajo, pero también el deseo de cumplirlo cabalmente. Ha habido tropiezos, creo, también naturales. Lidiar con algunos egos, cosas nimias. Lo esencial ha crecido y fluye sin tropiezo.

¿Cuál fue la respuesta de las poetas?
Enorme. De las poetas y de los poetas (el 20% de los participantes son varones). El espíritu que anima el proyecto es hacer llegar la poesía a las mujeres rotas que están en cárceles, manicomios, centros de salud, centros de descanso, etc. Llevarles la poesía en forma gratuita para acompañarlas con el lenguaje unificador de la poesía. Eso ha entusiasmado a los poetas de todo el mundo.

¿Cuántas poetas integran la antología y de cuántos países?
Como te decía, los autores en total son 350, de ellos aproximadamente 70 son varones. Y son 19 los países que están representados en el libro; en primer lugar México, luego Argentina, luego España.

¿Cuál es el objetivo a cumplir con este libro?
Acompañar a las mujeres que sufren cárcel, enfermedad, locura, vejez; denunciar a las mujeres que son asesinadas, golpeadas, discriminadas, abusadas física y mentalmente; valorarnos en nuestros procesos definitorios, exploratorios, amorosos, existenciales, etc. Todo esto a través de la poesía que nos revela, nos completa, nos extiende a otras latitudes de lo humano. Con este proyecto nace también una A.C., para incidir en los procesos sociales, políticos y legislativos sobre asuntos que atañen a las mujeres en situación de desventaja.

¿Dónde se presenta? Fecha, hora…
El libro La mujer rota (que es también un homenaje a Simone de Beauvoir, en el centenario de su natalicio) consta de seis secciones: la primera es Voces desde el desierto, donde está la poesía del asesinato, del abuso, etc. La segunda es Me permito mujer, lo relativo al rol y la experiencia misma de ser mujer; el tercero es La que soy, la que fui, que toca aspectos de la enfermedad, la locura, la vejez y la muerte; el cuarto es Yo sólo sé que soy mujer, es la reflexión, el cuestionamiento el escudriñamiento filosófico sobre el ser mujer; el quinto es De los sagrados frutos, todo lo relativo a la maternidad; y el sexto es Sólo el amor, que toca todos los aspectos amorosos desde la feminidad. Cada sección abre con una ilustración a color y la portada magnífica es de la reconocida artista plástica Lucía Maya..
Lo presentarán Elena Poniatowska y Guadalupe Morfín el día 5 de diciembre, a las 13:00 horas, en el Auditorio del Hotel Hilton, durante la clausura del Primer Foro Internacional de Poesía La Mujer Rota, en el que participan muchos de los poetas del libro, que también son académicos y analistas en sus distintos países.

¿La mujer rota podría considerarse un libro feminista?
Muchos podrán pensarlo así, pero el espíritu que lo anima sobrepasa el mero ismo. El libro es un homenaje a lo femenino lastimado, que a veces pasa desapercibido; esos procesos silenciosos donde las mujeres nos vamos rompiendo y solamente nosotras lo sabemos; es la denuncia de culturas donde la mujer sigue siendo maltratada y asesinada impunemente. El libro es una amorosa respuesta, un amoroso cuidado, una prueba de gran respeto a lo femenino que se trasciende y transforma a través de la poesía.

¿Qué espera Patricia Medina de esta antología?
No, es una compilación de poetas que tienen mucho que decir respecto al tema. Yo espero solamente poner el dedo en la llaga, llamar la atención de un público lector de poesía que a veces se engolosina en la artificiosidad. Vida y arte caminan juntos. Yo espero llegar a la cárcel y al manicomio para tomar la mano de la mujer doliente y ponerla ahí, donde mi compromiso con mi tiempo histórico sea la congruencia –como de hecho ya ha sucedido así, con poetas que escriben desde la cárcel, desde el manicomio, desde la etnia Tsotsil, y que están en La mujer rota-. El dolor nos hermana en todas las latitudes, y la poesía nos une en todas sus manifestaciones.

¿Qué sigue después de La mujer rota?
Sigue la restauración. Ya comenzamos…

La misoginia, odio disfrazado de amor

2008-09-24T06:31:00.005-07:00

Por Aurora Sansores/enviada

Guadalajara, Jal., 8 dic 08 (CIMAC).- “Crimen sin cadáver: la misoginia, asesino silencioso”, tituló su ponencia Laura Hernández Muñoz, embajadora de poetas del mundo en México, en la que calificó la misoginia como el odio a las mujeres disfrazado de amor, en la que el varón misógino tiene una visión deformada de sí mismo.

Durante la tercera mesa del primer Foro Internacional de Poesía “La mujer rota”, la también Embajadora de la Paz Universal en Ginebra, Suiza, realizó una disertación sobre el misógino, el hombre que gusta de mujeres inteligentes, triunfadoras y carismáticas porque son un reto para su personalidad controladora “entre más sobresaliente sea la mujer, más empeño pone en destruirla”.

Dijo que el placer de ir disecando lentamente el espíritu femenino sin matarlo, es un trabajo cotidiano que requiere de un sutil tratamiento sádico y amoroso, en el que la mentira y el engaño es una de sus tretas, pero, si acaso la mujer hace uso de ellas, es severamente castigada.

Recalcó que el hombre no siente dolor ni remordimiento por el daño que inflige, siempre piensa que ella se lo merece por haber trasgredido alguna de sus múltiples reglas de conducta, y el juego del gato y el ratón se sucede continuamente hasta lograr que su víctima (esposa, amante, compañera) crea que se lo merece, y acepte y justifique el mal trato.

Y es tal el daño psicológico, que la mujer al hablar de su pareja, lo justifica, y siempre lo hace con los términos: “es encantador, tiene muchos detalles, siempre está atento a lo que hago y digo, me quiere mucho, por eso me cuida y está al pendiente de cómo visto, me comporto, y adónde voy y a quien frecuento”.

Lamentablemente cuando la labor de destrucción de la autoestima de la mujer está completada, el misógino se vuelve impaciente e intolerante y la desprecia acusándola que lo enfadan sus lloriqueos, su falta de arreglo personal y su actitud derrotista y cobarde.

Posteriormente viene la amenaza de buscarse a otra que realmente lo satisfaga y que sea mejor en todos los aspectos, los insultos van haciendo del espíritu de la mujer un gran hueco por donde escapa la esperanza de salvación: aman y temen al causante de su dolor, desean escapar y al mismo tiempo sienten que sin él no son alguien que valga la pena amar.

Creen que sólo él puede amarlas y por eso aceptan cualquier tipo de castigo que les dé “incluso la muerte psicológica y espiritual, crimen que ninguna ley humana castiga porque no hay cadáver para comprobarlo”.

La también escritora, afiliada al Registro Creativo de la Asociación Canadiense de Hispanistas, afirmó que el lado sombrío de la relación con un misógino es que, para poder disfrutar de los buenos momentos, si los hay, una mujer soporta también mucho dolor, se vuelve una relación amorosa adictiva, y como toda adicción, se convierte en una necesidad compulsiva de estar junto a quien le hace daño.

Subrayó que se cree que una mujer que es maltratada se separa de su pareja, sin embargo en la relación con un misógino, sucede lo contrario, porque nada crea un vínculo tan adictivo como el que vive una mujer y un misógino, porque éste mantiene la relación en oscilaciones pendulares del amor y la agresión.

“AMOR” INSACIABLE

Hernández Muñoz apuntó que para el misógino lograr absoluto control sexual, financiero, social y familiar es de primer orden, su “amor” es característicamente insaciable y exigente, todo lo que la mujer haga por complácelo, jamás se sentirá satisfecho. “inventará constantemente maneras nuevas de poner a prueba su devoción. Es como si cada día tuvieras un examen final que nunca aprobarás”.

Explicó que en el aspecto sexual despliegan una capacidad amatoria que seduce y atrapa, pero sólo sus necesidades tendrán importancia, su comportamiento egoísta no permite más formas de hacer el amor que las que a él le satisfagan, entre ellas el sadomasoquismo, y es precisamente cuando ya tiene a la mujer sometida a su chantaje amoroso, cuando inicia el ataque sistemático de desvalorización física y emocional, al agredirla verbalmente, con críticas y comparaciones con otras mujeres.

“La constante crítica mina la autoestima de la mujer más fuerte, convirtiéndola en un guiñapo humano que agradece a “su hombre” la generosidad de amarla a pesar de todas sus imperfecciones. A mayor maldad en la agresión verbal, los efectos son más devastadores”.

Señaló que esta actitud de desvalorización puede conducir a la mujer al alcoholismo, a las drogas y al suicidio, al ser abandonadas por su agresor.

Ejemplificó que el refrán “el que paga, manda”, el misógino lo aplica de manera absoluta, tasa el amor por la cantidad de dinero que se utiliza para obtenerlo, y en la relación de pareja cree que si él “invierte” en ella, lo mínimo que puede hacer la mujer es someterse a su voluntad completamente.

DINERO Y MISOGINIA

Manifestó que cuando se trata de dinero, hay dos tipos de misóginos: el buen proveedor de economía estable, y el trágico que siempre es víctima inocente de estafas y engaños, además de estar continuamente desempleado y en bancarrota.

“Como sea de ambas partes, si él contribuye, o se hace a partes iguales, o es mantenido, él es quien decide cómo se gasta el dinero. Una mujer desprotegida económicamente, es la víctima favorita y permanente de este tipo de relación”.

Dijo que es probable que en público se muestre encantador y sociable, pero tan pronto como se queda solo con su compañera comienza a despotricar, otra manera es la de humillarla en público, y otros insultan a su mujer coqueteando abiertamente con otras mujeres en presencia de ella “es un comportamiento que se propone herir, castigar y humillar, conduciendo a la desvalorización e inseguridad de la mujer”.

“TU FAMILIA”

En lo referente a la familia, apuntó, el misógino siente una amenaza del vínculo emocional de la mujer con sus padres, hermanos y parientes, a los que ve como un enemigo a vencer para obtener el control absoluto de los sentimientos de su mujer.

“Para un hombre así, los niños pueden ser poderosos rivales en el afecto de su compañera además de utilizarlos para amenazarla con quitárselos en caso de que él juzgue que ella no es una buena madre”.

Advirtió que los niños que crecen en el hogar de un misógino experimentan cólera, tensión y frustración además de miedo, cuando ven agredir a su madre, ya sea psicológica o físicamente, se asustan y enojan, y al no tener más salida que aguantar expresan sus sentimientos en formas contraproducentes y autodestructivas, como reacciones psicosomáticas, dificultades escolares y depresiones.

“En las y los niños más pequeños, mojar la cama suele ser una reacción común, lo mismo que las pesadillas. Los mayores suelen expresar sus sentimientos en peleas con otras niñas y niños, en una actividad sexual indiscriminada, en el abuso de diversas sustancias y otras formas de comportamiento antisocial. Si un niño es además víctima de abusos físicos, sexuales, los síntomas de sufrimiento serán más acentuados”.

NECESARIO CRECIMIENTO

Explicó que la única manera que tiene una mujer para dejar de seguir siendo víctima de un misógino, es creciendo como persona, fortaleciendo la autoestima y logrando una solvencia económica, pero el primer paso es reconocer la situación, buscar ayuda psicológica, planear de manera inteligente la huída, asegurando el aspecto económico para ella y los hijos, porque un misógino es cruel y vengativo “recurrirá a todas las artimañas para evitar el abandono, incluso puede fingir que ha cambiado de actitud y durante un tiempo ser el hombre ideal, para lograr que baje la guardia su esposa y cuando menos lo espere, atacarla a ella y a los hijos castigándolos por la osadía de querer dejarlo”.

Recalcó que el tema de la misoginia es muy amplio, y que urge volver la mirada al mundo del dolor que existe en todas las clases sociales, y que cada día cobra la vida emocional y psicológica de millones de mujeres asesinadas legalmente por sus maridos.

Finalmente rememoró una película norteamericana en la que, la realidad misógina que viven miles de mujeres mexicanas es una ficción sacada de la realidad, un grupo de hombres sustituían a sus esposas por robots idénticos a ellas, logrando “la esposa perfecta” que sólo sirve, atiende y cumple los deseos del varón sin utilizar la inteligencia.
Y concluyó que la vida con un misógino es como caminar por un campo minado, que la misoginia es un asesino silencioso y que lamentablemente “si no hay cadáver, no hay crimen”.

La mujer rota, reflexiones de 350 escritores en torno a la fragilidad del mundo femenino

2008-09-24T06:31:00.003-07:00

Con el libro se impulsó la realización del primer Foro Internacional de Poesía Mujer Rota

CECILIA DURAN

La condición de la mujer en todo el mundo es el tema del libro de poesía La mujer rota, que se presentará en la Feria Internacional del Libro (FIL) de Guadalajara. En 600 páginas reúne los versos de 350 escritores de Hispanoamérica, quienes hablan sobre las mujeres enfermas, las víctimas de violación, las internadas en centros de salud o en manicomios, así como también sobre las emociones y las motivaciones del género femenino. Será presentado por Elena Poniatowska y Guadalupe Morfín.
La idea de esta publicación nació el año pasado en la Universidad Thomas Jefferson, de Virginia, Estados Unidos, durante el quinto Congreso Internacional de Poesía Hispánica. Sus promotoras son las poetas Gladys Ilarregui, de Argentina, Mariángeles Pérez López, de España, y Patricia Medina, de México.
Se titula La mujer rota en homenaje a Simone de Beauvoir, intelectual del siglo XX, quien escribió precisamente el libro con este título, donde aborda las diferentes aristas del mundo femenino. Además, en el 2008 se cumple el primer centenario de su natalicio.
El tema del libro es las “mujeres rotas” de todo el mundo, y estará dirigido a enfermas terminales y mentales, reclusas, discapacitadas, abusadas, asesinadas. Se distribuirá en hospitales, centros de salud, manicomios, cárceles, en los países de los poetas participantes, quienes se han comprometido a distribuirlo gratuitamente.
Para la publicación se lanzó una convocatoria a poetas hispanohablantes y al cierre de la misma se obtuvieron 750 obras, de las que se seleccionaron 350 de 57 países. La mayor participación es de poetas de España, Italia, Argentina y México, aunque todos los países del continente americano están presentes, así como todos los estados de la República Mexicana. El 10 por ciento de los participantes son varones.
“Curiosamente en el camino me llegó poesía de mujeres que están en las cárceles y en manicomios, relegadas socialmente”, dijo Patricia Medina. Las que también fueron incluidas.
La mujer rota está dividido en seis secciones. “Una es Voces del desierto, que habla de mujeres violadas y asesinadas; La que soy y la que fui, las mujeres enfermas, las que están en un manicomio y las que tienen Alzheimer, Me permito mujer, la mujer en distintos roles, Yo sólo sé qué es mujer, que es el discurso filosófico sobre ser mujer. También el discurso amoroso está presente en Sólo el amor”, adelantó Medina.
El libro impulsó la realización del primer Foro Internacional de Poesía Mujer Rota, a desarrollarse el 4 y 5 de diciembre. Durante los dos días se darán cita escritores y especialistas de todo el mundo para hablar de la situación de las mujeres en sus países de origen.
“El foro es para el análisis y lo cerramos el 5 de diciembre a las 13 horas con la presentación del libro por Elena Poniatowska y Guadalupe Morfín”.
Los interesados en participar en el foro pueden solicitar información en pmedina47@hotmail.com.

Poetas se reconocen ante la palabra y recuerdan a sus hermanas

2008-09-24T06:31:00.001-07:00

Por Aurora Sansores Serrano/enviada

Guadalajara, Jal., 5 dic 08 (CIMAC).- En la segunda mesa del Foro Internacional de Poesía “La mujer rota” resurgieron los recuerdos y las grandes luchas de las mujeres en un mundo inequitativo, en un entorno en el que, sin importar el país, la mujer ha tenido que crecer venciendo los arquetipos masculinos, a través del arte.

“De niña me recuerdo silenciada y con miedo”, afirmó en su ponencia la poeta Guadalupe Zubieta Valenzuela, al rememorar una niñez en el que su madre, “envuelta en sus demonios”, le decía que para lo que para los hombres era un placer, para las mujeres era un sacrificio. Recuerda también a un padre que la acusó de ser una vergüenza y de mancillar el apellido corriéndola de casa. “Mis padres y yo nunca llegamos a conocernos”, dijo.

Hizo un recuento de su juventud, en donde fue taciturna y se sentía perdida, sin reconocer su sexualidad y las veces que intentó decirle a sus amores fallidos que no le hicieran un poema que hablara de seducción: “mejor dime que aceptas el meteorito incrustado en mi pecho donde bullen el estudio y la escritura, acicates que me han mantenido de pie”.

Su vida de casada: esa esposa insegura y extraña de sí misma, que nunca pidió al esposo que en lugar de dejar su huella de silencios en los pliegues de la sábana, le escribiera una carta sobre la elegancia de su alma que aprendió a presentir; que durante las noches de matrimonio yermo se zambulló en la imaginación y vació en papel, con ira y avidez, las voces que traía adentro.

Habló de ese cariño que guardó en el ropero, con la desconfianza y el temor de ser usurpados, y el dolor de que su hijo se fuera de casa a los 18 años, dejándola sola, sin nadie, solo con su metáfora y su prosa “¿Cómo saber amarte, hijo, si yo continuaba ciega y extraviada?”

Detalló como, a través de las letras, tomó sentido su existencia y evitó que perdiera contacto con ella misma “en el aislamiento me reconozco ante la palabra, y es ella quien me invita a desnudarme, libre de prejuicios para escribir lo que nunca pude decir en voz alta”.

Y los sustantivos y, sobretodo, el verbo interior, empezaron a cobrar valor, porque a través de ese arte encuentra un lugar donde no tiene prisa, ni miedo de ser juzgada, rechazada o ser presa de la rutina.

Afirmó que en esa escritura encontró una vida donde lo asombroso y sorprendente coexisten con lo banal y cotidiano, en donde se siente libre, no tiene que andar a la defensiva, es más tolerante y supera la soledad y la ausencia del ser amado.

“Me salva de morir en un planeta donde los índices bursátiles y el sexo rápido se han convertido en los nuevos valores morales y el desempleo y dependencia de los fármacos son sucesos diarios”.

Reconoció que este siglo cibernético la aleja del lenguaje humano, que este siglo de alta tecnología la lleva al lugar de los inadaptados, porque en esta era moderna se hizo vieja antes de tiempo, y más sola, más seria y más callada, por eso ejerce la caligrafía del siglo XIX, sin el website y los megabites del siglo XXI.

“Y entonces regreso a mí y me quedo sola con el papel, único refugio de mis nostalgias. El miedo me atenaza en las noches, el que me induce al ansiolítico y el que me impide amar, es una especie de añoranza por la niña que no fui y por el dolor de la mujer que ahora soy, pero no importa cuántas heridas tenga, sí, después de todo, hay un pedazo azul claro en la palabra”.

MARÍA Y SUS HERMANAS QUE SUFREN

Por su parte, María Gourley, de Vancuover, Canadá, a pesar de su juventud reconoce los importantes avances logrados por los movimientos feministas durante las últimas décadas, pero lamenta que aun en la actualidad el patriarcado continúa tan arraigado en el colectivo, y que en la cohesión estructural en la que se ha desenvuelto la historia contemporánea les parezca normal y conveniente.

“Es así como hemos reducido las mujeres, sistemas de poder que nos han vuelto resistentes al dolor humano, tolerantes frente a la injusticia de nuestros modelos organizacionales, condescendientes con los métodos gubernamentales corruptos, y conformistas ante la destrucción de nuestros econsistemas”. Y recalcó “De estos arquetipos es donde han surgido los órdenes jerárquicos y el papel femenino de subordinación”.

Su corta edad no evitó que su preocupación cruzara fronteras y llegara a esas mujeres rotas del mundo que visualiza “mujeres de Sudán, del Congo, de Afganistán. Mujeres de Arabia Saudita, de Guatemala, el Salvador. Mujeres de Irán, de Yemen, hermanas de Ciudad Juárez.

Y elevó su voz por todas las mujeres que sufren y han sufrido los embates de la guerra, la injusticia y de los abusos instaurados por sistemas económicos y religiosos arbitrarios, donde todo tiene cabida menos el afecto y la igualdad.

Subrayó que millones de mujeres diariamente son víctimas del despotismo y tiranía que se vive en las sociedades donde les tocó nacer y existir, por lo que es trascendental desligitimar a los sistemas de autoridad patriarcal y luchar por la creación de estructuras pluralistas e inclusivas, basadas en el respeto hacia la diferencia.
Finalmente recalcó que ante un mundo donde la supremacía y la fuerza son el lenguaje común, falta la importancia de comprender el desarrollo emocional y creativo, la educación para la transformación “el arte nos posibilita la expresión de la imaginación, así como la universalización y difusión de la conciencia. Nuestra manifestación artística traza caminos de evolución hacia un proceso de liberación cognitiva”.

Presentaron la antología “La mujer rota”, obra de 350 poetas

2008-07-14T11:02:00.000-07:00

Por Aurora Sansores Serrano/enviada

Guadalajara, Jal., 10 dic 08 (CIMAC).- Para cerrar el Foro Internacional de Poesía “La mujer rota”, la poeta y escritora Elena Poniatowska y Guadalupe Morfín, fiscal especial para los Delitos de Violencia Contra las Mujeres y Trata de Personas (Fevimtra) de la PGR, presentaron el libro del mismo nombre, conformados por poesías de 350 poetas hispano parlantes, de los más de 700 que respondieron a la convocatoria de la poeta jalisciense Patricia Medina, en homenaje al centenario del natalicio de Simone de Beauvoir.

En su exposición, Patricia Medina explicó que el motivo de este libro fue para dar visibilidad a tantas mujeres rotas del mundo, pues en él se encuentran poemas de mujeres que están en la cárcel, que vivieron violencia física, psicológica y sexual, incluyendo las crudas palabras de mujeres indígenas que fueron víctimas del poder, así como de hombres que vivieron en sus madres algún tipo de violencia. También hay el compromiso de todas las y los poetas participantes de llevar el contenido de su obra a las cárceles, hospitales y a todo lugar donde se encuentre una mujer rota.

La poeta Patricia Velasco fue la encargada de leer la Declaración Guadalajara, en la que, por acuerdo de las y los poetas hispanohablantes de diversos países ahí presentes y que participaron en el primer Foro Internacional de Poesía, se conformaba una asociación civil internacional, con la finalidad de ayudar a todas las mujeres rotas del mundo que requieren de atención jurídica, psicológica y afectiva.

Poniatowska y Morfin coincidieron en que era una importante aportación a una cultura de paz, fomenta la solidaridad, el cariño entre mujeres y el apoyo a las mujeres más olvidadas, pero lamentablemente no acaba con las mujeres rotas del mundo.

Durante su intervención, Poniatowska dijo que el libro contenía poemas de mujeres que están en manicomio, que perdieron miembros por cáncer, que fueron violadas, que hablaba de mujeres que fueron asesinadas y de mujeres y madres de hombres que sucumbieron por el Alzhaimer.

LIBRO TRISTE Y ALECCIONADOR

Lamentó no poder tener en ese evento a Cindy Abreu, poeta de Mérida que fue encarcelada por secuestros y homicidios que cometió su marido, del que se había separado 6 años antes, “pero como no pudieron detenerlo a él, se la llevaron a ella, le hicieron cosas horribles y la sentenciaron a 20 años de prisión, la sociedad intelectual de Mérida la ha apoyado mucho y eso ha hecho que le rebajen su condena”.

Leyó poemas y prosas poéticas de mujeres y hombres poetas de diversos países y estados mexicanos, incluyendo el de mujeres indígenas tzotziles, en las que se remarcaba la violencia que viven las mujeres en los países de habla hispana.

Recalcó que “La mujer rota” era un libro muy importante en la lucha por una vida libre de violencia, acendra el feminismo y la hermandad de mujeres. “Este libro resalta la injusticia con que se ha tratado a la mujer en los países de lengua española, es un libro triste pero aleccionador, es indispensable para conocer la psique femenina”.

UN LIBRO DE ESPERANZA

Por su parte Guadalupe Morfín hizo una comparación con el escrito de Alexandro Barico en su obra Homero Ilíadas, en el que invita a crear una belleza distinta de la de la guerra. “La Ilíada es una obra clásica que recoge el sentir de la guerra, pero que le da la voz especialmente a las mujeres y a los vencidos, a las mujeres que al dialogar están posponiendo siempre el combate, están postergando la batalla”.

Explicó que "La mujer rota" fue ideado por tres poetas mujeres en el campus de la Universidad de Virginia hace años y lo lleva a la concreción la gran poeta jaliciense Patricia Medina, lo cual representaba un gran paso.

En entrevista exclusiva para Cimacnoticias, la Fiscal especial remarcó que este libro es una amorosa e importantísima contribución a una cultura de paz, que es precisamente aquella a la que las mujeres especialmente aspiramos y se realizó con la idea de que sea un libro puesto al alcance de mujeres en situaciones psiquiátricas, en hospitales, en centros de atención a víctimas, en las cárceles “en todos los lugares donde, para usar un término de Marcela Lagarde, las mujeres vivimos cautiverio”.

Dijo que es un libro de esperanza, que parte de la materia prima del dolor “pero se transmuta. El dolor, la ruptura, la exclusión, la segregación, la violencia, la invisibilidad, todo eso se transforma a través de la palabra poética, en una apuesta por la vida, en el otro rostro del odio, otro rostro del miedo y otro rostro del golpe”.

Resaltó que en la “Declaración de Guadalajara” leída por Patricia Velazco, una de las convocantes de este foro, se hizo patente que es la voluntad de las poetas que constituyen este libro hacer una asociación civil internacional, para acudir a tender puentes, a dar la mano, con apoyo psicológico, psiquiátrico, médico y también jurídico, con mujeres que vivan una situación de opresión. Y aseguró: “en ese sentido, la fiscalía, en el ámbito federal, está a sus órdenes para acudir en su auxilio, en todo México”.

Finalmente afirmó que a la unión de las mujeres poetas y periodistas, en la lucha por una vida libre de violencia y contar con una mujer como titular de la Fiscalía especial para los delitos de violencia contra las mujeres y trata de personas de la PGR, sólo falta una cosa “que los varones de la política dejen hablar a la voz femenina de su corazón y sean congruentes".

Por su parte, Elena Poniatowska dijo que era admirable lo hecho por Patricia Medina, porque es muy difícil reunir a tantas mujeres de tantos países y además encontrar un nivel bueno como el de esta antología “yo creo que si fomenta la solidaridad, el cariño entre mujeres y el apoyo, el apoyo a las mujeres más olvidadas y a veces muy agredidas como en el caso de las lesbianas, el caso de las mujeres encarceladas, que a veces ni siquiera cometieron el delito del cual las acusan”.

Señaló que hay mujeres en otra forma de cárcel, por eso es importante llevarlo a un hospital de enfermos mentales “yo conozco muchos casos de hombres que cuando se divorcian, para ganarle todo a la mujer, las declaran locas, esa también es una forma terrible de violencia para una mujer”.

Reconoció que en México ha habido algunos cambios para las mujeres, porque ya hay algunas que ocupan puestos importantes, como Guadalupe Morfín, pero que en general las mujeres son minimizadas. “Aquí estamos en un hotel en el que la limpieza la hacen las mujeres, los hombres están reservados a las mesas del comedor, las mujeres son las que limpian los excusados, entonces hay que ver que hasta en eso hay una especie de jerarquía”.
Para concluir recalcó que le gustaría mucho encontrar un recamarero, que estuviera haciendo lo que hacen las mujeres y remató “es un ejemplo, pero en general, los trabajos que nadie quiere hacer, aunque esto recuerde lo horrible de Fox, los hacemos las mujeres”.

2008-06-24T09:10:00.000-07:00

2008-06-24T09:08:00.000-07:00

Mharía Vazquez

2008-05-30T06:44:00.001-07:00

GESTUAL DE AMOR

cesó la música en los muslos
apenas
una ceremonia de fuerza
un giro rápido
y la metáfora continúa
desbordando tinta
en la insolente blancura del papel
sobreviviéndose a sí misma
en ligeras convulsiones de poema
mientras la noche copula
agosto 1986

ESA LENTA MÁQUINA DEL DESAMOR

es noche amor
la ciudad desmonta su equipaje de tristezas
putas, perros y asesinos se pasean por ella
como mi esperanza

en este momento
¿a quién maravillas con el brillo desnudo de tu cuerpo?
¿a quién debo envidiar por la oscura humedad de tus piernas?
a retazos me llegas

así
de este lado de la nostalgia
es noche amor
démonos prisa pues…

de la memoria sálvalo todo
o salva lo que puedas
marzo 1987

PARA NO RECORDARTE

sáqueme usted de este horror
de este profundo instante de horror
cuerpo aferrado hasta morir
déme un beso mentira
acompáñeme este cigarrillo de violenta seducción
que me lleve lejos de todo este cuerpo marchito

¡ese, maldito recuerdo!

béseme usted señor estraño
y como en los cuentos antiguos
miremos hacia la noche
juntos en este hotel de baratijas
y huyamos…
lejos de ti

HOMBRE

voz sin recorrido
espero en las horas
a que llegues sin ojos de muerte
amor
frágil memoria de abandono

CANCIÓN PARA TI

casa paciente a punto de ser alejada
me miras desde tus ventanas y piensa para ti:
volverá antes de envejecer
esta mujer loca de amor volverá
cansada del esfuerzo de todos los hombres
lamiendo sus heridas como un gato oscuro
empujando sus huesos vehementemente

volverá
y seremos una sola

hay silencio ahora

Gabriela Balderas

2008-05-29T10:39:00.007-07:00

Tulipanes

A las dolls*

Durante todo el año
al deshojar la flor de fuego de Van Gogh
brotan muchachas en el arriate del deseo.
Es ofrenda su tulipán de tersa mácula
y su mutismo detrás de las vitrinas.

Qué especie de bulbosas carnes
sorben a diario litros de luz neón
para imantar miradas.

El dolor les sube por el tallo
hasta el subterráneo corazón
donde abrevan aromas.

Pagan su muerte con espasmos.

*Prostitutas de Ámsterdam, Holanda.

Carta para Alejandra Pizarnik

Qué día la sangre quiere sentarse
bajo el silencio umbroso.
Los árboles asilen de tambores del sol,
y grabar en los ojos
la hojarasca ardiendo rabia en cada gesto
antes de morir.

Qué día la sangre quiere
ser ofrenda a la tierra
y abrirse sorda en marzo
sobre un campo de geranios
donde no crezcan piedras
ni el muérdago.

Quiere la guadaña del olvido
segar de la memoria
pájaros atroces,
la melodía del vértigo,
lo más escarpado de la garganta.

Qué día la sangre, Alejandra,
quiere romper en astillas su llanto,
pues vive despeñándose en el tiempo.

Gabriela Balderas ( México,1963). Estudió la licenciatura en Lengua y Literaturas Hispánicas en la facultad de Filosofía y Letras de la UNAM. Obtuvo la beca del Centro Mexicano de Escritores (1990-1991), la del programa de Jóvenes Creadores del FOESCA de Chiapas (1996-1997) y la del FONCA en el mismo programa (1997-1998). Ha sido incluida en una veintena de antologías de poesía nacionales y del extranjero. Es autora de Estaciones del viento, CONACULTA, Tierra Adentro, 1993. Ojo del corazón, UNICACH, Boca del Cielo, 2007.

Carlos Abdón Ballesteros Hernández

2008-05-29T10:39:00.005-07:00

MUJERES DESTROZADAS

Mi país es de mujeres destrozadas
sin presente ni futuro autorizado
transeúntes solitarias
en cuyos rostros corretea la tristeza
sus lágrimas riegan los caminos
pavimentados con la sangre de sus hijos

En sus pechos no palpita la esperanza
en sus abatidos ojos miedosos se asoma el luto
en el altar de su fe no hay lugar para los sueños
el amanecer de cada día es fiera pesadilla
que paso a paso les brindan los verdugos de la paz
cuando las obligan a abandonar sus labranzas
a cambio de la dicha de vivir bajo este cielo oscuro

Son aves desplazadas de sus nidos
hacia inseguras calles y días estériles
no son más que mujeres haraposas
cuyas vidriosas manos buscan una limosna
que ayude a debilitar el hambre de su prole
ahora el techo de su hogar es el alero de una casa
sus cobijas, retazos de cartones y periódicos muertos

El corazón de estas mujeres
es un cofre saturado de recuerdos
en donde el amor a la patria agonizó
solo allí reposan los días felices del ayer
cuando la paz florecía en sus jardines
y el trabajo un regalo de Dios enviado diariamente
en sus entrañas no hay lugar para la sonrisa
en su almas apagadas solo tiene cabida el sufrimiento

En Colombia las mujeres desplazadas
son una nueva clase social pariente de la miseria
un enjambre indefinido de ellas
recorre las calles de pueblos y ciudades
golpean puertas de esperanza que jamás se abren
pues los corazones samaritanos se murieron hace rato
su destino es tan sombrío como los días cenicientos
el sol decidió olvidarse de ellas en cada amanecer

CARLOS ABDÓN BALLESTEROS HERNÁNDEZ, autor de estos dos poemas, nacido en Sogamoso, departamento de Boyacá (Colombia). Estudié periodismo en la Universidad de Antioquia y tras más de 30 años de estar en el oficio, hoy cuando tengo 63 años de edad estoy pensionado. Desde el 2002 empecé a tejer versos, hasta ahora sin publicar ninguna obra, dada la carencia de recursos económicos para ello. He participado en algunos recitales locales. Mi e-mail: carbalhz@hotmail.com

Mary Acosta

2008-05-29T10:39:00.003-07:00

MASCARAS ALTERADAS EN EL ESPEJO

Mírate,
asómate al fondo de tu dorado espejo.
Busca derrotar tu ceguera,
salvadora de temblores vivenciales,
de noctámbulos y tenues horarios agotados,
de vertiginosos tiempos al borde del abismo.
Embellece los pasos dolorosos de sombras pisoteadas.
Penetra con tus ojos de radiantes luminarias,
encandilando a la ceguera en derrumbe,
que se desploma sobre cáscaras reales
ocultas asimétricamente en alteradas máscaras
amordazadas de presencia.
Rayos X de rostros en óvalo se turban,
marchando fugaces hacia el desierto final
donde serán liberados por un nacarado cristalino.

MI SOMBRA EN PIE

La razón resbaló cayendo al vacío,
y en pie se mantiene solo mi sombra.
Devora los rayos tornasolados del sol,
mientras el mundo pasea por mi costado
y en pie se mantiene solo mi sombra.
Bebo la energía mágica y la soberana belleza
de un sabio pueblo desfilando ante mi,
mientras en pie se mantiene solo mi sombra.
Comprendí que en surcos,
la tierra es amante de los siglos
y que estatuillas frías abrigan con la historia
sus áridas manos.
Y en pie se mantiene solo mi sombra,
clamando por la cordura,
distinguida sacerdotisa, que lucha por beber
la savia de una existencia.

MENSAJERA DE LA OSCURIDAD

Perdí la señal de la cruz
de
mi
misma,
tras cementerios de olvidos.
Entre musgos de tristezas
enterré
arrugados
silencios,
saqueadas caricias de raíz
y el polvo diario de un
límite
ciego
que a tientas, humedeció venenos
en la abismal garganta de los sueños.

Mary Acosta. Escritora argentina/española, Promotora literaria y Coordinadora de eventos literarios /artístico-terapéuticos. Nominada por The American Biographical Institute como “Mujer del año 2002, 2004 y 2005” USA, Candidata para el “Diploma Masters”, de la Academia Mundial de las Letras y Miembro del Departamento de Nominadores de Mujeres Profesionales de ABI (USA 2003). Premio Internacional aBrace 2005, Uruguay (2006) Poemarios publicados: Mensajes del corazón (1996), Bajo el ala de un ángel (2002. En brazos de dos lunas (2004) Poemario y CD Ceguera en el espejo ( junio de 2004). La república de los tristes (2007) . poemasdemary@hotmail.com poetamaryacosta@yahoo.com.ar

Mariela Ailen Trigo

2008-05-29T10:39:00.001-07:00

Hégira

Las vertiginosas y estereotipadas piernas
escapan y descienden a una velocidad inimaginable de las escaleras de mármol
vomitan una sociedad cuyo único paradigma es el hombre
huyen de los fríos lazos que promueven la dominación
se desprenden de los conceptos, los objetos, los espacios
desnaturalizan sus movimientos, acciones y conductas
expanden sus libertades

Brasil

Pensando en Maíra comencé a memorizarme cada uno de sus lunares.
recostarme en sus brazos me embobaba,
Tengo deseos que me estremecen,
ansias que me carcomen,
recuerdos que me tientan,
un retrato devorándoseme el pecho
Ya mis débiles y femeninos brazos,
tus afanosos y deleitables brazos
no logran más que saludarse
con petulancia y desinterés, por pura gentileza,
por la repugnante e impuesta cortesía.

Mi nombre completo es Mariela Ailen Trigo pero mi nombre artístico es Leni.
Tengo 19 años y vivo en Cordoba, Argentina. Soy estudiante de la Escuela de Bellas de la Universidad nacional de Cordoba. Me dedico a escribir poesia desde muy temprana edad, como asi también a la fotografia y al dibujo. He realizado tambien trabajos sobre la imagen de la mujer en la familia y leido a autores como Bourdieu que tratan sobre el tema.

Fabiana Posse

2008-05-29T10:38:00.007-07:00

Mi espalda es invisible.

Desleída Cetácea Corcovea

Lleva alas rotas como vidrios.
Que se acuartelan en la noche violeta llenos de chismes traslucidos y bozales.
El que quiere tocar para saberlas, se corta las manos.
Entonces la sangre hace un río y se lo cuenta a todos los mortales.
De pronto mis amigos dejan de tocarme, mis amantes de amarme, la lluvia de calarme.
Y las gárgolas de los templos de mirarme.
Porque sangran si se posan.
Como las mariposas.
Ellas se detienen en algún borde filoso y se van volando sin patas.
No prometen volver, también se anuncian mi desgracia.
Y yo espero que no murmuren entre ellas.
Porque nunca las dejaría sin alas.

….ella yacía blandamente extenuada.

Con su espalda sobre los escombros…
Con su cuerpecillo de lombriz adaptándose a los relieves del piso,
Con la piel fundiendo sangre y barrosemen ,
Con los órganos adormecidos en el llanto de la tierra.

Y al fin el cuerpo hablo
a través de la boca sucia
de tierra velorial…
-”nunca mas el sexo en mi”……….el sexo mío ya se ha ido.

Mire la ternura que le nacía debajo de la costilla…
Estaba en la despedida de todas sus funciones vitales…
Su exilio intimo de aliento vital
Su pequeño viaje al barrio de los muertos

Se ofreció al fin, fugazmente recogida,
A la bienvenida del rumor del espanto que supone la muerte.
Y la vida que todavía suspiraba en mí,
Le sugirió seguir…quien sabe para ni por que.

UNA HISTORIA DE AMOR

Inconscientes tomados de la mano cruzando semáforos rojos
Inmolados en la palabra “amante”
Como si fuera lo único
Que sobreviviría al terror de perderse entre la gente
Descabellados asistíamos al funeral de ideas, uno del otro
Matándonos los sueños que insistían en aparecer, uno del otro
Vos persistías en hacerme correr detrás de lo ilusamente doloroso
Y me convertía en tu héroe siendo tu victima
Aunándome en lo desaparecido y sus rencores
Entonces así construía un dique que de tanto en tanto se abría.
Liberaba presión
Y nunca se solucionaba nada porque todo seguía el mismo círculo
Volvía a llenarse el río de sueños muertos
Yo abría las compuertas con un cariño ficticio
Y recién ahí reía
Porque seguía teniéndote en un puño
El trabajo de odiarnos mutuamente era diario y conciso
El odio vibraba más que el amor
No necesitaba ningún alimento más que una buena trompada
El odio nos mantenía vivos, equilibrados y obsecuentes

Nos amarraba el amor despedido.
Y yo insistía en mirarte
Aunque doliera no verte
Como náufragos llorando por su barco hundido
Nos dolía el amor ausente
Y ninguno estaba listo
Para nadar hasta la orilla solo
Así que sin pensarlo
…nos ahogamos juntos.

Orquídea sobre el agua.

Ella salio del agua con una niña muerta entre sus brazos.
Le había prometido que no la dejaría ir, que nunca la dejaría sola.
La mañana le iba a regalar unas ojeras exquisitas al costado de su cuerpo.
Iban a navegar en el fondo de lo ojos del miedo
Recorrer la distancia entre lo indispensable y lo insustituible
No le daba tregua a su mente
No podía dejar de pensar en eso
Sin embargo …un delicioso olor a hierbas fecundaba los pasos de alfileres arrumbadas.
No sabia cuanto tiempo le iba a llevar
Hacer la fosa robar las flores destruir las alimañas que competirían por un pedazo .
Y allí estaba en esa tarea
No hubieron regalos de navidad
Ni estrellas de mar adornando el cabello
Ni cascaron roto de caracoles y baba sobre la palma de la mano
Ni velas usadas en tortas nuevas

Las pestañas del pelo se le habían enredado como babosas intermitentes.
Ya había visto el vacío y comprendido.
Que el magma de su vida corría fuera de todo lo que tocara.
Había caminado hundiendo los pies en el barro frío y cruel de la noche.
Intoxicada de rocío la memoria.
Alucinando en los huecos de lo que nunca fue.
Embarazada de las sustancias imperfectas del amor.
Borracha de libélulas golpeadas de poesia.
Con solo una toxina perdida…el limite de su cuerpo.
Crecido de forma desconmensurada y vulnerable.
Y cedido los bichos que la consideraban santa
concurrió a la cita a tiempo
Pero ya el tridente se había clavado antes que la flecha de cupido.

Que escribiría un poeta enamorado?
Las mejores poesías no anidan en un corazón ocupado.

No hubo cascanueces, ni palabras endulzadas, ni campanas durante el beso, no hubo beso………ella había muerto en el agua
Nunca supo que el baile de bodas era con el diablo.
Y vestidos blancos y jazmines azules le pertenecían a el.
Siempre oyó las canciones profundas del coro del alma.
y se pervirtió porque era tan frágil su virginidad de romper los muros de la carcel
Y por demás….una tijera sin genero le corto impunemente las creaciones
Despeinada y aturdida.
Conservando el hielo en sus pulmones.
Sabiendo que esta era la última vez.
Que iría a una cita de ángeles.

La pequeña respiraba gotas de sal………y se desvanecía.
Sin querer sin poder sin pensar.
Sutiles dedos la unían….la perdían….la estremecían.
Y un solo recuerdo que la marea como ciclomotor no se detiene
Se vio de pequeña
Una frazada cubriéndole los pies.
Y la picazón del sexo irreverente y desconcertado.
De la muñeca rota y negra de la mujer llena de sombras del tintineo de unos ojos mugrientos de esperanza y sueños.
Espero una vacuna contra la soledad.
Y una tierna violencia le empezó a crecer debajo de las axilas.
Así como una llamarada de pelos fosforesceandose entre si.

Podría enumerar la frecuencia de ocasos y pasiones.
Que filmaría una escena del teatro de su vida.
Ella no sabia si la manada reflejaría lo que era.
Nunca encontró la manada… se movían tan rápido.
Cambiando de especie… de sexo…… de color.
Era un prisma invertido de piel y de huesos.

Yo nunca supe cual de los milagros era para ella.
Y buscaba devolverle las alas a su mariposa.
Pegar cada hoja de paraíso a la rama.
Contar las bolillas………y solo
volver a sentarnos juntas una tarde de febrero
con su cabeza dormida en mis rodillas raspadas.

Y ser yo su orquídea ….y ella en mi………el agua.

Podía oler esa imagen de la niña sintiendo esa puntada en la entre pierna.
Mientras soplábamos dientes de león.
O contábamos ojitos de sapos
hasta la noche.

Al fin coloque a la niña en la fosa.
Tocando hebras de su pelo como instantes.
Absorbí la placidez de su entrega.
Del fin del ciclo, del comienzo de un pequeño milagro

Despacio corrí la tierra con los `pies Sellando la vida.
Algunas flores robadas
adornaron el centro de la sonrisa en mi rostro.

y sentî…………..

Nada mas bello que estar parada
Sobre la tumba de tu infancia.

A destiempo.

Enterró la manzana de hielo en secreto justo debajo de un matorral de sueños.
Unos huesos rotos tirados sobre el piso reclamaban la caricia de la carne.
Cortó la fruta en pedazos y repartió entre las bocas que nombran entre las bocas sin nombre de la cabeza rapada de brazos marcados saliendo de vagones de trenes entre pies descalzos en tacones y entre todas las formas muertas en cuerpos vivos…
….y permaneció inmóvil.
Casi como el árbol crecido de la semilla del odio
Se vio a si misma en una ronda de jueves
Tarde y desasida camino la vuelta a la plaza autómata
Ella había desaparecido un miércoles
Por eso ya no sentía nada.

Fabiana Posse, escribo poesia para alejarme de lo mecánico y acercarme a lo milagroso.

Raquel Lanseros

2008-05-29T10:38:00.005-07:00

UNA MUJER ENFERMA

Detrás de una canica
azul como una pérdida
corren las manos ávidas de un niño.
Como una inacabable fortaleza
descansan los fascículos
ordenados por precios, por tamaños,
alrededor de un quiosco.
La calle entera
es un revoloteo de pies apresurados,
un murmullo de adioses asentándose
en el eco lejano de la tarde.

Una mujer observa con dos ojos de niebla.

La tarde bulliciosa va tomando la forma
de un sueño por cumplir.
Ella piensa: Las sombras de los árboles
se parecen a los versos de Whitman
porque siguen creciendo eternamente.

Nunca ha tenido dioses,
no ha sentido
ese amargo deleite de la confianza ciega
ni la necesidad de una certeza
a cambio de su alma.

Hasta este mismo instante
había estado vacío el cajón de su miedo.
Y de pronto un latido
íntimamente puro
le desvela una noche más escuálida
en medio de una tierra más desnuda.

Ella recuerda cómo brillan los alacranes
a mediodía en verano,
majestuosos y erráticos
como ídolos aztecas.

Justo entonces comprende
la razón de Walt Whitman.
Y comienza a creer
en ese dios magnánimo y pagano
que está vivo en sus pies,
en sus axilas, en la hierba mojada,
en cada ocaso claro
como una madre encinta,
en sus ingles de barro
y en el recuerdo vivo de todo lo que ha amado.

RAQUEL LANSEROS. Jerez de la Frontera (Cádiz), 1973. Colabora con poemas y reseñas críticas en numerosas revistas literarias. Autora de tres libros de poesía: Leyendas del Promontorio (Ayto. Villanueva de la Cañada, Madrid, 2005), Diario de un destello (Ed.Rialp, Col. Adonais, Madrid, 2006) y Los ojos de la niebla, (Ed.Visor, Madrid, 2008). Ha sido galardonada con un Accésit del Premio Adonais y el Premio Unicaja de Poesía.

Julio César Aguilar

2008-05-29T10:38:00.003-07:00

LAS DOS MADRES

Desde la infancia tuve dos madres:
la buena razón
del ser nacido, el pan propicio
en el sueño y la ternura,
la mirada indispensable del amor
cabían justamente en una de ellas;
por la otra, fui conociendo
el infinito infierno que es el odio,
violencia sin nombre, ráfaga de ira
capaz de todo,
engendro de qué abismo
qué tiniebla o qué rayo
ay, madre por la que aún reniego
sombra, filo, sombra que detesto.

A veces, algunas veces
sólo algunas
la hermosa
mi madre terrenal llena de amanecer
y de frescura invicta,
por quien tantas veces tantas
créceme el miedo
de que algún día invisible se haga
y en cualquier desierto me abandone,
esa madre única, verdadera
dueña del horizonte pleno
convive a veces —digo—,
dialoga, hace su paz
felizmente
dentro de mi ser.

CON RITMO DE PÁLIDO RELÁMPAGO

A Jeannette Lozano Clariond

Flor enhiesta en el desierto de la melancolía tú, —flor
con voz que no cesa el canto
desde los manantiales que abrevan de los recuerdos—
deletréame tu historia.
Bouquet de nardos mas siempre flor
de cuya fragancia sabrán las bestias indefinidamente indómitas
y allende el silencio
los álamos hacia el camino de invierno deshojándose.

Creatura de qué hambre
pronto a saciarte vienes al jardín de la escritura.
Mucho antes de la noche, sí
—toda ciega de tantísimos ojos—
del firmamento escanciarás su luz
la sola luz:
el resplandor de tu poesía
(y tu poesía misma aquel resplandor).
Y si el fulgor oscuro de ese cielo te amedrenta
baja los párpados y mira
mírate nacer de nuevo
por un instante más en los momentos del agua.
Y sobre el remanso de esa agua, del alma
ya oceánico espejo
perenne pétalo de toda flor el de tus versos.

De lo que se calla, procede la calumnia:
nutriéndose del silencio se afinca:
confíame otra vez tu historia por eso mismo
por eso dime de qué abismales ríos tu palabra invicta.
¿Dónde siquiera la ánfora propicia ahora
que colme ya el hálito rumor de tu nostalgia, dónde? Dónde…

En su aridez mi lengua comparte de siglos tu sed.

Julio César Aguilar (Ciudad Guzmán, Jalisco, México, 1972). Poeta, editor, ensayista y traductor de inglés. Candidato al doctorado en Literatura Hispanoamericana por la Universidad de Texas A&M en College Station, Estados Unidos. Es médico cirujano por la Universidad de Guadalajara y maestro en Artes en español por la Universidad de Texas en San Antonio. Su obra se encuentra parcialmente traducida al inglés, francés, italiano y persa. Autor de Rescoldos, 1995; Brevesencias, 1996; Nostalgia de no ser mar, 1997. Mano abierta, 1998. El desierto del mundo, 1998. El patio de la bugambilia, 1998. Orilla de la madrugada, 1999. Illuminated Mysteries/Misterios iluminados, 2001. La consigna y el milagro, 2003. Una vez un hombre, 2004, 2007. La consigna y el milagro/The Summons and the Miracle, 2005. Transparencia de lo invisible/Transparency of the Invisible, 2006. El yo inmerso, 2007. Traducciones: Con ansia enamorada, poesía de Irving Layton, 2004. Camino del ser, muestra antológica de 24 poetas anglosajones, 2006.

Juan Carlos Galeano

2008-05-29T10:38:00.001-07:00

Lavandería

En las cuerdas de la ropa la familia se reúne otra vez.

Los pañuelos y pantalones cortos de mis hermanos
todavía guardan la mañana y el río.

Al lado de mis medias como palomas,
las camisas de mi padre se agitan con el viento.

En silencio, las flores del vestido de mi madre
se secan con el viento y el sol.

Poema de Amazonia

Juan Carlos Galeano nació en la región amazónica de Colombia en 1958. Poeta, traductor y ensayista es autor de Baraja Inicial (poesía, 1986); Polen y escopetas (ensayo, 1997); Amazonia, (poesía, 2003); Desarmando el silencio (traducción de la poesía de Charles Simic, México, 2006). Su poesía ha sido antologada en Poesía Colombiana (Cuatro siglos de poesía colombiana) CD-ROM (Bogotá: Casa de Poesía Silva, 2000); A poesía se encontra na floresta (Brasil, 2000); Literary Amazonia (USA, 2004), y ha aparecido en revistas internacionales, entre ellas Casa de las Américas (Cuba), Poesía (Venezuela) Atlantic Monthly, Partisan Review, Ploughshares (USA), y diarios como El Mercurio (Chile), El Tiempo, El Espectador (Colombia). Ha traducido al español libros y poemas de Sharon Olds, Mark Strand y Rita Dove. Su investigación sobre las cosmogonías amazónicas aparece en The Encyclopedia of Religion and Nature (England, 2005), Cuentos amazónicos (Perú, 2007) y su película documental The Trees Have a Mother (USA, 2007). Enseña poesía y cultura latinoamericana en la Universidad del Estado de la Florida.

Gabriela Velasco

2008-05-29T10:37:00.004-07:00

MUJER DE PIERNAS LARGAS E IDEAS CORTAS

Mujer de piernas largas e ideas cortas
Caminas por la vida tambaleándote,
La dirección no está trazada
Y tus piernas se aguadan hasta que no sostienen tu suspiro…
Eres piernas que aprendieron a mal caminar, a mal sostener,
No podrás correr, ahí te quedarás…extendida, sin dirección
Inválida…Ya no hay pasos que caminar
Ya no hay camino que seguir…

DE INDIFERENCIA MAGRA LLENAS MI PECHO

De indiferencia magra llenas mi pecho
Escurres amargo y quemas mi tórax
Estás hecho de lo que me sobra…
En tramos, trayectos
Cruzas mi puerta y me quedo suspendida
Te tropiezo…te descubro…te dejo atrás.
Me quedo con la calidez de tu colcha
El camino de piedras, tus trazos, tu aliento.
Te mido a pasos que se alejan…
Voy camino…voy a casa
Allá no estás tú…ya no estoy yo

TE EMPEÑAS EN EL ESPEJO QUE REFLEJA TUS DESEOS

Te empeñas en el espejo que refleja tus deseos
Soy solo espectro que proyectas al caer
Me imaginas escape al dolor
Me imaginas intento por pertenecerNo soy tu historia…

Gabriela Velasco. Guadalajara, México, 1976. Licienciada en Ciencias de la Comunicación-

Ingrid Valencia

2008-05-29T10:37:00.003-07:00

Preanestesia en el piso 11

La mujer de blanco
me observa zurcir el precipicio
de aguja y vena

Los segundos gotean
hacia la sangre

Bajo sábanas
escucho el rumor del tiempo
casi ajeno

La luz levanta un muro
de siluetas húmedas

Hay una anciana
que aferra a su piel
la delgada línea del sol
como una espada
que lacera al cuerpo inerte

Sólo intento
tocar un ojo
antes de

Desaparecer.

Ingrid Valencia (México, D.F., 1983) Obra suya ha sido compilada en los libros: Verbo del Cirio V Coedición Literaria Editores y Secretaría de Cultura de Jalisco (Guadalajara, 2005); Agenda, Diario, Antología, Poetas de Jalisco 2006 Literalia Editores (Guadalajara, 2005); Memoria del relevo Literalia Editores (Guadalajara, 2005), Anuario de poesía mexicana 2006 Fondo de Cultura Económica. Además ha publicado en las revistas: Acequias de la Universidad Iberoamericana de Torreón, Crítica de la Universidad de Puebla, Luvina de la Universidad de Guadalajara, La línea del cosmonáuta de Sonora, Papalotzi de Guadalajara, y Clarimonda de Michoacán. Es directora del periódico cultural La Manzana.

Mauxi Ornelas

2008-05-29T10:37:00.001-07:00

PARA QUE EL PAPILOMA NO DÉ POSITIVO

La cosa es escapar del colposcopio
del ecosonograma
de los tubos ginecológicos
y de su cama

La cosa es gritar bien fuerte cuando
hay que gritar:
¡Muere pedazo de insecto!
gritarle así al pequeño virus
Decirle al chiquitito ingrato
Que lo estaremos buscando en ultratumba
Que tendremos un bisturí esperando en la matriz
Que no amaremos hijos por su culpa
Que moriremos jóvenes de angustia
Que nos ha contagiado que se vaya
Lo correremos a gritos y a palos
Le quemaremos los bigotes
Visitaremos al doctor dos o tres veces
Comprobar que todo va muy bien

HIJA DE FEMINISTA

Me enseñaron a usar calzones
Me enseñaron que cualquier macho me los podía quitar
Me enseñaron a cruzar las piernas
Pero a ser diferente
A ser liberal, soñadora
Y me enfermé de la vida
Me engañaron
Me contagiaron
Me hicieron tener hijos deformes
Me ayudaron a creer en Dios y a pedirle por los necesitados
Pero no me dijeron cómo pedir trabajo
Me dijeron que tuviera amigos
Pero nunca cómo deshacerme de tanta gente
De tantas preocupaciones y alegrías
Nunca me han dicho cuánto podré soportar
Pero me dicen que lo puedo todo
Amar
Pero nunca al correcto
Y nadie me dice todavía
Cómo escupir en la cara
Cómo matar a los demás
No creo que pueda ahorcarlos en sus depresiones
No sé si me dijeron que todo podía fracasar
Que la queja no termina
Que se me caerían las bubis
Por los brassieres quemados
Que me perderían respeto
Que tengo que pagar mi cine y cocinar maíz

Que debo cuidar hermanos
Y aprender electrónica

Jugar nintendo
Ahora sé que las niñas francesas usan tangas
Baby crazy
Yo fui una de esas que
Se limpian la colita de adelante
Se ahogan de cigarros en la adolescencia
Y siguen rezando entre los antros
Yo soy una de esas que descansa entre
La cruz de Cristo y la cama del MOTEL
(nuestra fe se escribe con mayúsculas)
: FASHION GIRL

Mauxi Ornelas, Guadalajaram Jalisco, México. Ingeniera Biomédica. Ha publicado en coautoría en Verbo cirio IV -cuentos- (Literlia editores, 2005), y el libro de poesía Aseos (Literalia editores, 2006).

Selba de los Ángeles Carbajal

2008-05-27T08:40:00.011-07:00

Ahora sí, te vas
y en tus guisos me dejas
el amor que nunca pude ver

escondiste tu ternura
tus ganas
en rabia
me embarraste de tu sal
angustia
estiércol
tus vísceras me daban asco

quería que murieras
para renacer en canto
llenarte de vidas
pero no supe cómo

y ahora que te vas
alcanzo a escuchar a la madre
de manos estropeadas
de huesos devastados
de palabras manantial

despedida
a la madre que me enseñó a esculpir
la noche en sol
a rescatarme y defenderme
hasta de ella misma.

Ángeles Selba Carvajal. Invidente. Santiago Ixcuintla, Nay., poeta, dramaturga y actriz

Jordi Virallonga

2008-05-27T08:40:00.009-07:00

DE MUJERES Y MUJERES OTRAS

La mujer que piensa duerme con monstruos
ma semblable, ma soeur.
Adriane Rich

ENSAYO DE CONVERSACIÓN CON MI HIJA FREGANDO LOS PLATOS

Hay días como vasos:
no es preciso olvidarlos,
dejan de ser porque ni fueron
un rato siquiera, se amontonan
como sombras, como números de arena;
permanecen, se secan, da lo mismo
si se rompen, si los roban,
siempre están como la luz, como si nada.

Sobrevivir, ser sólo
de hembra educada,
como yo, por otras hembras,
creciendo entre rápido y despacio,
primero fútbol, automóviles,
luego adolescencia: orgasmofilia,
y ya más tarde trabajar,
cambiar ropa de casas y de armarios,
hijos y escribir poemas
que hablaban de mujeres,
no de todas las mujeres,
ironizando contra la historia
que trató a las que ahora poseen segunda residencia
como a objetos sexuales, como mendigas,
disminuidos varones,

y yo como Espronceda a los piratas,
como el Papa de Roma a la Virgen,
como las niñas a la virgen de la cueva

(había otras que no cuentan,
que casi no tenían cuerpo ni cerebro,
ganas de pensar y de morirse solamente,
de extender la mano, notar surcos,
una boca lamiendo dedos esperando un gramo,
otro niño, demasiado caballo
para una olla a presión tan pequeña,
ella, con su hombre en una galería gris,
a quién sobornar con sólo su cuerpo, lo que queda,
dónde está su clinisvud,
quién le dirá: fue un honor haber cabalgado contigo),

como Zorba el griego a madame Hortense,
planeando el asesinato de Bernarda Alba,
riéndome de Penélope que protegió durante décadas
el reino de su esposo, mientras yo, como muchos
y otras, pocas, luchaba
por el sufragio universal, la amnistía,
la lengua que las mujeres de mi pueblo hablaban,
para exigir justicia como puños,
a puñetazos, torturadas ellas por padres,
por maridos más que por policías
grises, como todo lo que veíamos entonces

(gabardinas volando, qué enjuta gente
y qué encogidos vamos todavía, Barral,
la misma geografía, la misma historia,
la Biblia, los brutos cargados de razón,
otra vez viriatos atestados de transilium,
neandertales del ingenio y la pobreza
con su rabo entre las manos vigilando
comercios, esposas, discotecas,
y al amar qué caballeros, qué cuidado
pone de nuevo el ideópata español,
que hace el amor pero no folla,
pues no permite tamaño deshonor para su polla,
que no mete en la olla, que corta a quien le mira mal,
que toca para molestar, que pica, que se levanta
y en asonante enarbola, asola y acrisola,
y los niños no vienen de París, como Darío,
ni Nerón quemó Roma y además los españoles,
definidos por siempre ya
como un intratable pueblo de cabreros,
siguen estando orgullosos de serlo
en libertad; quién libertad, qué libertad, cómo libertad
si es definible, negociable, poseíble
... aquí no hay fortaleza que sucumba
y tenga que ir al psicólogo
a que le reviente la cabeza),

y me hice a lo gris como un paisaje al metro,
los recuerdos, las fotos,
porque una insuficiente realidad para ser feliz
le basta al desgraciado,
y al que huye y al que en secreto roba
y es amado incomprensiblemente,
porque nadie es digno de ser amado,
aunque lo es, aunque es extraño.

Soy hombre -lo digo sin orgullo-
y aunque viví mucho tiempo avergonzado
no tuve la culpa del pecado original,
como no tuvieron la culpa todas las mujeres
de conservar la especie, tan diversa
en las ciudades donde la vida depende
de varias cosas no muy evidentes
pero que funcionan, como las orcas
de la mitad de su cerebro cuando duermen,
lo mismo que las mujeres otras

(las novias esperan
a que las recoja su hombre con la furgoneta,
en mi barrio, que es una ciudad pequeña,
mayor que muchas capitales,
pantalones de chándal, ellos,
la camisa de la fábrica, van al cine,
ella ceñida, pelo largo y cepillado,
negro, negro o pelirrojo mutante,
y luego a comprar cervezas a la gasolinera,
son duras, pero van a amorrarse
a su bragueta a la segunda insinuación,
no van a disgustarles
mas tampoco tragarán semen en vano,
quieren casa y huir, pero no mucho,
un cuento colorado al que entregan
su fidelidad primaria, perentoria,
su cuerpo por un hombre con una furgoneta
es básico principio de obediencia,
lo primero que se aprende, mas no importa,
no lo saben, fue así siempre,
tendrán dinero, tendrán hijos
que serán esclavos de un maestro matricero,
del encargado, del contable, del gerente
y éstos de los dueños
y todos del director del banco
y del banco propietario de su piso hipotecado,
de la furgoneta, del viaje de bodas al Caribe,
y no subirán los sueldos más que el interés del préstamo,
lo impide un dios abstracto
suma de hombres y valores que sustentan
un poder más alto que la justicia, la libertad,
la democracia, en manos de gestores, coroneles y obispos,
seres que dicen negar
toda esclavitud del ser humano

-la mujer, todo para la mujer pero sin la mujer,
mas no toda mujer,
tiene preferencia en el mercado de las pantallas,
de las revistas, en los documentales,
a causa de los hombres prevalece ante los hombres,
es una privilegiada independiente,
que no pasa ni una, como las más divinas,
de padres millonarios, de novios de yogur en el sofá,
en las pasarelas, en las playas y escenarios,
con el sueño que sueñan las que no tienen nada,
la envidia de mujeres también, pero no tan mujeres
al parecer,
mujeres otras, multitudes que trabajan
en un taller o en un supermercado,
que no tienen preferencia, que cobran la mitad que el encargado,
que se van al paro preñadas,
que no viajan en avión constantemente
ni conocen el interior de los hoteles, de los restaurantes,
que se visten en grandes superficies comerciales,
que esperan las rebajas todo el año,
los ojos abatidos en el último turno,
el último cliente, mas sus hombres las esperan
y ellas dejarán que hablen y hablen,
no les importa, darán placer a quien las quiere,
incluso a quienes las desean y las oyen;
total nada les cuesta,
o poco,
saben ya que algunos tiros salen por la culata-,

porque la diferencia entre quien percibe un salario
y un esclavo es tan sólo moral,
pero eso le da lo mismo a mujeres que conozco,
que comercian, limpian casas;
me visita y visita un día cada quince una cárcel
para que tenga su hijo un padre a toda costa,
y no pregunta, sólo espera,
siempre hay alguien con poder que lo ejecuta
un rato antes de ver a su marido
y le lleve una sonrisa automática:
Cuando salgas todo cambiará, yo rezo por ello cada día.

(Ha de irte muy bien o muy mal para creer en Dios en esta vida,
desde luego),

las que recuerdan a sus hombres,
las que cocinaron también para sus padres,
se acicalan con dulzura
y averiguan que es el juego
un mero simulacro de la muerte.
Antes de volver a la oficina dos coladas
y los platos. Llega tarde, llega tarde
y sus compañeros la olieron duchada,
las camas luego, al volver,
unas cervezas, planes simples
y se casa y los niños gritan su nombre sin descanso:
no se llama, nunca se llamó y ahora
se llama mamá y se llama alguien: alguien
debiera ordenar la casa, alguien
podría sacar la basura,
no era y ahora es indefinida:
debiéramos mirar las facturas, guardar
el coño de juguetes de por medio,
y puede que el piso arda, que alguien caiga
al bajar las escaleras, al tender la ropa
en el balcón, todo está debidamente asegurado
y previsto, nunca vivimos, recuerda,
mejor que ahora, lo han dicho todos los gobiernos, además
¿qué le importas tú a la lluvia,
a la regla, a ese bruto que ha jurado
matarnos cuando salga de la cárcel y a esos críos
que te sacan de quicio, a la historia
que nunca se escribió con hechos,
si habías de ser una princesa?

(Las mujeres se casan mucho antes,
les regalan su muñeco
en un carrito de juguete y le hablan:
tú serás notario y yo seré la reina,
no habrás de pegarte con nadie,
miraremos los dos desde la torre
a los que van por mal camino
y todo será verde que te quiero verde,
pero en mi barrio quedan lugares sin tiempo
y sin recuerdos que nadie se ha llevado,
a veces sólo a tiras,
como trozos de anuncios antiguos bajo puentes,
donde una muchacha oye música y la aplastan
tendida sobre una colchoneta de playa,
si hay suerte y llueve en un portal,
en la cabina de un camión, de una furgoneta,
con sus ojos de niña, trabaja,
es puta o no, siempre fue pobre pero honrada
y no se cansa de serlo, le cansa esta miseria,
este vacío, esta pasión que ya llegó a su límite,
porque el tiempo y la inocencia
la llevaron a estar con él, o aquí, la vida entera.

Maldigo las muñecas, maldigo la cultura
concebida como sea, maldigo a los poetas,
maldigo la miseria y maldigo
cualquier filosofía que me entregues
y maldigo el estado, su palabra, su iglesia
porque estoy en paro, no tengo dinero,
tengo un cuerpo, mi cuerpo por un séptimo primera,
por caballo, para que el funcionario de prisiones se haga el loco,
por ternura, por un hijo,
por volver a tener sueño y tener hambre

(hay otras que no sufren ni piensan,
aunque parezca imposible,
y no saben cómo hacerlo;
están en otras partes, dictan el uso
y el abuso y se lamentan de tanto puterío,
tanta infamia por su ciudad llena de negros,
de árabes y promiscuos
que mean en la calle y acojonan
y pretenden cambiar la sociedad
por la mierda de sociedad que han abandonado.
Las mujeres correctas,
también hoy las rebeldes mas fanáticas
–es curioso-,
son el resultado de una mística
sagrada de ambiciones, leyendas e ideas,
por eso, sin pasado ni futuro, son la ira,
la verdad, la clemencia, la justicia, el perdón,
el bien que puede al mal
de tanto delirio moral como atesoran,
son absolutos universales curiosamente transitorios,
que se reproducen y mueren como un apellido,
que temen a la muerte y no a la vida),

y si comes qué más da cómo te llames,
si temes a la vida, no a la muerte
ni a los hechos ni a las ideas
ni a lo sagrado, ellas otras no temen a nada
más que a la tortura, pero al llegar la noche
quizá lleguen las monedas,
un sí tendremos hijos, un puede que nos casemos,
un empiece a trabajar ahora mismo,
un me place comunicarle que esta editorial publicará su libro,
un estoy orgulloso de ti,
un la espero en el plató del programa,
un mamá te hice la cena, espérame despierta, te quiero,
mucho.

Entre unas y otras difiere
que unas son amor y otras amantes o eso piensan,
unas la esclavitud, otras esclavas de oro
o del poder de la revuelta,
unas la muerte, otras inmortales porque quieren serlo,
que no reciben un sueldo, no aman,
sin embargo otras sí,
sí que aman y sí que ganan dinero,
sí que hacen el amor y a veces joden,
sí que controlan tornillos
y troquelan troqueles, sí que son camioneras
y felatrices y sí, sí que esperan finalizar el trabajo
y acostarse largamente con quienes a veces,
como las fuentes públicas, dan la poca agua que tienen
y no las maltratan,
y sí desean ser la señora burguesa
o la actriz, la modelo,
la escritora, pero no una bióloga,
una empresaria marimacha
ni una diputada que no sale por la tele,
quieren lo que saben hacer
y no saber más, no quieren cambiar de hombre,
ya no quieren más trabajo que el que tienen,
y tienen lo que tienen:
belleza, o no, pero sí una férrea,
incomprensible, voluntad de conservar
todo esto que puebla la tierra,
porque frente a lo absurdo
cualquier palabra nueva es bienvenida,
y habrá que pensar
en que los muertos dejen de mandar sobre los vivos,
en que nosotros hicimos ya nuestro trabajo,
en que toda persona pueda ser feliz, si quiere,
en que hay mucho que cambiar en todo esto.

Nadie es igual a nadie, hija mía,
ni es cierto lo que todos creen,
porque nada que importe se explica fácilmente.

Las mujeres, tan diversas, se amontonan
en una historia agotadora
que escribimos los hombres con palabras agotadas,
comodines que usarán para que creas
que sigues siendo tú aunque te agreguen
a la pasividad de una especie protegida.

Te lo dice una persona que en otras se amontona,
que trampea con cartas marcadas
y a veces le estafan y pierde y por eso
está harta y espera tan sólo
que no sea tanto todo lo mismo,
que cambie la fecha y que entonces
las cosas prescriban lentamente sin lamentos,
que el ser sea y no parezca indicar,
que termine de una vez lo interminable,
que nazca otra vida del ocaso de los dioses.

Jordi Virallonga (Barcelona, 1955) es catedrático de Literatura Española de la Universidad de Barcelona y Presidente del “Aula de poesía de Barcelona” desde su fundación el año 1989. Su obra poética la componen: “Saberte” (Laertes, 1981), “Perímetro de un día” (Laertes, 1986), con prólogo de José Agustín Goytisolo, “El perfil de los pacíficos” (Libertarias/Prodhufi, 1992), “Crónicas de usura” (Kutxa, 1996 y Plaza&Janés, 1999 -Premio Ciudad de Irún, 1996-), “Los poemas de Turín” (Lumen, 2001), “Llevarte el día a casa” (Ayto, de Málaga, 2000), con prólogo de José Hierro y “Todo parece indicar” (Hiperión, 2003 -Premio Valencia, Alfonso el Magnànimo, 2003-). Asimismo es Premio Villa de Aoiz. Ha sido antologado en diversas antologías de poesía española, algunas editadas en México, Venezuela y Argentina. Algunos de sus libros de poesía han sido traducidos al árabe, turco, portugués (“Quanto se de mim” –Teorema, Lisboa, 2000, con prólogo de Nuno Júdice) e italiano (“Il profilo dei pacifici/Le poesie di Torino (Edizioni dell’Orso, Torino, 1992 y “Cronache d’Usura” (Campanotto Editore, Pacian di Prato (UD), 1999. Algunos de sus poemas, además, han sido traducidos al francés, inglés, portugués, rumano, macedonio y danés.

Florencia Marón Navarro

2008-05-27T08:40:00.007-07:00

HONDONADA

El vacío terminó inundándolo todo. Lenta, silenciosamente; desgajó laguna de su alma, llevándose hasta el último destello. Un abismo impío extendió sus brazos para recibirla, oprimiéndola hasta extraerle las entrañas. Adelante, la más negra oscuridad le aguardaba: fría, mezquina y larga. Sus ojos no ven más que la noche, los ha cegado la tristeza. Una profunda desolación le invade.Atrás, ella recuerda cuando sentía la calidez del sol que llenaba todos sus espacios, una fuerza que la instaba a luchar sin tregua, una mano que le servía de apoyo para derrochar la cascada de su risa. Risa que se extinguió de su alma desdibujándose en su boca.
Atrás… todo quedó atrás.
Sola, desprendida del mundo, sumida en la angustia; siente la nostalgia del ayer, la felicidad que le otorgaba la ignorancia, la fe que sucumbió ante lo sabido. El ultrajó su corazón con sus embustes. Cruel decepción que se proyecta en la delgadez de su figura. Sueños efímeros, fugaces. Caminos arcanos avasallan su corazón fragmentado, donde la aurora se fuga hasta perderse en las sombras.
Ella la luz, ahora lo noche; ella la risa, hoy el lamento. Le llegó la tempestad brumosa, quería creer a pesar de la adversidad y cerrando los ojos ante la duda, se sumergió en el inmenso mar de la vida, presa de su vorágine. Dió todo hasta caer en la nada. Los lobos hundieron sus fauces en su pecho. Todos huyeron mostrando su espalda. No encontró respuesta. Nadie, ninguna mano para sostenerla. Sólo un mundo atroz plagado de egoísmo, de bestias voraces que nada saben del amor.
Mujer objeto en su mundo, sólo instrumento de placer; Madre, Hija, Deidad, Prostituta, Inspiradora, Sierva, pero nunca ella misma, nunca dueña de sí. El mundo ha encarcelado su ser y ahora es una llama que se extingue. Por eso la noche, la angustia, el terreno perdido.
Finalmente todo terminó o quizá sea ése el principio de una esperanza. Tiempo y eternidad dejaron de oponerse ,ella volvió al seno de donde fue arrancada, su semblante reflejaba una paz infinita. El alba cerró sus ojos. En su mesita de noche se encontraba un frasco de fármacos vacío.

Florencia Marón Navarro. Discípula de Raúl Bañuelos. Publicación de la Plaquette: Insomnios de Tinta y Libro Colectivo: “Téxtasis”.Publicaciones de poesía y cuento en revistas y periódicos de Chapala, Guadalajara y Michoacán: “Página”, “Tertulia”, “El Charal”, “El Informador”, “Palabra”, “Antárica Literaria”, “Salud y Vida. Miembro del taller de lectura y análisis Literario “Chejov”.Miembro del Colectivo Cultural: “El Quijote”. Grabación de Cápsulas de poesía para Radio UDG.

Elizabeth Carpi

2008-05-27T08:40:00.005-07:00

Poema del día 6

Tenía sobre la cabeza un eclipse de sol
Y llevaba a cuestas un par de alas.
En su equipaje un silencio azul
Y en la mano una guirnalda de hojalata.
Mientras los astros giraban a su paso
Ponía en sus bolsillos, la mañana.
Se acostaba allá, en el horizonte,
Escuchando posibles serenatas.
Viajó sobre revistas, diarios y papeles
Entrevistando a gaviotas desoladas
Encontró en los nidos los relojes
Y a los números del tiempo en cabalgatas.
Creyeron que temblaba en sus locuras
De decir por decir lo que pensaba.

Poema del día siete

envuelta en vueltas
la noche fue golpeada por una luna llena de luna
y un abecedario descamisado
quedó alfabetizando a las ortigas
los altavoces en la cornisa de mi frente
repiten estranguladas oraciones surrealistas
hoy la discriminación submarina
no ha permitido el fusilamiento de peces sin color
pasa un gato arañando la osadía
y envuelta en vueltas
la noche continúa colgada y golpeada por una luna llena de luna
las calles sufren taquicardias
mientras las medias rotas hacen huelgas
y en los hilos de las terrazas
hay alguien tipeando ausencias en los mapas
que desfilan en pasarelas sin límites
sin fronteras
pero llenos de luna llena.

Tenía sobre la cabeza un eclipse de sol
Y llevaba a cuestas un par de alas.
En su equipaje un silencio azul
Y en la mano una guirnalda de hojalata.
Mientras los astros giraban a su paso
Ponía en sus bolsillos, la mañana.
Se acostaba allá, en el horizonte,
Escuchando posibles serenatas.
Viajó sobre revistas, diarios y papeles
Entrevistando a gaviotas desoladas
Encontró en los nidos los relojes
Y a los números del tiempo en cabalgatas.
Creyeron que temblaba en sus locuras
De decir por decir lo que pensaba.
Y se fue volando junto a dos palomas
Cuando el eclipse de sol se terminaba.

Elizabeth Carpi es Directora de Nivel Primario, Profesora de Práctica de EGB y de Nivel Inicial, de Metodología de la Investigación y Tecnicatura Jurídica. Dirige Talleres Literarios, Pertenece al Grupo de pintores de Corral de Bustos-Ifflinger. Ha escrito libros para niños y para adultos. Ha coordinado diversas antologías. Ha dictado cursos en el país y en el exterior sobre Creatividad .Ha expuesto obras de arte en muestras individuales y colectivas.
Vive en Corral de Bustos-Ifflinger, Pcia. de Córdoba . Argentina mail: betita@cbasur.com.ar TE 03468-432538

Héctor Abad

2008-05-27T08:40:00.003-07:00

Elogio de la mujer brava

Estas nuevas mujeres, si uno logra amarrar y poner bajo control al burro machista que llevamos dentro, son las mejores parejas.

Por: Héctor Abad

A los hombres machistas, que somos como el 96 por ciento de la población masculina, nos molestan las mujeres de carácter áspero, duro, decidido. Tenemos palabras denigrantes para designarlas: arpías, brujas, viragos, marimachos. En realidad, les tenemos miedo y no vemos la hora de hacerles pagar muy caro su desafío al poder masculino que hasta hace poco habíamos detentado sin cuestionamientos. A esos machistas incorregibles que somos, machistas ancestrales por cultura y por herencia, nos molestan instintivamente esas fieras que en vez de someterse a nuestra voluntad, atacan y se defienden.

La hembra con la que soñamos, un sueño moldeado por siglos de prepotencia y por genes de bestias (todavía infrahumanos), consiste en una pareja joven y mansa, dulce y sumisa, siempre con una sonrisa de condescendencia en la boca. Una mujer bonita que no discuta, que sea simpática y diga frases amables, que jamás reclame, que abra la boca solamente para ser correcta, elogiar nuestros actos y celebrarnos bobadas. Que use las manos para la caricia, para tener la casa impecable, hacer buenos platos, servir bien los tragos y acomodar las flores en floreros. Este ideal, que las revistas de moda nos confirman, puede identificarse con una especie de modelito de las que salen por televisión, al final de los noticieros, siempre a un milímetro de quedar en bola, con curvas increíbles (te mandan besos y abrazos, aunque no te conozcan), siempre a tu entera disposición, en apariencia como si nos dijeran "no más usted me avisa y yo le abro las piernas", siempre como dispuestas a un vertiginoso desahogo de líquidos seminales, entre gritos ridículos del hombre (no de ellas, que requieren más tiempo, y se quedan a medias).

A los machistas jóvenes y viejos nos ponen en jaque estas nuevas mujeres, las mujeres de verdad, las que no se someten y protestan, y por eso seguimos soñando, más bien, con jovencitas perfectas que lo den fácil y no pongan problema. Porque estas mujeres nuevas exigen, piden, dan, se meten, regañan, contradicen, hablan, y sólo se desnudan si les da la gana.

Estas mujeres nuevas no se dejan dar órdenes, ni podemos dejarlas plantadas, o tiradas, o arrinconadas, en silencio, y de ser posible en roles subordinados y en puestos subalternos. Las mujeres nuevas estudian más, saben más, tienen más disciplina, más iniciativa, y quizá por eso mismo les queda más difícil conseguir pareja, pues todos los machistas les tememos.

Pero estas nuevas mujeres, si uno logra amarrar y poner bajo control al burro machista que llevamos dentro, son las mejores parejas. Ni siquiera tenemos que mantenerlas, pues ellas no lo permitirían porque saben que ese fue siempre el origen de nuestro dominio. Ellas ya no se dejan mantener, que es otra manera de comprarlas, porque saben que ahí -y en la fuerza bruta- ha radicado el poder de nosotros los machos durante milenios. Si las llegamos a conocer, si logramos soportar que nos corrijan, que nos refuten las ideas, nos señalen los errores que no queremos ver y nos desinflen la vanidad a punta de alfileres, nos daremos cuenta de que esa nueva paridad es agradable, porque vuelve posible una relación entre iguales, en la que nadie manda ni es mandado. Como trabajan tanto como nosotros (o más) entonces ellas también se declaran jartas por la noche, y de mal humor, y lo más grave, sin ganas de cocinar. Al principio nos dará rabia, ya no las veremos tan buenas y abnegadas como nuestras santas madres, pero son mejores, precisamente porque son menos santas (las santas santifican) y tienen todo el derecho de no serlo.

Envejecen, como nosotros, y ya no tienen piel ni senos de veinteañeras
(mirémonos el pecho también nosotros, y los pies, las mejillas, los poquísimos pelos), las hormonas les dan ciclos de euforia y mal genio, pero son sabias para vivir y para amar, y si alguna vez en la vida se necesita un consejo sensato (se necesita siempre, a diario), o una estrategia útil en el trabajo, o una maniobra acertada para ser más felices, ellas te lo darán, no las peladitas de piel y tetas perfectas, aunque estas sean la delicia con la que soñamos, un sueño que cuando se realiza ya ni sabemos qué hacer con todo eso.

Somos animalitos todavía, los varones machistas, y es inútil pedir que dejemos de mirar a las muchachitas perfectas. Los ojos se nos van tras ellas, tras las curvas, porque llevamos por dentro un programa tozudo que hacia allá nos impulsa, como autómatas. Pero si logramos usar también esa herencia reciente, el córtex cerebral, si somos más sensatos y racionales, si nos volvemos más humanos y menos primitivos, nos daremos cuenta de que esas mujeres nuevas, esas mujeres bravas que exigen, trabajan, producen, joden y protestan, son las más desafiantes, y por eso mismo las más estimulantes, las más entretenidas, las únicas con quienes se puede establecer una relación duradera, porque está basada en algo más que en abracitos y besos, o en coitos precipitados seguidos de tristeza: nos dan ideas, amistad, pasiones y curiosidad por lo que vale la pena, sed de vida larga y de conocimiento.

Françoise Roy

2008-05-27T08:40:00.001-07:00

“Sí. No. Sí-no. Esa palabra existe, mas nunca la admitieron
en los diccionarios. Sí-no: todas las mujeres saben lo que
eso significa, todos los hombres ahí pierden su compostura”.
J.M. Coetzee

Eva (¿?)

Primera mujer según el libro del Génesis, se consideró durante siglos la responsable de la introducción del pecado en el género humano. Una mala traducción de Lutero al alemán vernáculo hizo creer que ella había salido de la costilla de Adán.

En el destierro, bajo la resolana amarilla del ocaso, el color blanco solía desgarrarte.
Lo sabías: Dios es una mariposa y tiene una marca violeta en la muñeca.
Empieza uno a la zaga, pero del dorso al frente se va dibujando la duda. Tú que no sabías destazar, sólo acariciar, soñaste erigir los entramados de un laberinto donde no habías de perderte sino regresar, después de un exilio interior, a un Adán con las costillas intactas, sin que nadie le sacara de ahí otra mujer. Lábil, acometida a la dulzura, no sabías de vísceras, de agujeros, de los postigos que en tu honor se cerrarían por luto, siglos después de la manzana. Los arcontes tendieron un alambre para verte tropezar, y un día, al cabo de un largo silencio, abriste la boca.
En tu sombra, tus dobles (nosotras) nos rehusamos a la catadura de líquidos amargos o linfas grumosas, y dejamos los ácidos de lejía blanquear lo que estaba oscuro, lo que a mí me recuerda aún la nieve de invierno.

Safo (finales del siglo VI antes de Cristo - primera mitad del siglo V antes de Cristo)

Poetisa griega de alcurnia cuyos poemas constituyeron una novedad en el panorama literario de su tiempo, dominado por la Épica. Su poesía, lírica mucho antes de la época en que imperara ese estilo, era personal, confesional, y usaba la lengua corriente en sus registros más expresivos, sus versos buscando ante todo espontaneidad y naturalidad.

Los poetas barbudos se asoman a la caligrafía que como el trazado de rutas migratorias (una red de itinerarios horizontales) vuela sobre tu pergamino. Tu pluma de ave descansa punta abajo en el tintero.
¿Había tinta en tu época?
¿Gansos que desplumar para enjaular así la memoria?
Los barbudos se ponen rígidos: ¡esta mujer se confiesa, habla de órganos marinados en salmuera de lágrimas, le hace elegías a la sangre impura, se refiere a caldos donde cayó la Luna, pone el corazón en el estante!
Los hombres de barba te persiguen, pluma en mano, el mazo enarbolado como una extremidad supernumeraria. Tú tienes ganas de rasurarlos, pero en vez de blandir la navaja, finges narcolepsia, y sutilmente te vas, caminando sobre las aguas blancas para subirte al barco que no está, el navío sin velamen hecho con párpados azules.

Françoise Roy nació en Québec, Canadá, en 1959. Estudió Geografía con diplomado en Estudios Hispánicos en la Universidad de Florida (B.Sc. 1980, M.A., 1983) y un diplomado en traducción de la O.M.T (2000). Ha publicado ocho poemarios, una plaquette, dos novelas y un libro de cuentos. De 2000 a 2007, escribió artículos sobre literatura en el suplemento cultural Acento del periódico La Voz de Michoacán. Es traductora certificada y miembro del taller de traducción literaria de la Universidad de Guadalajara. En 2002, fundó con otras poetas la revista mensual de arte y cultura Tragaluz, de la cual fue editora hasta su cierre en 2007. Ha traducido más de una treintena de libros, y una obra de teatro de Fernando Del Paso. En 1997, recibió el Premio Nacional de Traducción Literaria de México; en 2002, el Premio Nacional de Cuento Victoria de las Mercedes (México D.F.), segundo lugar; en 2006, . el premio Jacqueline Déry-Mochon por su novela Si tu traversais le seuil; en 2007, el premio Nacional de Poesía Alonso Vidal; en 2005, fue finalista del Premio Acento de Cuento Breve y en 2006 obtuvo mención honorífica en el Séptimo Certamen Literario de Cuento “Sobre rieles”, casa de la Cultura de Nuevo León. Fue becaria 2004-2005 y 2006-2007del Programa de Estímulos a la Creación Artística implementado por la Secretaría de Cultura de Jalisco y el CONACULTA, y en 2007, se hizo acreedora de una residencia artística en el Centro de Traducción Literaria del Banff Center for the Arts.

Laura Hernández Muñoz

2008-05-27T08:39:00.005-07:00

LA BIEN CASADA

Mujer tapiz, humedad llorosa
rostro perdido en páginas de calendario
sin fechas ni santoral.
Puta decente de sueños mojados
reglas perdidas, cuentas no saldadas.
La multiplicación de reclamos son los rezos
con los que bendicen sus días
penitencia aceptada por la culpa de existir.
Bovary insatisfecha en noches
de dientes apretados
suplicando a Dios termine pronto
la visita del cuerpo que invade
penetra y causa más vacío.
Cautiverio de tardes tranquilas de televisión,
ropa limpia, niños educados, comida caliente.
Las normas son hormas moldeando la conciencia
ella odia y ama lo que vive ─oruga en el capullo─
refugio perfecto donde se protege
de las acechanzas de un cuerpo que siempre tiene frío
de las fantasías eróticas
del miedo de volverse loca por la falta de amor.
La mujer casada llora en el confesionario
el noveno mandamiento sin usar.
La juventud es vientre fértil
la madurez, menopausia.
Los años se cuentan de diez en diez
en la quinta fecha ella desea
usar minifalda, labial rojo
tener sexo en el asiento trasero del coche.
Ama la emoción de saberse trasgresora
venganza sin placer porque nadie se entera.
El dolor y el deseo se van de puntillas
ya no hay sudor entre las piernas
ahora disfruta dormir la noche completa
en sueños codicia tener un amante.
La memoria falla y el corazón perdona
el premio a su fidelidad será el engaño..
No hay cemento que una las fisuras
el rostro maquillado disimula
el dolor de la bien casada.

Laura Hernández Muñoz Tamazula, Jalisco, México Poeta, ensayista, dramaturga y narradora. Periodista, presentadora de televisión y radio apoyando las causas de la mujer. Fundadora del Instituto de Desarrollo Cultural para la Mujer : IDECUM A.C.Libros: Entre nosotras (Edamex, 1992); Quiero platicar contigo (Indisa films, 1994); Escribir a oscuras (editorial Belgrano, 2000 primera edición, 2003, segunda edición) Navegantes y syrenas.com (Conexión gráfica, 2001) Fénix (Mantis editores, 2002, traducido al inglés, francés, italiano, árabe y japonés. Chata Quintana, temperamento hecho arte. 2005. Donde la nostalgia inventa el recuerdo. Poemario. (Ave Viajera 2007). Ángel de alas negras. Cuentos. (Piso/tres. Editores 2007). La transubstanciación del vino a la luz. Ensayo. Español-farsi. Centro de Lenguas Modernas Teherán, Irán 2007.

Myriam Lucero

2008-05-27T08:39:00.003-07:00

Adiós con el corazón

"Adiós con el corazón
Que con el alma no puedo
Si me despido de tí
De sentimientos me muero"

Altiva traías el dolor en el puño
tu cabello venía a confundirse
con el plumaje del tordo,
el cielo y el mar en tus ojos.
Los pájaros tuvieron el color del exilio
y la sal cristalizó las lagrimas.
A veces el trigo pintaba una sonrisa
y las manos de Juan armaron
los adobes para cobijarte.
Tibieza de pan caliente.
Silla petisa.
Atando los espárragos,
moldeados dedos verdes.
Pero siempre lejos de tu tierra.
Desde el oscuro verde del monte
Juan partió a navegar las nubes
con el hacha al hombro.
Medias y pañuelo negro para siempre,
Arrugas y canas para siempre,
apoyo en su almohada para siempre
bajo tierra extraña para siempre
lejos de tu Duero para siempre.

La Casa

Las paredes de espíritus, de opiniones,
de confianza, de amor, dilatadas
en las ventanas hasta fundirse
en el azul, para rebotar en el verde
y sonreir en los rostros de las flores.
Llenas de música,de risas o llantos,
de olores a pan y a comida.
Nunca sola.
Ahora....lentamente... se queda
sin ruidos, sin perfumes
Las paredes son solo ladrillos, duros.
En el jardin envejecido el cielo es llanto.
Hueca y vacía, la casa es ahora sólo eso:
Una casa.
Llené mis brazos con sus pájaros,
deposité en mis oidos sus ruidos,
empapé mi piel de sus olores
y en mis ojos, la luna del patio
que mirábamos asombrados.
Los llevé abrazados a la casa
de vidrios de colores y reflejos
los depósité y allí están...
los perfumes, los sonidos y la luna,
pero... no son los mismos,
aquellos se los llevaron
otros ojos, otras pieles,
otros brazos y mis recuerdos.

Myriam Lucero Nació y recide en Santa Rosa La Pampa. Profesora de Letras e Historia Obra publicada: Poesía Lighuen, Palabra, Esa mirada, Sensaciones, Piuquén Tucún. Antología Voces de La Pampa. Relatos Escúchenme. Trabajos de Investigación: Encuentro estético entre Valle Inclán y Goya, Pampas del Sud.
Domicilio: Juan XXIII 565 Teléfono: 02954-453054 E-mail : murulg@cpenet.com.ar

Nicolás Fuentes

2008-05-27T08:39:00.001-07:00

LUNA SOBRE SAN LUIS.

De las niñas de provincia
no huyen los pájaros
en sus cuerpos se pelea el agua
como cien ríos que cambian de cause
sus ojos desembocan
en estanques de crepúsculos
visten inmaculadamente
un traje tejido por luciérnagas
en las noches amenazan a las flores
para que se cierren
y no las vean besarse
en el hueco de su mano
las uvas aúllan queriendo ser vino
tienen la cabellera
llena de mariposas descalzas
y un lunar que llevan en el brazo.

Con su mantilla de ópalo
caminan hacia la misa
y con su vestido de fósforo
hacia la feria.

AL TERCER DÍA.

Y entonces, al tercer día
empezarás a repartir tu corazón
hecho pedazos.
Pasarás muchos años en la amargura
te volverás esotérica, astróloga o dianética
alzarás tu voz en contra de todo recuerdo
te perderás en la música estridente
o no soportarás que alguien rompa tu silencio
te castigarás con la abstinencia
te martirizarás oyendo canciones amorosas
él tendrá todos los traumas
que leas en todos los libros,
le inventarás nuevas malformaciones
él siempre tuvo la culpa
pensarás que tú tuviste la culpa.
Devorarás muchos jóvenes
alegarás paidofilia
devorarás hombres viejos
alegarás economía
y finalmente volverás a estar sola.

Absuelve, absuelve a todos
como Salieri a Mozart,
perdónate hasta tú misma
extiende tu mano
y tócale el rostro al amor.

NICOLÁS FUENTES MEXICANO HA PUBLICADO EN POESÍA “ASÍ HASTA OCHO” 1985; EN LA REVISTA “ESTUAIRE” EDITADO POR EL CONSEJO DE ARTES DE CANADÁ/1987; “NO HAY HIELOS” 1988; EN LA ANTOLOGÍA “ LA POÉSIE MEXICAINE ” EDITORIAL LE CASTORES ASTRAL/1989; “MUERTES EN EL MEDIO TIEMPO” 1989; “SOBRE LAS ESPIRALES” 1998; VOCES DE LA PRIMERA IMPRENTA /2001; ANTOLOGÍA DE POETAS MEXICANOS EN MADRID, ESPAÑA 2004 Y ESCRITOFRENIA 2006.

EN CUENTO “EL FONDO NEGRO”, CUENTOS HÚMEDOS Y OTRAS HISTORIAS, 2006 Y NARRATIVA EN MISCELÁNEA 2007.

NICOFUENTES00@HOTMAIL.COM

Miguel Reynoso

2008-05-19T08:21:00.000-07:00

ORACIÓN SIN GRANDES PALABRAS

In memoriam Xóchitl Sara Perales López

Siento el golpe confuso de la sangre y es profunda la noche en el labio de la escritura.
¿No hemos visto esto antes demasiado? La muerte tiene un gusto por los huesos
fecundados por el agua viva, por los altos rocíos que gobiernan las cosas mínimas:
La zarza quemando cuando estalla, la aglomeración gramínea que acidula la granada.
¿Acaso el polvo, en su estática espuma, te ha resultado un descanso?: Vano es morirse
por mano muerta batallada, ceniza cuajada sin paraíso ni yemas en el fruto.

¿Te alivió tanto el estruendo como esperabas, fue tanto el amor cuando vivías
Que obviaste la gloria con el árbol nocturno de la muerte?
La vida no es perfecta, ni con el agua ni con la curva de contingencia se nos cumple
La forma del hambre, primicia en la mano de los ordinarios.
Vamos, somos patéticos: Nada nos colma el cuerpo, ni los labios ni las uñas,
abrir la ventana no basta…, y tú cerraste la puerta, te encerraste en la mano ciega
de los miércoles,
así nadie llegaría puntual para que vivieras sino para que murieras…
Tú, en cambio, ya habías azotado todos los perros con estruendos,
con la obsesión que no deja dormir los ruidos puntiagudos entre los dedos, entre la voz
de una garganta que no se calla sino es con la piedra verde del silencio.

¿Acaso estás mejor en polvo que en la mínima miseria que somos cuando vivimos
entre los labios el rojo fresco de la manzana ,bajo la sombra blanca de la paloma?
Esperamos ahora que la muerte no te resulte un desengaño… No, miento,
mi mano no es pura caligrafiando alacranes entre los dedos como pistilos secos
embrocando consuelos en la manta lutosa de las sombras:
Cierto, Sara, el amor es un fuego ciego, una mirada
que si no alumbra
en tiniebla con septiembres y aguaceros de muertes ácidas,
que si no alumbra con los ojos de alguien
enyerba el oído con voces mascadas por muertes ulceradas
que si no alumbra deshogando la cepa de la carne
amortaja con pálidos arco iris que serán las puestas de la muerte…;
pero ahora eres tan inmóvilmente turbia en tu caja de ceniza y fértiles abismos.
Estar así de ceniza ¿encuentras la alegría como una piedrecilla en los dedos acariciada porque tiene una
sombra abierta, algún trigo de gracia sembrada en el ojo de los astros?
Si hubieras esperado a que el légamo de tu pesadumbre te mordiera los pies,
a que la puerta que cerraste hubiera matado para siempre —aunque presente— la mala sombra del amado
respirando este aire subterráneo de las insanas aguas ofrecidas a tus labios.
Pregunto —y es voz de todos en los ojos de todos—:
¿Qué mano dejó el estruendo del trueno alcance de tu mano?
Si hubieras bebido el agua gastada de los ventanales, el aura triste del amor
Que se nos muere porque nunca fue nuestro…
Cierto, nos volvemos animales mansos, más lentos que los mudos y los sagrarios,
pero en este silencio sin alianzas urdimos golpes a las nuevas palabras.
Que se diga lo que se diga: Estás muerta, más muerta propia
porque necesitaste lo que los dedos lavan con el furor del abandono,
el del más allá,
el que viene del fondo de los espejos y los desdenes,
el que de tarde en tarde puso estatuto a tus futuros velorios,
porque precisaste del anillo que te unió a la muerte asistiendo en parto contra la vida.
El trueno del estruendo que rompió el almendro de tu cabeza:
Lo que no entendemos ¿Por qué buscaste
la canción más negra cuando buscabas sostener el evangelio que dicta el amor?
Así el granero se enrarece en la rima amarga mientras pisan tus pies el otoño silencioso de las mariposas?
Qué evangelio el tuyo, necesitaste de la muerte propia
Para serenar las delicias del cuerpo con la flor obsesa,
Para estar más cerca, casi en el aliento que no se mueve en la boca,
casi rozándote la vida en pólvora no queriéndola.
No sé si en esto estuvo tu salvación, si este espino que te hirió te hizo jardín
Con el estruendo en tus manos.
La muerte nos asombró abriendo en sombras, en capullo el surco de tu boca.
Ahora tú te rozarás con los muertos que perseveran con otros calendarios,
verás crecer tu cabellera en los días reales y lentos de los columbarios,
verdad más demostrable que es crecer entremuertos midiendo el tiempo con el reloj
mortalde nuestras manos.
Nada mide tus hechos que pronuncian otro nombre en la costumbre lenta de los huesos.
Nosotros seguimos aquí
porque nos aguanta la carne
porque seguimos en el techo de los muertos aunque nos vemos vivos.
A nosotros sólo nos queda cumplir con la muerte espiral de los padres…,
somos tan ordinarios
cumpliendo este designio de ojos voraces tragando verde para crecer en el polvo.
Pero hoy qué pólvora de polvo se nos arremolina en la piedra jade del pecho,
nos sorprendiste para decirnos que la luz del día también aprieta por la noche
cuando el amor se convierte en el más triste pan mojado del hambre.
Qué hambre de crepúsculos esta miseria que nosecha tierra en la cara del desarraigo:
La vida nos da o nos pide alguna fruta desconocida, esto que soy porque solo soy,
y pecamos —pobres en las ansias de Dios— con nuestra pobreza;
y cierto, si no fuera por las seis cuerdas enla madera del artificio, por lo que bebemos
en las manos como un agua encendida por lo mismo de otro modo,
diríamos que la vida y sus provincias de vanas bromas nos ha sido insuficiente.
Soportamos por la costumbre,
porel calendario cíclico que nos libra del espejo y el humo de su espanto.
No hay grandes palabras para esto que ya hemos visto demasiado.
Ya no somos inocentes con las letras en la mano, con tu hecho, ya no lo somos, Sara:
Nadie habla de glorias, hoy sólo nos basta sobrevivir este menesteroso pan del hambre que nos han dado por vida.

22 deseptiembre de 2005
ManuelAcuña 277
Guadalajara,Jalisco

Miguel Reynoso. Nace en Guadalajara, el 8 de abril de 1957. Recibió los Premios Nacionales deLiteratura Alí Chumacero (1998) por el libro Telubrio y el Premio de Poesía Tijuana (2002) por El hombre de los faros. Fue becario delConsejo Estatal para la Cultura y las Artes (CECA) por el libro La historia verídica de tu cuerpo (2007), poemario que lo llevó a visitar tierras cubanas, travesía abordada por la revista Proceso y el diario Público.

Mariana Bernárdez

2008-05-19T07:14:00.001-07:00

Fragmentos de Trazos de esgrima

Desde mí
dejarse vencer por el endolerse del cuerpo
sin saberse ya carne, hueso o polvo
ser herida por donde el día es más que altura
y respirar en el primer latido del mundo

más que músculo rasgado o seno desterrado
lo que consuela desde lo íntimo
es saberse no sola entre los vivos y los muertos.

Desde los ojos
tener por certeza lo incierto
dulce el sabor de la luz al derretirse hacia el centro
todavía más miel el bosque que te resguarda
desde su propia mirada
porque sorprenden los colores que le fluyen
aún de guardarse entre sábanas
ahí donde se comienza por animar la tregua:
café de tierra
verdes indecibles
o negros abriendo chispa
todos acortando la distancia entre la respiración
cuando poco hay que entender
o cuando la necesidad de fluir hasta en la gota
es un dilatarse de la pupila en universo
que cobija el entramar de los vivos
que se pierden y se hallan
en cuestión de brevedad
por ejemplo
cuando los dedos se enlazan
o cuando arrullan la mejilla
haciendo sentir la chispa primaria del fuego

Milagro el reírse
y sentir el aire recorriendo las cavernas del cuerpo
Biendime que sólo es posible salvarse en los demás
Biendíceme en la cadencia del pensamiento
que no necesita hilarse en voz
Bienpronúnciame que demasiado tremar es todo
para quedarse aterido en la estrechez

y nunca es demasiado ni suficiente
cuando se trata de palpitar en la vida

y confieso

poco humilde mantenerse en ella

con anhelo devorador.

Es en el sopor entre el sueño y el despertar
cuando se tiende un hilo
abismo que pareciera no serlo
salvo en la cuchilla de la razón que separa y ordena
para sostener el alma de tanta quebradura incierta
Así se añoran los días sin angustia o el caer de la tarde
en abrevaderos de nubes
tras el humo
que ya no se canta
Demasiada luz en los ojos
estos ojos tuyos que podrían jurar que bailaron
alrededor del desierto
otras vidas
otros tiempos
tanto ser feliz y tanto serlo
para olvidar su resplandor en la piel.

A veces el cuerpo recuerda
en un reconocerse hacia lo hondo
cuando se despoja de un pesar
que se acumula insignificante
y quisiera con su soplo recorrer
las almenas de otros ojos
los tuyos quizá de un almendro aún granate
resina de un árbol apenas intuido

¿a dónde van las raíces cuando huyen de la luz?

¿dónde se lava la culpa cuando se sabe
que no hay palabras que la limpien?

¿acaso no son las heridas las que van abriendo
la unidad del latido, y nos hacen cada vez más fragmento
astilla, polvo, carne, hueso y músculo?

¿transparentes demasiado transparentes?

¿quién es lo suficientemente puro para borrar todo trazo?

Y es de noche
irrumpe el ruido infernal de una alarma

En el piso los zapatos dispersos
miro ese par que siempre quiero
como si al ponérmelo
pudiera andar la vida de forma diferente.

Qué buscamos
cuando se anda en vuelo de verdad
porque la razón ha mucho llora aterida en nube
Tal vez se encuentren imágenes persistentes
llaves que no abren cerrojos
y que en su generosidad entreguen
la negación de respuesta
la certeza del asombro inmenso de respirar
Simple acto
la ventana
que espera un cuerpo
que mire tras de sí
la ciudad extendiéndose.

Despertar:

alegría
baile cuyos movimientos festejan cada milímetro de piel
y en la cama la sábana aguarda el suave desprendimiento
cerradura de entonces y para siempre
porque nada es suficiente para colmarse de vida...

Mariana Bernárdez nació una noche buena, su vocación ha sido la poesía y su pasión la filosofía, sus últimos títulos publicado son: Liturgia de águilas. México: Universidad Autónoma del Estado de México y Editorial La Tinta del Alcatraz, 2000. Alba de danza. México: Enkidu Editores y Ediciones del lirio, 2000. Sombras del fuego. México: Instituto Politécnico Nacional, Fundación Alejo Peralta y Díaz Cevallos, y SEESIME, 2000. María Zambrano: acercamiento a una poética de la aurora, México: Universidad Iberoamericana, 2004. La espesura del silencio. México: Instituto Mexiquense de Cultura, 2005. Bailando en el pretil, México: Universidad Iberoamericana, 200

Liliana Lukin

2008-05-19T07:13:00.001-07:00

Ingeniería natural

16
Acostarse, abandonar,
renunciar a la vigilia, desnudar
la cabeza de esa familia
de palabras: recostar
el alma que pesa.

Sobre su centro de gravedad
reposará ese miedo de perder
el control de los ecos del día,
de no ser
imprescindible en ningún rol.

Cerrar el ojo y el ojo: dejar
el deseo sin cerrar,
amar el cuerpo tendido
como se ama el sentido del soñar:
reposar, reposar,

como un guerrero que odia las guerras,
como la perra que amamanta a su cría,
dejar esa ‘pasión demencial’
por estar de pie y atenta olfateando ideas,
aprender la lenta disciplina de renunciar.

17

De amargas inquietudes
y del aceite de las
aproximaciones se componen
en parte mis quebrantos:
la resbaladiza persecución
de le mot just,
cantar la justa y sus
vinculaciones: ajustar
cuentas, nada de estar cerca
sino haber llegado,
jamás el manto podrido
del olvido, todo hace
un destilado que yo canto:
quebrantos, duelos y quebrantos,
eso son ahora mis virtudes.

18

No hay alivio para mí:
líquidos sinoviales ausentes
y cervicales en franca rebelión,
la alteración de lo visible en sí,
la esclerosis de las
profundidades...
Pero no son
la parte del león
de mi fortuna: cada una
de esas fallas es el precio,
la libra de carne con que pago
la energía,
el deseo y el ardor.
Todo se convierte en otro oro:
alquimia del verbo
que, encarnado,
en pura presencia me ha dejado:
escritura, amores, impaciencia,
dolores como ausencia
del Dolor.

20

Este comportamiento adictivo
con la ficción, el abuso
de consumo de escrituras
y la lectura como panacea son
sólo sal en la herida
de la calcinación muscular.

Y la pasión enfermiza por vagar
entre papeles, debajo de
los radiadores de silencio,
sólo produce éxtasis, atención excesiva del iris
por la música de la letra,
agotamiento y un placer que insiste.

Me tiendo en el lecho de Procusto
de esta realidad, desvestida de todo,
con el libro en la mano que resiste.

Del libro Teatro de Operaciones-Anatomía y Literatura, Ediciones en Danza, 2007.

Liliana Lukin.

Dulce Carolina Vázquez Angulo

2008-05-19T07:12:00.005-07:00

Esta soy yo,
confundida, cansada,
harta de una interminable agonía
llamada rutina.

Esta soy yo,
La mujer, el alma de la humanidad
la creación más costosa
pero más firme de Dios.

Con las manos llenas de olor a triunfo,
con olor a soledad,
yendo y viniendo con pasos firmes.

Esta soy yo,
la que lucha, respira,
vive y al final del día suspira,
esta… la que esta enfrente de mí
la del espejo, por la que pasa el tiempo
a manos llenas,
de interminables batallas a contratiempo

Esta soy yo,
buscando un camino ,
aunque parezca que no hay futuro,
pisando pies oscuros de tierras calientes

Esta soy yo,
La que levanta la mirada al enemigo,
Y con un poco de amor
reto al destino,
Que intenta derrumbar
Cualquier intento de aliento
en el corazón adolorido.

Esta soy yo,
con el alma marcada
De tanto caminar,
De arrancar cada lagrima
Del intenso ser.

Esta soy yo,
La mujer…

Dulce Carolina Vázquez Angulo. Edad 22 años, lugar de nacimiento: Guadalajara, Jalisco, México. Estudios: Licenciatura en Ciencias y Técnicas de la Comunicación.
Escribe desde los 7 años, sin dejar de hacerlo, hasta el momento, involucrada en varios concursos de poesía. Comunicóloga, madre, actriz, poeta, modelo y apasionada de la vida.

Cristina Caballero Bentancourt

2008-05-19T07:12:00.003-07:00

No me ignoréis. Pues yo soy la primera
Y la última. La honorable y la despreciable.
La prostituta y la respetable,
La esposa y la virgen,
La madre y la hija.
Los miembros de mi madre, la estéril
Y la que tiene muchos hijos

El trueno, intelecto perfecto.
Nag Hammadi VI, 2

APÓCRIFO

I

De aquella hablan

Falsa la han llamado
porque los Eones crearon su Sombra
y Sabaot
dueño de este mundo

Yo soy Dios
había dicho
ninguno otro hay
fuera de mí

pero nació Adamás
el contrahecho

el que nunca podrá ponerse de pie
hasta el fin del mundo

hijo de Eva y del Arconte
violada fue la Luz
indómita
perfecta
perseguida

por mil seiscientos años
en Nag Hammadi

esta muda historia
menguaría en el desierto

los ministros del error
sacerdotes de la culpa
tuvieron miedo de la savia
que embrollada sonríe en los papiros
en las tenues cicatrices de lenguajes olvidados

pero el hijo de Barbeló
abrió una grieta en el Tiempo y dijo

ninguno de los nacidos en ese espacio
ninguna hueste de ángeles
reinará sobre esta tierra
ni sobre el fuego
ni en aquella agua

ningún hombre nacido mortal
la alcanzará

y al pasar los ciclos
anidará Nebro
contaminado de nuestra sangre

ahí también
Saclas tendrá su porción de cielo
Hamathot y Novel

Todos
comandarán sobre el Hades

en los últimos días
sólo los ángeles habrán de vernos

¿quién se atreverá a decir
nuestros sagrados nombres?

la combatirán a Ella
y el Custodio
luminar de Inmortales
dirigirá Caos e Infierno

tenemos almas prestadas
que un día morirán

intervalos de tiempo
iguales a los del Arconte que nos creó

pero la hija de Zoé
nunca más
volverá a ser esclava

nuestros astros giran
y ese mismo furor
destruye sin cesar
al que deparó este derrumbe

levanta los ojos
antes que anochezca

he ahí
el astro que te guía

un alma puede morir
nosotras decidimos

ser mañana en universos paralelos
de la raza de Eva
la Luminosa

atada con cadenas ahora ando
pero ya despierto
y cuando el pneúma me recobre
tendré en las manos
todos los fragmentos que a La Madre le quitaron

retornaré a Ellos

al padre perfecto
al deseado

a la madre primera
la subversiva

II

Rabiosas como hienas mis palabras
voraz enredadera esta resina
navaja de la Noche
velas pardillas escarba el aire

yo soy la que surge del Abismo
que mi nombre me sea devuelto

contados los años
cada uno de los días
al este de las marismas la Barca espera

yo me levanto

todos los poderes que habitan este mundo
dejan caer su espesa venda

estas vísceras no son de nadie
ni del dueño de los cuerpos
ni del manso cocodrilo

partid
mensajeros del esclavo
eso manda Ella

señora de los corazones ib
señora de los corazones hatí

nuestras letras
se pudren ante sus ojos

sobre un escarabajo
en el anillo de plata
trastoca las señales
crepita todos los silencios

dueña soy de los nombres
del corazón ib
del corazón hatí

en un bloque de hierro
envejecen los techos del mundo
aunque el rey del templo
el Ojo Inmóvil
con dientes de obsidiana
defienda su guarida

yo soy Ra
espíritu serpiente
en mi pecho vive la Sombra

he aquí
la tarde llega
pesa nuestros actos
y juzga

azucenas
esmeraldas
Isis
Neftis

este rostro se quita el velo
acabo de nacer

ahora
míralo
si es que puedes
III

Las manos van corriendo

se deslizan en hilos luminosos
anegan sórdidos ocasos

como un velo
las cabezas mujeriles
destilan nimbas y lunarias

¿cuán negro puede ser nuestro destino?

el añil
invade tan tortuoso
tan rotundo

un tren que viene del Coyol
lapida espacios de silencio

el lino de las piedras resquebraja
grieta en nómadas maullares
las noches rondan

se acobijan
oquedan brazos
bocas
precipicios

CRISTINA CABALLERO BETANCOURT (Veracruz, México, 1957). Psiquiatra desde 1994. Maestra en Ciencias (Psicología Médica. UNAM-CONACYT). Entrenamiento en Psicoanálisis desde el 2005. Taller de Arteterapia en el Hospital Psiquiátrico 'Fray Bernardino Alvarez'. Talleres de narrativa y poesía (1988 a la fecha). Talleres de Artes Plásticas (Pintura, Universidad Veracruzana, 1989 a 1991). Publica en la Revista La Pluma del Ganso (cuento corto, poesía y grabados) de 1998 al 2004. Exposiciones plásticas colectivas desde 1991 a la fecha. Premio Internacional de Poesía 'Rey Ocho Venado', 2001. Representante de la poesía en español. Primer Festival de Poesía en Gotemburgo, Suecia, 2002. Publica en noviembre del 2007 Antología poética Terra Amatha, con sello de la UNAM-Academia de la FES Zaragoza.

María del Carmen Mèndez

2008-05-19T07:12:00.001-07:00

El Grito

(Homenaje a los “Subversivos” sólo a los ques
abiamente defienden la libertad y la vida).
02/02/08

Hay un grito en mi garganta
que llora por ser libre
estridente como guerra
renegado viento frío.

Desgarra mi vientre endurecido,
lastima mi cerebro,
rompe mi pecho,
desenfrena como aullidos.

Hay mil gritos que desentierran
mi inconsciente colectivo
rasgando la herencia viva,
la memoria muerta,
moliendo huesos de polvo gris,
despertando músculos entumecidos,
desordenando adrenalinas
en angustias sin salida.

Hay mil gritos en mi garganta herida
déjenme soltarlos al viento enloquecido,
bramando en ciclones y tormentas,
gastando mis cuerdas hasta el Vacío.

Déjenme...
Encontrarme con Dios y con la Nada.
Atravesar dimensiones desconocidas
donde el hombre crea espacios serenos
y vive eternidades sin martirios.

Déjenme gritar...
Hay un grito en mi garganta que quiere ser libre,
atravesando mi Conciencia y moviendo mi Energía.
Déjenme gritar...
Y si por el grito me quitan esta Vida...
Tómenla...
No me ato a este destino.
Mátenme...
Pagaré por lo que pido.

Pero déjenme gritar
gritar ...gritar ...hasta el Infinito.

EL SENTIDO DE LA EXISTENCIA

( puede estar entre las cuatro paredes de mi casa?
Medaría miedo que así fuera)

tengo miedo de descubrirel sentido de la vida
entre cubiertos y platos
de una revuelta cocina
mirando por la ventana
macetas descoloridas
entretejiendo sueños
de guantes y calcetines.

tengo miedo de concretar
un sentido a mi existencia
en la tecno-felicidadde
artefactos y arneses
relaciones cosificadas
automáticas distorsiones
necesidades estrechas
limitadas a una mesa.

tengo miedo de humaniza
rel sentido de la vida
olvidando almohadones
y la calidez del mimbre
salir a la calle
a los piquetes en líneas
y golpear las injusticias
de tantos platos vacíos.

tengo miedo de encender
el amor de mi existencia
humanizar mi naturaleza
entre el sabor del asado
de la ensalada fresca
sexual revuelta
de la pasión burguesa.

Me llamo Marìa del Carmen Méndez. Nacì en Laborde, pueblo del sudeste cordobés de Argentina, cuna de cultura y una de las tantas perlas de la llamada “pampa gringa”, un 25 de julio de 1948.. Hija de José Mariano Méndez y de Marìa Malicia, a los 21 años de edad contraje matrimonio con Néstor OsbelGamboa, fallecido el 31 de enero de 1994. De èl tuve tres hijas. Tengo dos nietos ( hijos de Marìa Soledad ) Nesty y Juan Sebastián. He recorrido los campos de la docencia por 34 años. Soy música, actriz y escritora y considero el arte como “la razón y el sentido de mi vida”.Mi primer libro se llama "DESDE LAS CENIZAS", publicado por internet bajo esta direcciòn: http://www.desdelascenizas.com.ar/index.htmOtras Pàginas que me pertenecen son:http://www.culturaenlaborde.com.ar/Pàgina en msn: "La Familia de los Poetas" Los referentes más importantes en compra/ venta de autos se juntaron:Demotores y Yahoo Ahora comprar o vender tu auto es más fácil. Vistá ar.autos.yahoo.com/ El Grito(Homenaje a los “Subversivos” sólo a los quesabiamente defienden la libertad y la vida).02/02/08.

Francisco Rojas

2008-05-19T07:10:00.002-07:00

Separación

A Valeria

Papá se va
triste
recuerdo por qué
nos deja
pero no
nos deja
y dice
que nos verá cada semana

yo sé por qué se separan
pero no se lo cuento
a nadie
ni a mi
cuaderno donde escribo
ahora

los dos están tristes
los tres estamos tristes
también mi hermano
está triste

mi abuela dice
algo que dice
que entenderé después:

los que se dejan
se quedan sin el otro
y a veces
sin uno mismo

Francisco Rojas Cárdenas (franciscombligo@yahoo.com.mx) nace en Guadalajara, Jalisco, en 1975. Ha pubilcado los libros para niños "Se busca príncipe azul, pero diferente" y "Cuentan de algunas letras". Es colaborador de El Informador, donde ha editado la sección infantil Pingo. Ahora coordina un taller de lectura de poesía en voz alta en Tequila, Jalisco.

Eugenia Toledo-Keyser

2008-05-19T07:10:00.001-07:00

EL ECO

Entre a los bosques y mis poemas fueron un puro suspiro entre el follaje.
Subi a las montanas para lanzar mis versos al vacio y descubri el eco.

Como Moises alzando ambos brazos, pronuncie mis palabras,
Mil voces me contestaron y rebotaron en mi cuerpo.
El eco y yo dialogamos.
Me permitio hasta acariciarlo.
Repase sus rasgos curvos con mis dedos.

Baje de la montana esta manana. Caminando las calles de la ciudad conocida,
el eco se reflejaba en mis ojos, mientras iba unos pasos antes que yo.
Iba recitando aquellos versos que le cante y que aun salian de mi cuerpo,
texto quebrado, lenguaje inutil de mujer al mundo.

ARIADNA

La vida es el laberinto que vive en el calendario.
Es el Minotaurio sangriento del tiempo,
esperando en cada esquina, en cada vuelta,
devorando las ilusiones de los incautos.

La madeja que llevo en el bolsillo cercano al corazon
me protejera hasta que vuelva Teseo,
tal como fue escrito;
aunque ha demorado tanto, que cuando llegue
va a encontrar solo el laberinto de mi oreja,
mi pulso perdido y la tierra descuartizada.

Eugenia Toledo-Keyser, chilena de Temuco, viviendo en Seattle, USA. Doctora en Literatura Española. Critica literaria, poeta y aficionada a pintar collages y hacer libros artisticos a mano.

Elsa Lever M.

2008-05-16T11:33:00.003-07:00

El corazón de la caja azul

Un tic tac más en el reloj de la Catedral y cerró la puerta que daba a la calle, vacía por el chaparrón que lavaba el empedrado hasta dejarlo como nuevo, brilloso y limpio, como si nadie hubiese osado pisarlo nunca.Pero ella no lo vio porque quedó encerrada para siempre en su desorden, en su propio caos existencial que le arrancaba de los ojos pepitas de sangre cristalina, milímetros cúbicos de tristeza disgregada que obnubilaban su razón.Cerca de la ventana, sí, ese resquicio de luz donde alguna vez miró cómo la vida entraba y la acariciaba como amante clandestino, estaba una cajita de madera azul, que contenía su corazón.Abrió la caja y lo observó. El rojo vivo se había transformado en el oscuro color que toman las esperanzas cuando coagulan. Pero vivas aún, se hallaban cinco cicatrices que dibujaban en él un mapa mortal. Carreteras del dolor, que partían de tiempos y lugares distintos, convergían en un lugar común: un enorme abismo.Quiso limpiarlo pero el agua no pudo borrar las manchas del tiempo; sólo consiguió que la sangre se escondiera en sus uñas secas y amarillentas. Pensó que tal vez la madera habría acelerado el proceso de descomposición. Madera que un artista de Oaxaca había tallado imaginando que su obra acogería algunas joyas de alto valor o tal vez cartas de un gran amor.Y eso pensó ella cuando lo adquirió. Que su corazón era una gran joya digna de ser guardada en esa caja de madera azul.Cuando lo introdujo llevaba ya tres cicatrices. Con gran fe y entusiasmo lo guardó para olvidarse de ellas y permitirse ignorarlas. “Ojos que no ven, corazón que no siente”, se dijo y cerró el diminuto candado que lo resguardaba. “Lo que me pase de ahora en adelante no me afectará, porque no podrá atravesar la caja y llegar hasta mi corazón”, pensó, y no volvió a abrirlo durante los últimos cuatro años.Pero a la vida no le importó ni la fe, ni la esperanza, ni la caja ni el candado. Aunque realmente, ¿quién o qué es la vida para que le importen cosas así?La vida sólo va y viene. Sin permisos ni obligaciones, sin compromisos ni promesas. Sólo va y viene. Da y quita cuando le place sin mirar a quién ni preguntarse por qué.Pero ella creyó que podía pedir, suplicar y rogar, si era con fe. O tal vez no supo qué era la fe y la confundió con la desesperación de subir adonde nadie jamás lo había logrado.Sin duda a ratos era feliz. A ratos sentía que su vida tomaba rumbo, que el aire soplaba a su favor. Se atrevía a salir y mirarse en los ojos de la gente. Y conoció el amor, paseó con él, lo alimentó, lo cobijó; la invitaba a recorrer de la mano el centro de su ser, a convivir con la tarde y su clima que, sin ser frío ni cálido, era perfecto. Con los edificios, que la miraban a través de sus cientos de ojos iluminados, ofreciendo otro panorama diferente al diurno, al nocturno. Había allá, por sobre las casas y oficinas de gobierno o negocios, un manto que los cubría. Era de un azul muy parecido al del mar, completamente distinto a los otros colores al salir de casa o al regresar. Sólo gris nublado, tal vez un pseudoazul, y posteriormente el negro. Así, sin una tonalidad de transición. Eso sí, el faro plateado a lo alto presumía una vez su obesa elegancia y, otra, una sonrisa. Incluso se daba el lujo de no estar presente o esconderse para reírse de ella. Pero lo más sorprendente era el río de labios dibujando sonrisas relajadas unas, provocativas otras, unas más complacientes y, las menos, casi imperceptibles, las mecánicas, las que se muestran sin razón aparente y sin un fin determinado. Era un bello río, polarizado al matutino, al nocturno, que llevan en sus aguas bocas apretadas por la furia, deformadas en muecas por la prisa o torcidas por la preocupación. No, éstas se mueven al compás de la invitación, del coqueteo, del chisme... De tarde ríen. De tarde reía ella.Pero con todo y sus esperanzas, con su fe, con caja y candado, dos cicatrices más surcaron su corazón, sin que se diera cuenta. Quizás el candado se habría oxidado y roto, o la madera apolillado, porque cuando la última llaga comenzó a cicatrizar, un dolor en el pecho la hizo dudar, cerrar la puerta que da a la calle y correr hacia la ventana y buscar la caja de madera azul.Por eso la abrió y buscó en su interior. Sus ojos se humedecieron al comprobar lo banal de su fe, pero las lágrimas se le atoraron entre éstos y la garganta. De haber podido lo hubiese permitido, porque dicen que el agua de lágrima es el mejor lubricante de las ideas oxidadas. Pero no. Su corazón mostraba, aún vivas, tres viejas cicatrices: la muerte, el arrepentimiento, el fracaso. Sí, esas ya las conocía, aunque creyó que ya no le dolían, pero el ardor de las recientes alimentaba la llama hasta provocar punzadas inhumanas... las cinco juntas eran, en aquel corazón, un infierno.Tocó con manos temblorosas las dos últimas; una poseía la textura del engaño, y la otra, la aspereza de la decepción.Pero ni el chaparrón que caía hubiera podido limarlas, pues la vida, que cierta vez fue su amante clandestino, sin escrúpulo alguno violó el candado de la obra azul de aquel artista oaxaqueño y se metió, sin permiso y sin remordimiento, hasta trazar las rutas que quiso, ignorando cuánto dolor causaban. Pero, ¿quién o qué es la vida para que le importen cosas así? La vida sólo va y viene.En el último tic tac de su caos existencial, ella tomó su corazón y lo acercó a sus labios. Al lamerlo para curar las heridas, éste se le desmoronó entre las manos, como trozos de carbón.Nadie escuchó cuando los pedazos cayeron al suelo. La lluvia insolente ahogó su grito, y siguió lavando el empedrado hasta dejarlo como nuevo, brilloso y limpio, como si nadie hubiese osado pisarlo nunca.

Elsa Lever M. Periodista con Maestría en Comunicación por la FCPyS de la UNAM, diplomada en Género por el PUEG de la UNAM, y en Feminismo por el CEIICH de la UNAM. Es amante de las letras en cualquiera de sus presentaciones, pero sobre todo la novela, el cuento y la poesía. Autora intelectual y material del sitio MujeresNet (www.MujeresNet.Info), se ha propuesto reunir en él a las letras, el periodismo y la lucha por visibilizar a las mujeres.

Abigail Carlos

2008-05-16T11:33:00.001-07:00

Te quiero bien

Te quiero bien
te quiero sin interlocutores
sin rasgarte las túnicas
en mitad de tus tos
tu cuarto corrompido

te quiero tanto, batallón de espuma
estoy hiena de ti
golpe
moretón de tì
estómago mío
reptil amotinado
fraude de abstinencia

te quiero desde hace media hora
y vente siglos
enaguas abajo
bofetón arriba

te quiero tanto
corazón de palo
muchísimo
lindísimo espadrapo

de aquí al próximo torniquete
al paredón que nos espera
engangrenadamente
te quiero
¡de rodillas!

Abigail Carlos, Rosario, Argentina, Periodista cultural y poeta.

Norma Salazar

2008-05-16T11:27:00.006-07:00

I

Ojos castaños de bellotas miran historias, el pecho descorazonado evoca su silencio a los montes Grampianos, pide ayuda a los vikingos, a los normandos, a los celtas de ojos opalinos y desafía a ras del oleaje, lo cálido de aquella América.

II

Velea a galope lento desempolvando las alhajadas memorias. Conoció el amor impuro, pero no reprimió las sábanas con agujero nupcial testigo de aquel derroche, sabor a manta.
Marejadas matutinas preñaron un vientre de felicidad, labios carnosos, temblorosos amotinaron el tuétano de la vida. Ella comenzó la otra historia.
(libro inédito Retorno del ermitaño)

Norma Salazar, ciudad de México. Estudió Lengua y Literaturas Hispánicas como Estudios Latinoamericanos, Maestría en Literatura Iberoamericana, posgrado en Literatura Dramática por la UNAM. Coordinó el Diccionario crítico literario en las letras mexicanas del siglo XIX por Emmanuel Carballo (2000) Dos poemarios publicados; Cantos lejanos por la colección La Hoja Murmurante (1999) y Cuadro al óleo ediciones ST (2005) Ha sido Conferencista en la rama de la Teoría de Crítica literaria. Poeta, ensayista. Actualmente es responsable como Investigadora de los archivos de los poetas: Raúl Renán y Francisco Cervantes. En preparación esta una Antología poética asimismo un libro de ensayos.

María Elena Cerecero

2008-05-16T11:27:00.005-07:00

He llegado a creer que nací pájaro

a Gaby

He llegado a creer que nací pàjaro
no he visto mi color
ni alcanzo a oir mis trinos
pero viaja conmigo un ruido de alas.

El pájaro que soy
persigue nubes clandestinas
se sumerge en abismos, fascinado,
fabrica nidos sin temor al aire
cierra los ojos al tocar la noche.

El pájaro que soy
lo ignora todo
sabe sólo de soles y de lunas
bebe el cristal que cae sobre las hojas
con el amanecer en la garganta.

Por eso es que yo creo que nací pájaro
no he visto mi color
ni alcanzo a oir mis trinos
pero viaja conmigo un rumor de alas.

1938

En donde yo nací nacen las mariposas
llamaradas errantes que vuelan hacia el norte
de haber sido una de ellas
mis alas fueran polvo.

1938

Y si fuera bolero
rondaría por las bocas de cantantes antiguos
y dormiría mi olvido en un rincón de estante
encerrado en un disco.
Si hubiera sido coche
sería grande y austero
con esquinas redondas
y al ser de colección,
seguramente negro,
afelpadas caricias que cubrirían mi piel
me daría mi dueño.
Mas siendo lo que soyuna mujer de barro
contemplo en el espejo
arrugas en mi cara
donde viven las risas de mis hijos
donde guardo las palabras de un hombre
y los pendientes simples de mi madre.

Soy un siglo viviente de los teotihuacanos
que apenas renaciendo de apagadas cenizas
danzan mis cascabeles
y elevo mi cabezaal viejo nuevo sol.

María Elena Cerecero, Zitácuaro, Michoacán. Ha publicado en diversas revistas y periòdicos como El sol de Mèxico y El financiero. Es autora de los poemarios: Las lluvias rojas, Los caprichos del agua, Apago luces y Ángel de papel y el libro de cuentos: Las horas vacías. Ha sido cofundadora de las revistas Cántaro y Palabras de arena y Bahía de juglares. Ha participado en las antologías: Cantos de la colmena, Las divinas mutantes, Bahìa de juglares, Las flores de la dicha entre otras. Mención honorífica en el concurso de Haikú de Japan Air Lines y Primer lugar en el Concurso de Poesía Mexicana contemporánea promovido por el grupo Abrace de Uruguay y Brasil con publicación de obra: Letras mexicanas.

María Auxiliadora Álvarez

2008-05-16T11:27:00.003-07:00

6

el doctor dijo: APTAS
gargantas para quirófano
sala de canto
expendio de navajas y pianos

bisturí en alto
dirige
sangrientas peinadas ensayen
DUERMETE RUISEÑOR PE DACI
TO DE LUNA DUER METE CO
RAZON

Martes Jueves
de dos a tres
LA VISITA

salimos al pasillo
ubres aún inútiles
cerdas tranquilas
nos sentamos
várice
con várice
axila con antebrazo
axila
con antebrazo
vena
con
suero
y CANTAMOS

(de Cuerpo, 1985)

9

mamá es un animal negro
manso
extenso
huele
a aguas estancadas
cría
batracios dulces
en las encías
no come
no duerme
no ríe
es un espacio oscuro
que recorro con la lengua
y me sabe a semen
a sangre
a agua de renacuajo

mamá es un animal quieto
amarrado
hinchado
habitual
muerto”

(de Cuerpo, 1985)

Kary Cerda

2008-05-16T11:27:00.001-07:00

LAS MALDECIDAS
Vive en mí la más poderosa necesidad
de no soportar ni un día más
la ignominia ni el desprestigio

Llevo el grito de las Maldecidas en mi pecho

Hijas de la Vergüenza
las Maldecidas somos
mujeres vivas
con responsabilidad
con inteligencia y sexo

Amamos
y si tenemos hijos
respondemos por ellos
aunque nos llamen putas
o nos desprestigien

La maldición cae
sobre la casa de mis hermanas
cuando nuestra palabra
es puesta en duda
a favor de un borracho
de un irresponsable
o simplemente de uno
que por haber nacido hombre
entera la sociedad lo apoya

Porque cuando él dice NO
ese bebé se queda
por el resto de su vida
sin padre
pues no hay ley ni poder en mi patria
capaz de defender
una palabra de mujer

La Maldecida hoy cuelga el hábito

Y sale a la calle
a desarticular
tradición, maldición e injusticia

Nunca más una de nosotras bajará la cabeza
humillada por la proeza
de haber pagado el precio sola
como si en verdad hubiese culpa

Y de nosotras
hoy crecen hijos nuevos
hijos libres
de toda maldición y ceguera

Pues a nosotras se unen
valientes, visionarios
y vanguardistas
dispuestos
por encima del género
la tradición, la irresponsabilidad
o la cobardía
a hacer valer la Verdad
ante la Sociedad y la Vida

ZONA DE DESASTRE

Dios, tengo un soldado metido
en medio de mis sistemas
uno de esos que tanto odio
de los que no ven no se inmutan
que sólo buscan la muerte

Tengo ya dos soldados al centro
y los dos son mis contrarios

Ya son diez los que han entrado
la mira puesta en la vida
con tanto asesino adentro
tan sólo se escucha un mudo
viento pleno de horrores
el toque de guerra es quedo
pero el redoble
siniestro

En este humano terreno
la lucha se libra expuestas
sin un amigo o trinchera
de donde sacar coraje
apesta lo muerto infecto
de la traición, la derrota

Se ha empezado a hundir el suelo
de tanta sangre ensopado
ya la creciente amenaza
a mi cimiento maestro

Dios
con tanta guerra por dentro
¡estoy matando la vida!

Kary Cerda, poeta y fotógrafa, nace en Tabasco, México. Su primer poema se publica en 1981 en Paris, Francia por la Editorial Caracteres. Representó a la Unión de Escritores de Francia en Montreal, Canadá. Ha realizado más de 100 recitales y lecturas poéticas. Se han publicado 4 libros con sus poesías, un Cd con los poemas de su libro Usumacintamente, convertidos en canción y 20 libros ilustrados con sus fotografías

Alicia Albornoz Bueno

2008-04-30T15:16:00.000-07:00

INSULSA RUEDA

Interrogante golondrina
cuestiono el camino de la estrella

¿A dónde te lleva el viento?

Gira su rueda insulsa
el carrusel del mundo

La diaria pesadilla del agobio
revela el sentido de la vida

Cabizbaja flor
silenciosa almendra envuelta en tela parda
que no sabe de mundo
la soledad se crispa en su egoísmo

Como un desacato la luz llega a mis ojos
y el candor del sueño me lleva en alas lánguidas

Quiero deslizarme en lo que vivo

Recuperar el mundo

Empaparme con el agua de la lluvia
Busco un latido para mi existencia

Todo parece una nota que se repite en vano
una historia sin fin
voraz camino

Quién tuviera
la soledad feliz del cóndor

Para apropiarme del agua de la lluvia
salgo a olfatear el Universo
a envolverme en su humedad de vida

Quebrando la tierra con su trueno
el resplandor del rayo trae
un más allá lejano
Cuando las gotas salpiquen mi alma
sabré que vivo

Tal vez comprenda que aún mi tacto siente
y asome a la vida encontrándome
como quien va al pozo por agua
y se ve reflejada en el fondo

Tal vez sepa que vivo
en el silencio gris de la mojada tarde

Vagabunda que encuentra un campo abierto
en el verde infinito de la cadencia
una moneda en mis alforjas guardo

¿Dónde está del Universo el orden?
¿Dónde las torres campanas de silencios?

¿Dónde el odre que macera los sabores?

Hilacha de niebla el alma
péndulo entre quimeras
espejo en laberinto de reflejos

De brumas están cansadas mis pupilas

Negrura de vacíos
polvo encadenado en el Misterio
el hombre deambula por caminos turbulentos

Sigue la estrella un distante orden

En mi talega negra guardo una moneda

QUEBRANTADO ESPEJO

Montaña hueca
la pirámide de sueños
se derrumba

Mi yo acorralado
interrogante
ave devastada
por la ansiedad del mundo

Alfarero sin manos el destino
hacedor de viento ausente
conductor de fantasmas
al olvido asido

¿Recuerdas el nogal frondoso?

Serpenteaba la luz un juego de hojas

Se llenaba el horizonte
de purpúreas notas

Agonía del árbol
planta gris de olvido

Cristales cercenan mi garganta

Intrusa la memoria
puerta sin goznes
mi ser invade

Amarillento calendario de ayeres

Hilandera sin rueca soy
tejedora que olvidó el punto
para enhebrar mañanas

Se quebranta el espejo

Me derrumbo

ALCATRAZ SIN AGUA

Escaparate quieto
el tiempo se detiene

Cansancio largo de silencios

Mi pensamiento es un pez
que hil-va-na el agua

Densas las horas
madeja de relojes atrapados en la arena

Ansiedad de alas en el firmamento

No sé por qué me invade la tristeza

Prefacio

Simulacro de muerte

Pesadilla

La casa no es la misma

Las risas sólo habitan
las paredes mudas

Es una herida la tierra
Alcatraz sin agua
el alma se derrumba

GOTAS Y HELIOTROPOS

En paréntesis de invierno
vestida de letargos
la vida espera

Substancia pierde el tacto

Como intensa piedra
en el camino abierto voy

Lo cotidiano me estrangula

La vida
-océano turbio-
selva de corales negros

¿Dónde el rayo de luz?
¿Dónde la lluvia
que promete surcos
en la tierra yerma?

La memoria
boca sedienta de luna
frasco de perfume

El mundo me reclama

Péndulo soy
en el color del tiempo

Quiero un reposo de musgo

Quiero una pausa en la estepa

Un recreo de gotas y heliotropos

Alicia Albornoz Bueno nació en Quito, Ecuador. Cursó en la UNAM Letras Españolas e Inglesas; Maestría en Humanidades en la Universidad Anáhuac. Catedrática de Literatura y Estudios Latinoamericanos en Universidades de México y Ecuador. Autora de La Memoria del Olvido, Universidad Autónoma del Estado de Hidalgo; La Voz del Paisaje, 1993, dos ediciones. Participó en el libro de cuentos Veneno que Fascina. Ganó el Premio Nacional de Cuento Tintanueva 2006.

Águeda Franco

2008-04-29T08:56:00.000-07:00

MUERTE EN SANTA ROSA

pechos al aire enormes como frutos
como melones de pulpa perfumada
la boca trampa granada roja oscura
salpica insultos besa besos duros

-madre desdibujada cabizbaja
y padre golpeador de vino malo-

la historia como otras de igual suerte
con violencia la infancia desflorada
igual que a otras parecida historia
vejámenes sin pausa como gotas
como ácido en cada uno de sus días

tempranamente supo que el varón
es el dueño es el fuerte es el amo
de su infortunio de su llanto seco
sus caderas se hicieron poderosas
ancas de potra para andar la calle
trota al final de la avenida oscura
se pierde entre arboledas de lujuria
el fiolo cruel le usurpa la ganancia
matriz de meretriz merece poco
respeto poco amor poca justicia
y el corazón que todavía le queda
acompasa su andar su balanceo
ese triste vaivén de buscadora

pechos al viento una atardecida
ella subió a un automóvil negro
o era un camión no importa no hay testigos
apareció su cuerpo sin audacia
nadie le oyó el último quejido
pechos al cielo se quedó tendida
carne marchita maltratada huérfana
sola sin amo se adentró en la muerte
el asesino humo sobre humo
violó y se fue
total
era una puta.

Águeda Franco. Nací en Buenos Aires el 13 de junio de 1957 y viví allí hasta 1975. En esa fecha me radiqué en la provincia de La Pampa.Estudié Ciencias de la Educación. Soy socia fundadora de la Asociación Pampeana de Escritores y del Grupo de Escritores Piquenses (General Pico es la ciudad en la que vivo).Tengo publicaciones en varias antologías y un sólo libro de poemas propio, Laberintos Antiguos, publicado en el año 2000. Son poemas nacidos en medio del dolor y la muerte de la última dictadura militar que azotó el país. Coordino desde hace 5 años talleres literarios en la Casita de los Escritores de mi ciudad.

Teresa de Jesús

2008-04-25T11:05:00.000-07:00

Te Llaman la Crucificada

Te llaman la crucificada
porque naciste entre madrugada y gallos.
No tuviste padre celestial
(tu primer llanto cayó sobre unas pajas)
ni te adoptó padre terrenal.

Recibiste la visita de tres Reinas de la Noche
que te ofrendaron
flores de plástico y lágrimas.

Creciste entre el amor vendido
y las miradas vacías
de tantos a quienes llamaste papá.

A los doce enseñaste en el templo
y después te perdiste por años.
Cuentan que no andabas tejiendo calceta
o haciendo hervir la cazuela
sino que trotabas tu propio desierto
y no dejaste señas.

En las bodas fuiste llamada
a convertir la realidad de los pocos pesos
en el sueño de la casa propia.
Sufriste la humillación
del enamor sin respuesta
y el ardor del llanto.

Te llamaron ramera y te llevaron al monte.
Fuiste crucificada
y lanzaron tus despojos por la barranca.

Recordaremos tu nombre, dolorosa,
y no olvidaremos cómo nos miraste
desde la cruz.

Teresa de Jesús, chilena. Tiene algunas publicaciones de poemas a su haber:
De Repente, libro publicado en los Estados Unidos en 1979 Libro de Cocina, recetas en verso, publicado en edición artesanal en Estados Unidos, El Reino del Candado, publicado por la Universidad de Oslo, Noruega, Entre Túneles y Jaulas, publicado en Chile en 1990

Piedad Suaréz

2008-04-25T11:04:00.001-07:00

INGRID EN CAUTIVERIO

Impotente
Encadenada
Cabizbaja y desgonzado
el cuerpo
Entre manigua y cielo
entristecida
Fotografiada para el mundo
Ingrid despertando sentimientos
profundos
Desgarrando corazones sensibles
Tocando puertas
Moviendo multitudes en aras de
justicia, paz, liberación
Ingrid desafiando la muerte con
su rebeldía

Prisionera de bárbaros
Resiste con tu pensamiento de
mujer guerrera
el último tramo de tu calvario
Ahora los días están contados
para levantar el vuelo hacia la
libertad
Hay un sol que te está esperando
para sacarte esa humedad de selva

Piedad Suárez Reina residente en Bogotá (Colombia), casada, ama de
casa, tres hijos profesionales Fernando, Nohora, Pilar.

Jonathan Minila

2008-04-23T12:22:00.000-07:00

MUJER EN SUS DÍAS

Imaginémoslo así. Existe un espacio enorme, quizá un salón, o una extensión de campo, o mejor un desierto. Una mujer está de pie, ahí, completamente desnuda. Es libre y así se siente. Ni un pedazo de sombra cubre su cuerpo. Nadie la mira. No hay nada que la vincule a ningún medio o que la relacione con lo que era, es o pudiera ser. Respira. Piensa en cualquier cosa, o en nada. Es un ser hermoso. Indefenso como lo somos todos. No se mueve; no hay necesidad. Permanece de pie, sintiendo el viento, o la arena golpeando su cuerpo. La imaginación nos hace verla desde diversos ángulos sin que lo note; sin que se inmute. Sigue igual, quieta. Mientras, con nuestra mente la creamos de diversas formas. ¿Cómo es la tuya? Distinta de la mía, seguro. Sin embargo es la misma. Sigue siendo aquella que nace de estas palabras y continúa ahí, respirando, siendo lo que es, o lo que no es. Se toca el cuerpo, se descubre; es libre de hacerlo, de hacer cualquier cosa. No hay nada de malo en ello. Morena, blanca, oriental, alta, baja. No interesa, es la misma. La que imaginas, esa es. La que imagino, también. Una o varias; todas. Sólo ella. Nada a su alrededor. Piensas en ella, lo mismo que yo; en hacerla real. ¿Qué necesitaría para que fuera así? Un contexto. Uno cualquiera. Quizá un lugar con edificios; con gente transitando alrededor de ella y entre las calles, haciéndola alguien con los ojos. ¿Es la misma? Lo parece. Sin embargo ya no puede estar desnuda; las costumbres no se lo permiten. Comienza entonces a reprimirse; no ella, nosotros; las fronteras invisibles que nos separan de nosotros mismos. Un vestido largo cubre su cuerpo. Un fino labial funde su boca. Un aroma único que lo envuelve todo invade la imaginación. Está ahí, la miras perfectamente. Su libertad ya no es total, sin embargo sigue teniendo la oportunidad de pensar en cualquier cosa. Quizá en ti. Quizá en que es producto de tus pensamientos. Aún es libre en cierto sentido, sí. Sin embargo, ¿hasta cuándo? ¿Hasta dónde? ¿Cuáles son las reglas que ahora rigen su comportamiento? Quisiera gritar, y no lo hace. Comienza a pensar, a debatirse entre lo que quiere y lo que debe. Piensa: “¿Pareceré una loca si grito, si corro; si me arranco el vestido?”. Se devora más. La devora el mundo que hay alrededor. Su comportamiento cambia. Sus manos se alejan de su cuerpo. Las miradas obscenas caen sobre ella, y se culpa por ser lo que es. Piensa en cómo debe comportase. Víctima del papel que debe jugar en aquella realidad que le hemos regalado. Observa el comportamiento de otras mujeres semejantes. Todas han nacido de un texto similar, aunque ninguna lo sepa. ¿Cuál habrá sido la primera? Todas lo son. No se dan cuenta. Ahora se dejan influenciar del mundo, de las imágenes falsas que oprimen su corazón para ahogarlas en vida. ¿Qué otra salida tienen? Seguir los patrones. Quisieran gritar, sí; y no sólo aquella, la que nació de nuestras letras, sino todas. Tienen algo qué decir, no lo hacen; manos invisibles les cubren la boca. ¿Es ese el rol que debe jugar en ese contexto, cualquiera que sea, aquella mujer hermosa que antes era libre? Madres, hermanas, maestras, vendedoras, gerentes, vagabundas, prostitutas. Ojos, belleza, pensamiento. Todas son ella. La que nació libre para enclaustrarse en un mundo del que no puede huir. Imágenes falsas, con alas. Mundo de engaños. El tiempo las aleja del principio; las confunde. Eje central. Son en cualquier lado victimas de estas letras que nacen crueles, sin piedad. Las atormentan. Las arrinconan bajo los golpes de alguien, bajo el maltrato; bajo aquella imagen que le deben (según aquello que flota y nos oprime) regalar al mundo, y a nosotros que creemos haberles dado vida, cuando lo único que hemos hecho es regalarles un mundo donde su libertad se ha terminado. Sufridoras del dolor, del llanto. Víctimas de sus días, de sus noches. Dadoras de vida. ¿Cómo borrar estas letras que las atormentan?

Jonathan Minila. Arisco, huraño, antisocial, misántropo. Mira la vida con un ojo, y con el otro casi nada, sólo sombras. Ha plasmado sus obsesiones en cuentos, en teatro, en desconocidos intentos de novela y en otras cosas raras que ni él mismo comprende. Ha colaborado con diversas revistas nacionales e internacionales. Asegura tener un pájaro azul en el cerebro. Su sitio: http://jminila.blogspot.com.

Julio César Aguilar

2008-04-23T12:19:00.000-07:00

LAS DOS MADRES

Desde la infancia tuve dos madres:
la buena razón
del ser nacido, el pan propicio
en el sueño y la ternura,
la mirada indispensable del amor
cabían justamente en una de ellas;
por la otra, fui conociendo
el infinito infierno que es el odio,
violencia sin nombre, ráfaga de ira
capaz de todo,
engendro de qué abismo
qué tiniebla o qué rayo
ay, madre por la que aún reniego
sombra, filo, sombra que detesto.

A veces, algunas veces
sólo algunas
la hermosa
mi madre terrenal llena de amanecer
y de frescura invicta,
por quien tantas veces tantas
créceme el miedo
de que algún día invisible se haga
y en cualquier desierto me abandone,
esa madre única, verdadera
dueña del horizonte pleno
convive a veces —digo—,
dialoga, hace su paz
felizmente
dentro de mi ser.

CON RITMO DE PÁLIDO RELÁMPAGO

A Jeannette Lozano Clariond

Flor enhiesta en el desierto de la melancolía tú, —flor
con voz que no cesa el canto
desde los manantiales que abrevan de los recuerdos—
deletréame tu historia.
Bouquet de nardos mas siempre flor
de cuya fragancia sabrán las bestias indefinidamente indómitas
y allende el silencio
los álamos hacia el camino de invierno deshojándose.

Creatura de qué hambre
pronto a saciarte vienes al jardín de la escritura.
Mucho antes de la noche, sí
—toda ciega de tantísimos ojos—
del firmamento escanciarás su luz
la sola luz:
el resplandor de tu poesía
(y tu poesía misma aquel resplandor).
Y si el fulgor oscuro de ese cielo te amedrenta
baja los párpados y mira
mírate nacer de nuevo
por un instante más en los momentos del agua.
Y sobre el remanso de esa agua, del alma
ya oceánico espejo
perenne pétalo de toda flor el de tus versos.

De lo que se calla, procede la calumnia:
nutriéndose del silencio se afinca:
confíame otra vez tu historia por eso mismo
por eso dime de qué abismales ríos tu palabra invicta.
¿Dónde siquiera la ánfora propicia ahora
que colme ya el hálito rumor de tu nostalgia, dónde? Dónde…

En su aridez mi lengua comparte de siglos tu sed.

Julio César Aguilar (Ciudad Guzmán, Jalisco, México, 1972). Poeta, editor, ensayista y traductor de inglés. Candidato al doctorado en Literatura Hispanoamericana por la Universidad de Texas A&M en College Station, Estados Unidos. Es médico cirujano por la Universidad de Guadalajara y maestro en Artes en español por la Universidad de Texas en San Antonio. Su obra se encuentra parcialmente traducida al inglés, francés, italiano y persa. Autor de Rescoldos, 1995; Brevesencias, 1996; Nostalgia de no ser mar, 1997. Mano abierta, 1998. El desierto del mundo, 1998. El patio de la bugambilia, 1998. Orilla de la madrugada, 1999. Illuminated Mysteries/Misterios iluminados, 2001. La consigna y el milagro, 2003. Una vez un hombre, 2004, 2007. La consigna y el milagro/The Summons and the Miracle, 2005. Transparencia de lo invisible/Transparency of the Invisible, 2006. El yo inmerso, 2007. Traducciones: Con ansia enamorada, poesía de Irving Layton, 2004. Camino del ser, muestra antológica de 24 poetas anglosajones, 2006.

Isolda Dosamantes

2008-04-23T12:17:00.000-07:00

(Una sirena eterna)
I
Abre sus fauces en la noche que despliega una luz trémula, un olor a gato invade las paredes, enrojecen sus ojos por la presencia del humo de canabis, que asalta ya su sangre.

Nada ha cambiado.
El mismo pantalón de hace diez años,
el agua de colonia,
la barba que recorre mi piel.
Sólo atrás su de mirar ,
en el rincón más escondido de sus ojos,
hay una lágrima callada.

Abre sus fauces, sus uñas son las garras que arañan el costado, su boca se concentra en desgajar los senos de la muchacha que mira las estrellas entrar por la rendija de una cortina que cubre la ventana.

II
Las estrellas se apagan en el grito de la asfixia, el aroma a felino emana de su piel, se tambalea la noche entre las nubes que han tiznado la luna hasta esconderla. Se han quedado en penumbra, empiezan a inundarse lentamente del aroma del hielo derretido de sus cuerpos.

III
El arquero prepara su flecha hacia la presa: gacela agazapada en el rincón de unas cobijas.

IV
El arquero agita la cuerda y le enternece la piel en espiral, el arquero mira los párpados de la gacela inconsciente, apuntala la flecha: su piel es cuerda de la que surge la vibración certera que desgarra el silencio con tonos agudísimos. Sus pestañas, al deslizarse por el rostro, revelan una luz brotar entre los dos. El arquero detiene la flecha y acaricia el pelambre de su presa.

V
Los ojos de la presa están sellados por una tela de almidón, de su nariz el agua surge, los estornudos se han hecho tan frecuentes, que el hombre ha cambiado la flecha por el pañuelo azul que pasa por sus labios.

VI
Se escuchan los autos, el ronroneo de una mujer agazapada y la respiración de un gato. El arquero moja la tela con saliva, un gallo anuncia puntual la llegada del alba.

VII
El cazador deja libre a la presa: la ventana, la puerta, la reja de par en par, reciben el aire fresco y la luz cegadora del invierno.

VIII

La presa recobra su forma primigenia, lee las líneas secretas de su mano para evocar su estirpe, descubre la cicatriz del tiempo en su índice, se contempla en el Cenote Azul con la guirnalda de la boda. Bajo los túneles secretos que dan al mar se reconoce en el canto, en la curva final de una cola milenaria de escamas y se recuerda ayer gacela, gato, hoy mujer que guarda el secreto de un índice marchito.

IX
El arquero es el amante taciturno, el pañuelo es su lengua, recorre cada pie con la paciencia de un escribano cuando le dictan la carta decisiva; los tobillos, las piernas, las caderas en las que el hombre pierde el sentido, enloquece; cierra la puerta para ser fiebre y otra vez abre sus fauces. Es cazador, toma el arco, la flecha y la dispara.

X
La nota roja encontrará la flecha, el arco, el tizne de la luna; una mujer con olor a pescado putrefacto, espinas, escamas y una cabellera de serpientes. Al ver sus senos, un camino de sabandijas será la columna vertebral del reportero. Reconstruirán la historia los hombres de blanco, la nombrarán medusa.

XI
Afuera, un hombre rondará con su olfato por los cajones de la morgue, por la fosa común, por las tumbas de tierra fresca, por las olas del mar.

XII
Esa noche en que los médicos miraban en silencio el plenilunio, un canto emergió del cenote, una voz milenaria de escamas enloqueció a los hombres. Los que tuvieron suerte, son esos sordos que caminan con un arco en la mano.

(Ecos de la noche)

Cómo será tu sueño
cuando yo te he buscado sin hallarte
Eunice Odio

A
La mirada se repite con el tiempo. Es la sobreviviente luz del límite, en que inertes quedaron esos labios y aborrecieron el oasis del placer divino. Nuestra historia extraña el eco del muro, que consumió el grito en una flama redimida. Aturdidas las sombras de ceniza de ese nuestro altar, sin consuelo de acercarse primigenias, renovadas hacia el templo, en el incendio de la culpa y la mentira, se conforman con volar y hacerse polvo, en su plegaria voluptuosa que entonan a través de una ventana.

B
Nuestras calles dañan sus colores, de un soplo la verdad se hizo milagro en los maderos y de la podredumbre de una llaga acontece otra vez la despedida, movimiento en espiral, se ha ejecutado con el tiempo que ávido grazna al ayer con movimientos jubilosos. Muertas cenizas remedan el caracol, en cada curva se hace polvo, crean el fuego donde reverbera y se disipa en hálito nocturno.

C
Nos respetaron los animales, desaparecimos sobre el territorio de una soledad pordiosera. Fuimos arena a espaldas de la vida, adornamos las playas con el polvo de lo que fue ceniza. La ausencia era niebla y pecado. Repetía el tiempo nuestro destino en la orilla de una piel, un día que su sed era indecible.

Poemas del libro inédito UN GRITO EN EL ARCA de Isolda Dosamantes.

Isolda Dosamantes (Tlaxcala 1969). Académica y poeta. Ha publicado Halo del Alba (2005), Gótico Florido (2001), Altura Lustral (2001) y Utopías de Olvido (1997), Bacalar Sueño de Agua (1995). Ha sido incluida en antologías como Para tu exclusivo placer (2007), Antología Internacional de Poesía Amorosa, (2006) Eco de Voces (2004), Trilogía poética de las mujeres en Hispanoamérica. Pícaras, místicas y rebeldes. (2004). Actualmente es catedrática del CEPE-UNAM campus Taxco.

Benjamín Orozco

2008-04-23T12:16:00.000-07:00

Vete, madre

Déjame regar tus macetas
decirte que aprendí
a besar y ser besado
que tengo un hijo
que da maromas en mi pecho
Déjame prepararte la comida
traerte tu pepsi
no, no planches nunca más la ropa
saquemos la estufa a la calle
tiremos el lavadero con un marro
y vete, Madre
a ser lo que te falta hacer
déjanos
yo cuidare de tus plantas
No respondas a mis preguntas
vete, Madre
deja de hacer el quehacer
en mis recuerdos
Deja tejerte un abrazo
con estas malvas que tanto te gustan
y ve con tu mejor vestido
a donde no eres Madre
no regreses
aunque enferme
Deja que tus manos
se arranquen los vidrios
que tu cabello
se peine en otros campos
Solo déjanos tu beso
y tu mirada libre, Madre
y vete con la bendición del Sol.

Tenis Blancos

I
Me quito los picos de estrella
que llevo clavados en la espalda
Me pongo unos tenis blancos
y una camisa limpia
Salgo al cine
compro un boleto
lo hago pedazos
con cada trozo
veo una película distinta
con cada vuelo de ese papel pagado
escribo nuevas historias
Mis pasos blancos
toman la forma del Sol
y a veces caras de mi infancia
Los trinos de los carros
me hacen cosquillas
donde antes sangre
Solo espero
que al caer la noche
mis huesos no se desgajen
o que en mi último aliento
reencarnen en un gato ciego
o en una tortilla tiesa
porque éste Sol
de este invierno

comienza a tocarme.

una parvada de sombras
ronda la azotea,
descuelgo recuerdos
del tendedero
y con ellos enciendo una fogata
para que las llamas
calcinen, esa nube negra
que no deja secar
mi alma al Sol
y por las noches
no deja que el sereno
cobije mi sed.

VII
Otra vez la noche
suave manto
me mata
me reza
le entrego mis ojos
en sus manos negras
ella a cambio
me pone alas
en los talones
y en el vuelo olvido
que tu sueño
fue mi compañera
que tu mano persigno
mi cara
Otra vez en el cielo
con un rosario de azoteas
con una letanía de perros
mas cerca de tu ausencia
mas lejos de lo que soy
gota de sereno
cuerpo casi muerto
que dice que respira
que piensa que sueña
que cree que olvida
mientras mas se hunde
en tu almohada vieja.

(De la serie Poesía de cemento)

II
Yo perro
con fantasmas que escurren
de mis ojos perros
cuando ven al cielo
y me revuelco para morderlos
antes que ellos me devoren
Yo perro
con un ladrido continuo a la luna
y un misterio en el hocico
Ella luna con una indiferencia continua
el hocico vacío y los labios pintados de rojo.
Yo perro
construyo con ladridos
una ciudad mas allá de los basureros

V
Un grillo lame un deseo en la urbanizada noche
salta de una lata vacía de chiles en vinagre
a una botella quebrada de cerveza
pepena entre la basura
todos los silencios posibles

IX
La tierra fue invadida por enormes huevos
que caían del cielo
uno de ellos se rompió
y del el salió una gasolinera hermosa
con sus bombas de gasolina tiernas
De otro emergió
un centro comercial
arrogante y coqueto
de otros más salieron serpientes negras
kilométricas, que no se cansan de tomar el sol
Todos los huevos se abrieron
y la tierra se cubrió de
cascarones rotos.

Benjamín Orozco. De oficio escribidor. Nació en la Palma de Sandoval, Michoacán, México, el 11 de junio de 1975. Radica en Guadalajara desde los diez años de edad, donde se enamoró y desenamoró y se quedó a vivir. Degustador de la torta ahogada y del tejuino. Ha participado en varios talleres de poesía y narrativa desde 2001. Coautor en las publicaciones colectivas Memoria del relevo, Verbo cirio IV, Verbo cirio V, y en distintas revistas independientes. En el 2007 publicó su libro de cuentos Quédate. Actualmente participa en el taller de creación literaria de la maestra Patricia Medina.

Hilda Saucedo

2008-04-17T10:40:00.001-07:00

La ausente

Ahora vienes, sol, a acurrucarte
entre mis pies descalzos.
Te regalaré un día nuevo,
inventaré con mis manos unas palomas
que entre tú y yo lleven recados.
Confundirá mi canto tu oído
creerás, tal vez, que es un jilguero.

Ayer éramos presos.
En vano tratabas de menguar
el dolor de mis molidas carnes.
Apresurabas promesas
entre los moretes y la seca sangre.
A veces deseaba no volver a verte.

Cómplices, decidimos fugarnos.
Me guiñaste tu gran ojo una tarde,
yo asumí la noche en lo profundo,
allí abandoné atronadores gritos insultantes,
amenazantes puños, el miedo entero,
un balde hasta el borde de lágrimas.

Sé que estas personas amables
dicen de mí ‘la ausente’,
‘fuerte amnesia’, ‘duro golpe’.
Tú y yo sabemos, sin embargo,
que bajo cualquier nombre
somos sólo y para siempre: libres.

Hilda Saucedo (México, D.F., mayo de 1962) Graduada en Ingeniería agrícola por la Universidad Michoacana de San Nicolás de Hidalgo.Participó en la revista 'La revuelta de las letras' y en el taller de teatro, ambos con el Taller literario 'José Revueltas' en Uruapan, Mich.Actualmente cursa la carrera de Lengua y literatura hispánicas en la UNAM.

María Rosa Lojo

2008-04-16T15:02:00.000-07:00

La desapareciente

A Léonie Duquet y Alice Domon, “desaparecidas”.

Donde las estrellas se quiebran como vidrio pulverizado, donde nada hay sino el idéntico relato del vacío que parte y vuelve sobre los trenes desvencijados de la tierra, allí te pusiste a levantar tu casa pieza por pieza como una miniatura de ladrillo para que jugaran con ella los inocentes, allí empezaste a cantar una canción que abría una puerta del cielo y otra del infierno para que salieran las almas de sus cárceles y se comunicaran tiniebla y transparencia.
Allí
te pusiste a esperar para que algo sanara, para que algo creciera, para que algo viviera.
Ellos te decían que no: los que llevaban la materia más segura de las ciudades pegada a los zapatos y regresaban a los giros del mundo.
Te decían que no.
Te señalaban con cabezas distantes borraban la memoria de tu cara entre calles de vértigo.
Pero esperabas, estabas esperando.
Y buscabas las trizas de la luz caída y regabas con ácido las cenizas de los muertos por injusticia.
Una noche te vieron disuelta los pasajeros.
Estabas en la tierra estabas en el aire, estabas en el agua estabas en el fuego.
Blanca te vieron en la ondeante claridad de todos los colores.
Pero te hundieron debajo de las ruedas. Cerraron las ventanas y cerraron las puertas y cerraron los ojos.
Y les tendías los brazos desde lo impalpable pidiendo que lo que fue no hubiese sido, reclamando al poder miserable y a todos los poderes, y al que Es para siempre pero no puede pero no está salvo en los sueños de los hombres.
Y rezabas para que algo sanara para que algo creciera para que algo viviera, para que el tiempo aprendiese a restañar y a retroceder.
Por el día de resurrección por el día de gloria por el día de los cuerpos reconstruidos, arrojando tus rosas de ácido contra las puertas sordas de los trenes, tus rosas de ácido contra las puertas cerradas del paraíso.

Madres

Las madres de las demás protegen a sus hijas desde el Cielo.
La mía no. La mía quizá no está en el Cielo, o se le ha olvidado la dirección de esta casa, donde vivo en la tierra.
Las hijas de esas madres son mayores, como yo. Ya no van a la escuela, no calzan mocasines de taco bajo, no se comen las uñas. Sin embargo creen, como si fueran niñas, que su madre es una estampita de la Virgen de Luján, colocada bajo la tapa de vidrio del escritorio de Dios, y que las mira desde allí, ejerciendo poderes bondadosos y ministeriales, acelerando el trámite de su felicidad como si se tratase de un expediente burocrático en las oficinas celestes.
Yo no lo creo.
La mía no mira.
La mía estaba ciega y no quería ver luz ninguna.
La luz la desollaba y la desgarraba como una mordedura de ácido.
Mi madre era frágil como un vampiro asustado, temeroso del dolor de esa luz,
Pero también, sobre todo, de la carga de la vida inmortal.
Por eso no puede estar viva, en ningún cielo.
No puede ser una estampa piadosa la que no tenía piedad, ni aun de sí misma.
Quizá Otro se habrá apiadado de ella.
Quizá flote sobre una tierra crepuscular, entre dos resplandores, cuando ningún rayo hiere.
Quizá el único contacto entre nosotras sea esa ausencia: el roce de un soplo, de una brisa, de un aliento,
Las palabras que no se dijeron, el hueco de un cuerpo en el aire.

Pero ese hueco es tan resistente y opaco y compacto como un muro.
Mi madre es un agujero negro detrás del muro, la boca del vacío, la muerte.
Algún día mi mano traspasará el aire hostil de la pared.
El muro cederá, y tomaré el vacío, el agujero negro, la muerte, lo daré vuelta del revés,
Como se da vuelta un guante, o un vestido, o las letras de un mensaje cifrado.
Me pondré esa nada como quien se pone un vestido de fiesta.
Bailaré en la fiesta.
Dejaré de temer.

Del otro lado mi madre crecerá, como una niña nueva en un jardín.

MARÍA ROSA LOJO, Buenos Aires en 1954. Publicó diecisiete libros en poesía, narrativa y ensayo. En su obra narrativa pueden destacarse los volúmenes de cuentos Historias ocultas en la Recoleta (2000) y Amores insólitos (2001), las novelas La pasión de los nómades (1994), La princesa federal (1998), Una mujer de fin de siglo (1999), Las libres del Sur (2004) y Finisterre (2005). Obtuvo el Primer Premio de Poesía de la Feria del Libro de Buenos Aires (1984), el Premio del Fondo Nacional de las Artes en cuento (1985), y en novela (1986), el Primer Premio de Poesía Dr. Alfredo Roggiano (1990), el Primer Premio Municipal de Buenos Aires “Eduardo Mallea”, en novela y cuento (1996). Recibió el Premio internacional del Instituto Literario y Cultural Hispánico de California (1999), el Premio Kónex a las Letras 1994-2003, y el Premio nacional Esteban Echeverría (2004). Parte de su obra ha sido publicada en España y en los Estados Unidos. Se doctoró en Filosofía y Letras por la Universidad de Buenos Aires. Es investigadora del CONICET y profesora del Doctorado en la Universidad del Salvador.

Martín Mérida

2008-04-16T15:01:00.000-07:00

VERGÜENZA

Anoche soñé que te mataba al pronunciar te perdono
Magdalena enterrada entre palabras
Soñé lanzarte una piedra
Junto a estos hombres de ley y templo

Es triste ser hijo de Dios y vivir ahora
Negro el instante de decir no te culpo
Y continuar el camino
Mientras escribo tu nombre sobre la tierra
Me siento inútil de sostener tu mirada

Todos se han marchado
Nadie hoy ha de asesinarte
Aunque estás muerta al no creer en nadie
Aunque estás muerta pues aún somos nadie

Magdalena
Te regalo mi piedra
Como tú
Es también de agua
Ponla en el centro de tu sala
Yo he de ir al mar
A lavarme la cara

A Bonifacia Bartolomé Roblero.
In memoriam.

En la casa de mi abuela están sus cabellos cortados desde cuando era niña y, junto a otros misterios, retozan en un cofre ballena de color vino.

Los libros sobre Poetas de América se pueden ver sobre la mesa junto al retrato ovalado desde donde sonríe mi bisabuela Tiburcia. Y no me canso de pedirlos prestados para leer Los motivos del lobo. Abuelita Boni: ¿le leo un poema?..

Mi abuela me escucha y después canta una canción de Agustín Lara y me gusta observarla desde un escalón de ladrillo recién barrido. Su voz se va haciendo tan delgada que, de repente, se confunde con los grillos. Entonces me mira y sonríe con la transparencia de sus ojos negros; ignaurando, de esa manera, el momento de hacerle preguntas que responde con relatos ciertos como secretos para espantar tempestades.

La casa de mi abuela huele a pan horneándose y a humo de hierbas y de café tostado. En un pasillo de esa casa hecha con adobes, mis hermanos y primos descascaran cacahuates para la confección de dulces. Y la más chica de mis tías; mi tía Emperatriz, bate claras: a ver si pega el turrón. Mi tía cada vez tiene más ocurrencias sobre como forjar figuras de gatos que después da tristeza comerlos.

De pronto mi abuela brota hacia el patio, rumbo al horno de barro, con una paleta de madera larguísima. Y me causa admiración lo de su fuerza para meter y sacar del horno tantas bandejas pesadas. La miro, y como alas de lo irreal llega a mis ojos la palabra artesa:

Artesa arca para amasar y dar forma a perritos, cuernos, conchas bizcochos, morelianas... Artesa: poemario de madera en el centro de estas horas en que mi abuela hace pan y eso no es poco.

Martín Mérida (Motozintla de Mendoza, Chiapas) vive en Guadalajara, Jalisco, desde 1988. Ha publicado los poemarios: Donde convoca el alma (UNACH, 1996). El milagro de tu voz distinta (ITESO, 1999). La pasión según un hombre cualquiera (MANTIS, 2002). El país de la mirada (primera edición por UAN y LITERALIA, 2003; segunda edición, por LITERALIA, 2007). Su primera novela: El poeta y el niño de la piedra, fue publicada por el CECA en el 2005. Ha sido becario tanto del CONACULTA Chiapas como del CECA Jalisco. Obtuvo el premio nacional de poesía «UdM», 1999 y premio nacional de poesía Amado Nervo, 2003.

María Guadalupe Morfín Otero

2008-04-16T15:00:00.000-07:00

Poema para el agua del desierto

¿De dónde, si no del desierto
esta agua limpísima
nobleza de la escasez
este incesante flujo de un manantial
que pocos adivinan?

¿A medida de qué estamos hechos
a imagen de quién?

¿No era ésta la tierra del abrigo
el refugio de los perseguidos
el último contacto con lo familiar
al lado sur del río, la entrada
a la blancura mítica de las arenas
mecidas sierra abajo por un viento
que nunca termina de peinar pedruscos?

¿No era de aquí el vigor
del último pecho erguido de la patria
el postrer filón de una dignidad
de laboriosa pobreza
empeñada en arrancar sombras de árbol
justo allí donde sólo crece
el silencio infinito de una estación sedienta?

¿Qué no pasaba por aquí un tren
de ida y vuelta
en cuyo chirriar se oía
el rumor del diálogo
entre los pueblos del norte y los del sur?

¿No era ese el río metálico
donde la luna rielaba su pasaje
de viaje y tolerancia?
¿No era acaso nuestro el río?

¿Y cuándo y por qué
comenzó a llenarse de sangre
la hora del crepúsculo
el suave balar de las ovejas
en espera del rito?

¿Qué conjunto de trampas fue preciso
poner a la femineidad
y qué señuelos
qué cuentas de cristal
cuántas promesas y cuentos de oropel
cuánta oferta de “se busca señorita”
“vacantes” “medios turnos”
cuánto engaño:
“transporte” “guardería” “salario”
“prestaciones” “becas” “alimentos”?

¿Y qué pasó con los niños, di,
quién les contó los cuentos
y qué mano les puso un manto encima
para el frío
y por qué este silencio de los hombres
este hacerse a un lado este rencor
este cáncer de callar dolores
y la grieta en la piel por sofocar el grito y el reclamo.

Se están llevando a tus hijas
¿No dices nada?
¿Eso te han enseñado?
Y quién te dijo que los hombres no lloran
¿quién?

Porque, mira, esta agua limpísima
que da alivio a mi cuerpo
no viene del desierto
ni de ocultos manantiales
es el llanto de todos los que lloran
en esta larga noche
mientras otros afilan su impotencia
y salen, rabiosos y ebrios,
tras su cacería de ovejas.

Aquí no se oye ladrar a los perros
aquí, entre el lote baldío y el deshuesadero
sólo gime el viento
y alguien carga y viste
una a una a las niñas
que luego aparecen y nos dicen
que nada será en vano
nada
ninguna lágrima
ninguna.

Ciudad Juárez, 18 de diciembre de 2003

María Guadalupe Morfín Otero, Guadalajara, Jalisco, México, 1953. Fiscal Especial para Delitos de Violencia contra las Mujeres y Trata de Personas, de la Procuraduría General de la República en México. Abogada y poeta, consultora en derechos humanos. Colaboró en la fundación del periódico Siglo 21 en Jalisco y ha sido editorialista en Mural, del grupo Reforma. Fue presidenta de la Comisión Estatal de Derechos Humanos de Jalisco. Tiene tres poemarios individuales y su obra ha aparecido en antologías en español, inglés e italiano y en suplementos y revistas literarias y culturales. Fue miembro de la Comisión Ciudadana de Estudios contra la Discriminación que dio lugar al Consejo Nacional para Prevenir la Discriminación en México. Pertenece desde 2003 a la Academia Mexicana de Derechos Humanos. De octubre de 2003 a noviembre de 2006 fue Comisionada (del gobierno federal en México) para Prevenir y Erradicar la Violencia contra las Mujeres en Ciudad Juárez, www.comisioncdjuarez.gob.mx www.cedhj.org.mx.

Sonia Ester Galindo

2008-04-10T11:26:00.000-07:00

Virgo

Y ellos me enterraron entre surcos
donde la luz apenas existía
y las suelas oprimían iracundas mi piel.
Quería ser alta grande
quería volar
pero ellos no entendieron.
Quería cambiar el mundo a besos
esos que salían gratuitos por la boca
sin razones de reincidir
sólo con ganas de dar alas a cualquiera
aún a aquellos que más odiaban
aún a aquellas que más me envidiaban en sus adentros.
Y fui puta una vez más
(así me nombraron desde siempre)
cuando entre la tierra húmeda copulé con las lombrices
que me denominaron semilla dios de todas las ostras.
Y fui yo misma por vez primera
saciándome de aguas de esperanza
brotando auténtica entre heces furtivas.
Con esfuerzos de poder
solapados de amor auténtico por mi esencia
me eché el polvo encima
y vi la luz.
Fui hojita tierna y débil
pero el eco de mi voz retumbaba en el ánimo.
Me convertí en planta.
Aún en contra de la fiereza de los vientos
la angustia deslizada en tormentas
las lenguas viperinas que me flagelaban el ansia
fui árbol fui mujer
y ame mi feminidad.

Cada mañana al despertar veo el fruto persistente
la naturaleza que irradia vida
y mil pájaros que albergo.

A-las Eternas
A Alfonsina Storni, Violeta Parra,

Alejandra Pizarnik, Silvia Plath y Virginia Woolfe

Se han ido las hermosas poesías que tanto amo
aún sin conocerlas.
Se han ido eternas las palabras certeras.
Ya las benditas que perfuman de lirismo
esta América nuestra
este universo
no volverán por cobardes por airosas.
Por no esperarme a consolarlas escucharlas
y besarles delicada la musa y la agonía.
Esas muñecas suaves de crema y algodón
me las mataron ellos con sus juicios.
Esas sempiternas dagas afiladas en el verbo
me las rompieron los cobardes los temerarios.
Esas divinas alas de ángeles y demonios
las cercenaron crueles de esta vida.

Mis poetizas mis poetas mis mujeres ensangrentadas
Rellenas de agua de algas de coral
de pólvora gas humo y veneno.
Mis sombras diáfanas audaces
vestidas de abecedarios.
Cuánto extraño esos versos esos párrafos abortados
que nunca nacieron para sus niñas
ni ese mundo febril que espera cada día
para encontrarse con ustedes
por siempre voces en eco.
Mis mil y una palabras encarnadas
que las olas del mar transforman
con versos y canciones cuentos y cartas
durmiéndonos arrulladoras en su pérdida
y en la desesperanza cotidiana que nos abate arrolladora.

A ustedes toda mi ira por haber muerto
y toda la admiración por ser maestras.
A ustedes mis Eternas glorias
aves campanarias
asesinas de futuro.

Sonia Ester Galindo nace en Puerto Rico en el 1979. Escribe desde sus adentros desde la edad de ocho años. Las experiencias en su vida, aunque fuertes, han sido las alentadoras de sus éxitos. Madre soltera, estudió su bachiller en Estudios Hispánicos y es en ese mismo campo que realiza actualmente su maestría. Se dedica a la enseñanza y el aprecio por el idioma español.

Durga Cecilia Prieto

2008-04-10T11:22:00.001-07:00

Sollozos

Los sollozos
De una mujer invisible
Llegaron hasta el techo,
Se evaporaron,
Y cayeron al suelo
Bajo la forma
De gotitas
De múltiples colores
Cual arco iris
Luz de la vida
Que llega y se va
Para siempre

El Río

Ella se despierta cuando cesa
El sonido del río de su mente,
Cuando de repente
El flujo de su pensamiento
Deja de arrastrarla, se siente
Como una explosión de luz,
Que deslumbra,
Y su ardor, queda adentro,
Súbitamente, su pensamiento
Deja de girar en círculos;
Ella sabe que ahora está renovada,
Y libre de la prisión de sí misma.

Durga Cecilia Prieto: Caracas, Venezuela (1984). Estudiante de idiomas modernos, traductora, poeta. Colabora con algunas páginas Web como poeta y traductora.

Concha Rey Ruiz

2008-04-10T11:20:00.002-07:00

Soñé que nos hundíamos
y que después nadábamos hacia la costa lentamente
y que de nuestras sombras verde claro
huían lo tiburones (H.V Temperley)

(...)a quien se le ocurre hacernos así con un gran agujero
en medio de nosotras(...) ( James Joyce: Ulises).

Yo supe, Mulligan, yo supe, cuando me levanté media dormida aquel sueño. Noté que aquel sueño fue como si un tiburón madre se quedase mirando a su hijo bajo el agua. Oh Mulligan, ¿por qué los tiburones verdes y su sombra desde allá arriba? ¿por qué Mulligan? Me levanté despeinada como el hambre, me levante dormida y en un papel decía: “mirada de cría de tiburón”. Me levanté con el detalle de una luz sobre mi altura, como el sol de Temperley que vio a dios. Pero yo no he visto a dios. Yo nunca lo veré, Mulligan. Miré desde lo alto el verde mar y veía tiburones en el agua. Desearía, Mulligan, una gran jarra de cerveza con forma de tiburón que me mirase las piernas...

Las mujeres nacemos madres, Mulligan, las mujeres nacemos con un agujero en medio para ser madres, como tiburonas... Así nos dijeron.
Las mujeres nacemos con un agujero en medio y otro atrás y una gran barra de pan que luego pariremos. El horno de los domingos después de la misa y dios. Dios no nace cada día de una mujer madre... La tienda de al lado nos trae la leche fresca de una vaca que será madre a 85 céntimos el litro. La leche caducará antes de que la vaca madre muera, antes de que yo te deje penetrarme, antes de que yo sea tu madre.

Las mujeres, las mujeres que no nacemos, las mujeres que no nacen como tiburones, que paren en el mar verde, mientras los tiburones las miran pariendo sin acercarse.

Una vez tuve un sueño en el que una mujer que era yo y no era yo, lanzaba aviones de papel que regresaban de la niebla, ella dije: “quiero tener un hijo” y se tocaba el vientre como me lo tocas tú, Mulligan, como tú tocas el vientre de la madre que no seré. Sólo si dios existiera yo podría dar a luz un hijo con tu nombre, pero dios no existe, hace mucho tiempo que sé que dios no existe. Aunque los tiburones madres paran, oh Mulligan, oh Mulligan, oh Mulligan.

La madre que no seré vendrá para decirte que no llores, que metas tu verga en mi vientre como si un toro de ojos grandes llegara a mi puerta dispuesto a hacerme madre. Yo también te miraré con el miedo con el que se mira a los ojos de un toro que suplica. Cargaré con las farolas negras y, aparecerán las ovejas blandas sobre la tierra

y la repulsa.

Concha Rey Ruiz, Las Palmas de Gran Canaria, España (1973). Licenciada en Psicología. Me interesa el diálogo entre disciplinas y entre géneros. Concivo la palabra poética como una herramienta para pensar. He publicado en algunas revistas de creación como Atril. Actualmente trabajo en el libro Lo que en la palabra no sucede.

Charo de Montaña

2008-04-10T11:20:00.001-07:00

Venganza I

Un día
cualquiera,
te sorprenderá
mi ausencia,
me negarás
incrédulo…
y mi nombre
gritarás
en tu inocencia,
clamando
al cielo
mi presencia.
Te contestará
el silencio
multiplicado
en ecos
de dimensión
desconocida,
trayéndote
la imagen
de tu indiferencia
cruel, por tí,
jamás reconocida.
Un día
cualquiera,
a fuerza
de ignorarme
ya me habrás
perdido,
me habré mudado
en cualesquiera
de las tantas
curvas
de tu olvido.
Me alejaré
atrapada
en mis ansias
de olvidarte,
y gozaré
de tu inútil
desconcierto
sin mirarte.
Quizá
mi sonora
carcajada
pueda repercutir
en las paredes
de la alcoba
fría;
venganza
aunque
inútil y tardía,
sé
que llenará
de interrogantes
tu soledad,
que será
a semejanza
de la mía.

Venganza II

Volveré
descendiendo
por la espiral
voluptuosa
y azul,
del cigarrillo
que con fruición
consumes
inconsciente,
penetraré
en tí
hasta
lo más hondo
de tu ser,
mezclándome
en tu aliento
ansioso
y persistente.

Sentirás
sed
imposible
de mi cuerpo
ya inalcanzable
entre
las sombras,
habrá
sonrisas
en mis labios
sintiendo
tu clamor
cuando
me nombras.

Tensaré
tus fibras
estremeciéndolas
hasta el deleite,
y haré
que me recuerdes
y tengas
sed
de mi cuerpo
ya imposible
y transparente,
se quemarán
tus labios
y se abrirá
dolorosa
herida
que no cicatrizará
como jamás
cicatrizó
la mía,
por la crueldad
de tu burla
impía.

Con la última
voluta
del humo
azul
de tu cigarrillo,
me diluiré
en la nada
pero con raro brillo,
indiferente…
azulado.

Charo de Montaña, (Catamarqueña) Docente en los Cuatro ciclos (Inicial- Primario, Secundario y Teciario), 1º año de Abogacía. Escritora con diversos Primeros Premios, Pintora, Ecónoma. Periodista en varios Diarios del País Actuación en radió y televisión.
charomontagna@yahoo.com.ar www.charomontagna.blogspot.com

Argel Fernández Granado

2008-04-10T11:19:00.001-07:00

Frágil mariposa cálida I

¿Dónde extravió tu fe la primavera,
mariposa sin alas y sin luz?
Tu cuerpo es frágil manantial de pus
con el sexo tatuado en cada ojera.
¿Quién preñó tus pupilas de ceguera?
¿Qué verde lazarillo erró tu mano
hasta el fruto podrido del manzano
y puso precio al egoísmo tuyo?
Estéril fue la ofrenda del capullo,
Vanitas vanitatum, ¡Todo en vano!

Frágil mariposa cálida II

Un nombre vuela raudo por la vida:
mariposa de amor libre es su sexo,
y agoniza en su carne repartida
el etéreo sabor de muchos besos.

Esa muchacha sueña la estampida
de los potros ariscos del deseo
y se deja llevar desprotegida
por llanos de simientes y de cuerpos.

Como un disparo llega la partida
y la sorprende con la voz del miedo.
Parte sin entender por qué está herida.

Se pierde sin saber por qué están ciegos
todos los corazones que en la huida
dejaron de latir sobre su pecho.

Argel Fernández Granado (Puerto Padre, Las Tunas, Cuba, 1963), Primer premio Concurso Iberoamericano de Décima Escrita Villazul 2001,Premio Nacional de Décima Escrita Francisco Pereira 2001,Premio Camello Rojo de Poesía Experimental 2002.
A pesar de contar con una extensa obra, solo ha publicado el poemario Casi todo, la noche y lo demás Editorial (Sanlope 2005). Teléfono: 05331341280 y 05331347380.

Ana María Fernando

2008-04-10T11:17:00.000-07:00

Rodó tu sonrisa de niño
por los escalones de la infancia
allí donde los sueños furtivos
se desperezan entre sábanas blancas.
Rodó en silencio… no dijo nada
sólo las lágrimas contemplaban
y a lo lejos alguien tocaba
música de ángeles… de esperanza.
Rodó la luz que te iluminaba
y la tristeza ahondó en tu alma
gritos desgarradores se escuchaban
la violencia era la soberana.
Rodó la ternura y calidez que se ama
el frío cubrió hasta la misma casa
y la familia ya no existía
eran otros tantos fantasmas
que a tu alrededor danzaban.
Rodó la justicia apuñalada
nadie devolvería ya nada
todo se hizo bruma y escarcha
quedaste con tu vida destrozada.

EL DOLOR…
El dolor traspasa
devora pensamientos
lame recuerdos
erige en el cuerpo
imperios de miedo.
Aniquila cuanto somos
genera descontento
escupe momentos
exige obediencia
desgasta por dentro.
Vapulea huesos
pincela de negro
vomita ruegos
arrastra sueños
desbasta, famélico.
Derrumba proyectos
infunde respeto
justifica los medios
desplaza la razón
nos convierte en enfermos.

ANA MARIA FERNANDO Docente en educación especial. Artesana, escritora, apicultoraIntegró 57 antología de diferentes editoriales y provincias. Libros publicados:: “Patagonia caliente” y “Patagonia desnuda” “Saliendo del infierno…” Obras: “Rodo…” , “El dolor…” Seudónimo: Namaste: patagoniacaliente@yahoo.com.ar

Beatriz Pérez Pereda

2008-04-10T10:43:00.000-07:00

La loca de Berlín

I

La loca me llevó a su casa
y extendió las manos para que yo viera su mundo

Me habló del desierto
de tardes como naranjas agrias
De su locura que comenzó en la mano derecha
en un concierto de grietas y sombras en la memoria

De un amante que subía cumbres
pero había desistido de escalar su cuerpo

De una amiga mitad oriental mitad poeta
infanta muerta en una tina de hiel y agua púrpura

Al final me dijo
-En mi tumba pondrán que fui náufraga
Jamás llegué a la orilla de otro cuerpo.

II

La loca odia las rupturas
dice son un remolino de agua que rompe tu frente
y anega el corazón de peces quietos

Su pelo aún guarda algo del desierto
de rejas y paredes blancas

A veces usa los zapatos de su madre
para convencerse de que hay cosas que no encuentran su sitio

Sentada de espaldas al espejo
yo la miro suturar sus ausencias
entonces el dolor es un niño
ella la nana que lo rodea.

Beatriz Pérez Pereda, Villahermosa Tabasco, enero de 1983. Poeta, ha sido becaria del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes en el 2004 y 2007; obtuvo el premio de poesía Rosario Castellanos en el 2005. Actualmente reside en Guadalajara.

Zulema Retamal

2008-04-07T06:32:00.001-07:00

Pubis y melancolía

Quiero arrancarme del cuerpo
la vagina y el útero
porque allí es donde duele
su declaración
no menos que un corte de bisturí.

De otra
sin más anestesia dice
que ama a otra.

Entonces un dolor que no es placer
aparece y se le parece
y se instala
en el estómago
en el ombligo
en el pubis
y penetra
sin compasión
las horas
los días y los siglos
de esta especie deshabitada.

Zulema Retamal. Arauco, Chile, Profesora de Castellano, U de Concepción, Chile. Activa gestora cultural de la Provincia de Arauco. Participa como expositora en Congresos nacionales e internacionales de Poesía. Colabora en diario Crónica de Concepción. En el 2002,representa a Chile en el III Congreso de Poesía Hispánica de Europa y de las Américas realizado en la Universidad de Pécs, Hungría. Bibliografía. Las que no somos santas. Santiago: Rileditores, 2001. Trazos de Luna. Talcahuano: Vitral, 1999. facedor de páginas, 2005.

María Kartones

2008-04-07T06:30:00.002-07:00

Encanto para no tener que ir al Otro Lado

Toma en cuenta, Kajval,
Que te estoy hablando.
Te traigo humo.
Aquí te doy tus flores.

Toma en cuenta, Kajval,
Qué tanto me vas a dar.
Los otros tienen caballos.
Tienen borregos.
Tienen gallinas.
Tienen camiones.

Toma en cuenta, Kajval,
Qué me vas a dar.

No quiero trabajar en ninguna finca.
No quiero ir a lotra casa.
No quiero ningún trabajo lejos.
No quiero ir a Los Ángeles.
No quiero ir a La Florida.

-Xunka’ Utz’utz’ Ni’
(grabado y traducido del tsotsil por Ámbar Past)

Para que no venga el ejército

Escucha, Sagrado Relámpago,
Escucha, Santo Cerro,
Escucha, Sagrado Trueno,
Escucha, Sagrada Cueva:
Venimos a despertar tu corazón,
Para que hagas disparar tu rifle,
Para que dispares tu cañón,
Para que cierres el camino a esos hombres.
Aunque vengan en la noche.
Aunque vengan trayendo armas.
Que no nos lleguen a pegar.
Que no nos lleguen a torturar.
Que no nos lleguen a violar
En nuestras casas, en nuestros hogares.

Gran Florido San Juan, Gran Florido Patrón;
Santo Dueño de la Tierra, Sagrado Guardián del Cielo,
Padre del Cerro Huitepec, Madre del Cerro Huitepec,
Padre de la Cueva Blanca, Madre de la Cuerva Blanca,
Padre del Cerro San Cristóbal, Madre del Cerro San Cristóbal:
Que no entren en tus tierras, Gran Patrón.
Que se enfríen sus rifles, que se enfríen sus pistolas.
Kajval, acepta este ramillete de flores.
Acepta esta ofrenda de hojas, acepta esta ofrenda de humo,
Sagrado Padre de Chaklajún, Sagrada Madre de Chaklajún

-Xunka’ Utz’utz’ Ni’
(grabado y traducido del tsotsil por Ámbar Past)

-Xunka’ Utz’utz’ Ni’ +

Fabricaba fuegos pirotécnicos en los Altos de Chiapas. Sembraba carrizos para formar la armazón de los castillos y los toritos que truenan en las celebraciones; mezcla la pólvora para las bombas de fiesta, trenza mechas y, con los desperdicios de las varas, Xunka’ teje canastas.

Canto de la mujer borracha

Me llamo la Sagrada Mujer.
Me llamo la Sagrada Madrina.

Soy la Virgen Maruch.
Soy la Virgen Ladina.

Soy una mujer borracha.
Soy una niña borracha.

Me diste mi borrachera,
Madrina de las Borrachas.

Me siento muy dulce.
Me siento muy agria.

El trago tiene sabor de melón.
Tiene sabor a sandía.

El vapor del tambo,
El sudor de la culebra,
El trago que enjuagó el barril

Mi cabeza da vueltas.
Mi corazón arde ya.

Me llamaste una niña ebria.
Me hiciste una mujer borracha.

-Maruch Méndes Péres
(grabado y traducido del tsotsil por Ámbar Past)

Maruch Méndes Péres
Nace en un paraje de San Juan Chamula que se llama Caitxtik hace cincuenta años, Maruch es curandera y cantante ritual. Nunca se casó, pero adoptó 7 niños. Siembra milpa, cuida de sus borregos, hila y teje lana, borda, trabaja la alfarería…se acuerda cuándo tenía su alambique en una cueva y fabricaba ron clandestino, “posh”.

La mujer con máscara de lodo

Tengo mi pucha porque soy mujer.
Y me la vas a comer.
Si se para tu verga, animal hombre.
Comida de perro. Comida de zopilote.
Lámeme el culo, nariz de perro,
Lámeme la pucha.
Come mi mierda, Animal burro.
¿Qué me miras el culo?
¿Acaso no tienes culo también?

¡Allí vienen, allí vienen! ¡Los van a matar!
Van a tirar mi lodo al diablo.
Ya vienen con machete.
¡AAAAAAAAAY! Me van a matar.
¡Abre tu puerta, Antonio, me están acabando!

Si me quieren coger,
mi pucha quiere.
Pero una verga bien grande.
Si es chica no quiero.
Defiéndanme, defiéndanme.
¡Me están matando!
¡Ya vienen los soldados! ¡AAAAAA!

Defiéndanme de los soldados.
¡Me están matando, AAAAAAY!
¡Todavía no me quiero envolver con la Tierra!
¡Todavía no me quiero envolver en el lodo!

-María Kartones
(grabado y traducido del tsotsil por Ámbar Past)

María Kartones era una mujer trastornada que iba gritando por las calles, aventando piedras a las puertas y huyendo de perseguidores que sólo ella podía ver. En cada charco de las calles empedradas de San Cristóbal, María se detenía y se embarraba de lodo la cara y el cabello hasta que tenía la cabeza como un casco de barro y la cara como una máscara. María Kartones era de Oxchuc, según cuentan algunos, o de Chamula, y se había vuelto loca después de que la violaron unos soldados. María Kartones tal vez vive todavía en la granja manicomio de San Bernardino, en Chiapas, México.

Mª del Mar Garcia Gil

2008-04-07T06:30:00.001-07:00

Fue

Fue ola furiosa intentando besar
las aristas rotas de los arrecifes
heridas sus crestas de rojo salvaje,
fundida su sangre con agua de mar.

Fue fénix candente brillando en el cielo
prestando su fuego a blancas estrellas
capaz de rozar con sus manos la luna
mostraba sus dientes al radiante sol.

Posaba sus manos en miles de espinas
como una pantera dispuesta a saltar
sellados sus labios por una sonrisa
caminaba firme,sin mirar atrás.

Pero ahora es arena de seco desierto
cruzando senderos carentes de luz
cautiva del miedo,es tan solo quietud,
la sombra sin vida,de un amargo sueño.

MUJER FUERTE

Camina callada pensando en sus cosas
perdida en la noche que llena su mente
la atrapa la vida como una serpiente
quiere sepultarla con pesadas losas.

Sin ningún motivo,con ella se ensaña
clavando con furia pequeños puñales
que pueblan su pecho de llagas mortales
que tiñen de sangre la frágil entraña.

Aunque todo es ya negro y ya nada espera
llenan su cabeza palabras confusas
y en sus ojos brillan las luces difusas
de un deseo oculto que la desespera.

Es frágil muñeca rota y mutilada
girando sin vida como una pelota,
sus pasos la llevan hacia la derrota
y su alma se ahoga con agua salada.

Fue un día una diosa y sin saber por qué
sus ojos contemplan un jardín vacío,
hoy surcan su rostro, ríos de rocío,
pero su gran fuerza, la mantiene en pie.

Mª del Mar Garcia Gil.(España).

Lilí Muñoz. Neuquén

2008-04-07T06:28:00.000-07:00

Mujer de arena y noche

La cresta azul de vértebras,
la voz de carne de tus muslos
bebedores
mujer de gritos super cine
porno no
pero sí en video
textura mística de calas
que no darán a luz
ya no
no habrá suceso.

La aurora lame
con pausas
y en rosado
lentejuelas de álamos batientes
se mezcla
silabeante en la marea
entre la arena rústica
minimal
valva pubis.

Escultura de algas
saliva hecha de mar
ni el hueco
ni la sombra
ni la risa
salitre espuma
antigua y grutal al sur
la mujer se deshace
interminable inicio
vesperal
alma-piedra.

Después

Todo el otoño se volcó de pronto
Minotauro al oeste
en desquicio de abriles
purifiqué serpientes que abrigaran tu torso
oí simple y feroz la voz que se quebrara
vertiente en negritud
tras pedreras y sauces.

Solo aquel viento
en sequedad de remolinos
amamantaba esqueletos por el aire.

El presente de amores, tu presente
despezonó implacable amantes heroínas

fui herida entre las palmas
de tus manos heridas
ínfima huella
levitud del orgasmo
cavidad que adoleció la sima.

Hubo un verano.
Apenas haya eternidad para nombrarlo.

Lilí Muñoz. Neuquén, Patagonia Argentina. Ha publicado dentro y fuera del país: en narrativa, Cueva de la Barda y otros relatos, 1997; Clara de Huevo, 2001; Pupilas del desierto, 2003; en poesía: Catedral de Pinares, 1999 y Puro limón y azúcar, 2006; en ensayo, Mitos y leyendas de la comarca: ¿hijos de un dios menor? 2004 y Formas del discurso, (coautoría)2004, reedic.2008,Miño y Dávila; en dramática, De vino, mujeres y poesía (coautoría) 2001 y Pasto Verde, Argentores, 2007.

Isabel Acuña Reyes

2008-04-07T06:24:00.000-07:00

Osario

Cuando el tiempo me confunda con la muerte
Y los sentidos se encuentren en el punto exacto...
Entonces, podré ver la perfección del atardecer que llega a su fin
Y en un sueño eterno dejar de ser, sin darme cuenta.
Precisamente ahí,
donde se cruza la experiencia con el conocimiento;
la esencia con los sentimientos.

En el punto más sensible del alma...

En el momento en que el tiempo me confunda entre sus años.
Y sin saber que hacer, me quede solo observando en un osario sagrado...
En un osario que me devuelva nuevamente mis sueños.
En ese instante, en que la ruta del tiempo es la ruta de nadie,
y en soledad, poder esperar las estrellas en la aurora
para estar siempre donde termine y comience el día...

En el punto más sensible del alma...

Cuando el tiempo me confunda con la vida...
Entonces, podré despertar de este sueño.

Ojos cansados

Tengo miedo,
a levantarme un día
y descubrir en el espejo,
el rostro de un tiempo que jamás espera.

Ojos cansados....

Miedo,
a que pase sobre mi espalda,
e insolente me arrebate la memoria
junto con mis locuras de niña...
de mujer... de amante...
de amiga, de madre...
Y entonces,
no encontrar otra cosa más,
que trazas de recuerdos vagos.

Ojos cansados...

Tengo miedo,
a que un día no despierten nunca.
Mis ojos cansados.

Isabel Acuña Reyes Nació en la Ciudad de Tampico Tamaulipas. Actualmente reside en la Ciudad de Mérida Yucatán. Tiene 38 años. Realizó estudios de Arte Dramático y curso la licenciatura de Obstetricia en Enf. Actualmente se dedica a escribir (poesía, reflexiones, novela y cuento) Imparte talleres de Teatro y Expresión corporal y oral, en la Secretaría de la juventud, y en diferentes escuelas y universidades.

Hortensia Carrasco Santos

2008-04-07T06:23:00.000-07:00

Bosquejo de una mujer en su cuarto

Una mujer rasguña espejos

y no hay sombra en que se mire,

mientras un suelo desgastado

le come los zapatos,

el líquido marino de sus lagrimales

cae en su falda triste,

en su falda de retazos de amores

descosidos, deshilachados.

La misma mujer

se quita la imagen postiza,

desenreda las horas

y las teje con agujas de impaciencia.

Atraviesa la una de la mañana

y un puñado de perros coléricos

se comen el eco de un gallo solo

como la mujer

que todavía araña espejos.

La mujer vivede un lado a otro de su casa rota

y a ratos espera algo de su lenta suerte.

está ahí,con los zapatos carcomidos

y su mal zurcida falda,

con su anatomía de múltiples desvelos,

con el odio vencido, con el perdón a cuestas.

Una mujer se sujetaa las imágenes raídas de las fotografías,

a las historias gastadas de sus propios hijos,

sostiene techos, paredes, puertas,noches, silencio.

Encuentra raíces sucias de cartas sucias,

absorbe alcohol y el perfume ingrato

de flores tuertas, de pisoteadas calles,

de ropa recién lavada

con sus recién nacidas lágrimas.

CALLEJÓN DE SAN PABLO Las mujeres son como vasijascon vientres desoladosy hueca disposición a humedecer las flores.

Hortensia Carrasco Santos nació en 1971 en Acatlán de Osorio, Puebla. Estudio la carrera de Comunicación y periodismo en la UNAM, misma que ha ejercido en diarios como el unomásuno, El Universal Grafico y el Nacional; así como en la revista México desconocido y actualmente en la revista Desarrollo económico. En 1999 obtuvo el Premio Interamericano de Poesía Navachiste Jóvenes Creadores con el poemario "Jaulas Ocultas". En el 2000 la Universidad Autónoma del Estado de México le publica el poemario "Ciudad como seca hierba".

Guadalupe Ángeles

2008-04-07T06:22:00.001-07:00

Sí y No Cortazariana

A I. J.

Si hubo algo que yo le pidiera alguna vez a la escritura (léase poesía), fue lo que Julio Cortázar pide en este

Encargo

No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel seas tú que
vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni
guante;
tállame como un sílex, desespérame.
[...]
Ven a mí con tu cólera seca de fósforo y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.
No me importa ignorarte en pleno día,
saber que juegas cara al sol y al hombre.
[...]

Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
lo que nadie te pide: las espinas
hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.
porque tantas veces se ha dicho: no sabemos qué nombre nos pertenece, no lo revela la vida de todos los días, si acaso, lo insinúa el abrazo de nuestros hijos, el viento de las noches de insomnio agitando árboles oscuros, y se necesita la fuerza que sólo nace, no sé todavía de donde, para decir en voz alta ese nombre intransferible, mi nombre.
De igual manera, es posible creer que sólo tras la muerte sabremos nuestro nombre, pues Dios ha de leerlo, lo llevamos siempre escrito en la palma de la mano; pero, sí, en lenguaje indescifrable a ojos humanos.
Porque mi nombre no es melancolía ni espera, no es desazón ni resentimiento, no es morada de la soledad ni vacío ni tampoco incertidumbre. Está visto que mi nombre sólo Dios lo sabe, y quizá el amor o un abrazo fraterno.
En esta vida ¿sólo el dolor me ayudará a deletrearlo, o el cinismo? No hay espacio en ningún tiempo (tal vez sólo no en el mío), para armar una estructura coherente que pueda ser mi nombre, porque no soy ni árbol (hogar de aves nocturnas), ni suave marea, morada de los peces.
Me queda mirar mis pies cada noche, preguntar al silencio si convendrá, como hasta ahora, en acariciarme sin reserva, me queda el cantar de los grillos, el recuerdo de la tibieza del mar, saber cómo mi hija concilia el sueño, me queda la luz del atardecer, para darme cuenta que vivo, que he vivido, sin que fuera necesario para ello conocer mi verdadero nombre.
Aún deseo que la poesía me levante en vilo, me revele el misterio de su alquimia secreta para enterarme de mi nombre antes de la muerte, para entender los mecanismos que me llevarían “a merecer el canto”. Aún lo deseo. Pero quizá no es necesario que mi deseo sea cumplido, tal vez la más alta poesía (y mi verdadero reino) es el abrazo de mi hija, su conversación, verla vivir, amarla.

Guadalupe Ángeles, Pachuca, Hidalgo, México, Premio Internacional de Novela Breve Rosario Castellanos, 1999, por su novela Devastación. Ha publicado los libros de cuentos: Souvenirs, Sobre objetos de madera, (ediciones 1994 y 2005), Suite de la duda; las novelas Quieta, y La elección de los fantasmas, y el libro de prosas poéticas Las virtudes esenciales

Guadalupe Ángela

2008-04-07T06:20:00.000-07:00

Eme

En un departamento de la colonia Cuauhtémoc
se encontró el cuerpo de una mujer,
35 años, mutilado,
algunas de las partes de su cuerpo
estaban refrigeradas,
entre ellas, la cara.
Me pregunté como serían sus mañanas
¿Tomaría café?
¿Habrá conocido al asesino?
¿Sería su amante?
Si fuera así, ¿alguna vez
presintió
en la dureza de sus puños
los posibles cuchillos?
Apagué la radio.
Tomé café.
Me preguntaba cómo se llamaría
la víctima.
La vi preparar el desayuno,
tenía un vestido
de puntitos,
el escalofrío
dividió mi espalda.
¿Se llamaría Mariel,
Mariana, Martha?
Tenía la certeza que su nombre
empezaba con eme.

Talvez porque su imagen
me era maternal
o talvez por la eme de matar,
amar, atar, matar,
amaratar.
O talvez por la eme de mujeres.
¿Dónde nace el círculo de la violencia?
Perdía el apetito.
No quise usar vestido.
¿Habrá que esconderse?
¿Cada cuántos minutos muere
una mujer por el cuchillo
del amante?
Salí de mi casa.
Acaricié mis brazos.

Guadalupe Ángela Oaxaca, 1969. Su obra se encuentra publicada en Cocodrilo Poeta, Tierra Dentro, la Casa Grande, Literal y en la revista local Luna Zeta. Fue becaria del FOESCA en 1999. Guadalupe Ángela cursó la Licenciatura en la Enseñanza de Lenguas Extranjeras en la BUAP y la maestría en Literatura Mexicana de la UABJO. Ha participado como coautora en diferentes ediciones manufacturadas. En 2004 presentó la plaquette de autor: Hiedra de Luz. Forma parte de la antología Tres ventanas a la literatura oaxaqueña actual, Editorial Almadía, 2005 y de la antología: Oaxaca, 7 poetas, Editorial Almadía, 2006.

Gladys Ilarregui

2008-04-07T06:18:00.000-07:00

Ellas y nosotras

Gracias te doy por las duras piedras que me dieron
origen y me dieron destino, por los rostros enclavados
en Palenque o en las paredes rojas de un templo en
Yucatán, por los orificios de las orejas donde
penetraron los aretes de jade y los cuellos dormidos
donde soñó un collar una travesía de manos y caricias.

Ahora, con la mirada distraída de ese libro azteca,
cruzo el tiempo como se cruzan mapas oscuros con
mares hirviendo, y un sabor a sal en la boca por
la sangre de otros despide el viaje roto de la inocencia
hasta la patria que no nos pertenece, en el silencio
hacia la soledad, hasta volvernos locos de estar solos

tanto tiempo solos, tantos años solos en lugares de otros.

Hay un dolor parecido a una piedra, a una piedra arrugada
y por momentos lila, un dolor-piedra en el pecho que
cruje con cada cosa que dejamos atrás, cruje como piedra
gira como piedra, se hace piedra en el corazón, toca
lo íntimo, desencadena un trayecto del que no se vuelve
con las horas intactas. Soy a veces esa piedra, antes

de dormir y de parirme cada mañana ante el espejo.
Soy a veces esa fuerza contenida y a punto de rasgarse,
por un dolor que acelera rostros y que trasmuta edades
cayendo en las páginas de un libro donde otras piedras
hicieron otras vidas, tocaron el fondo de otras soledades.
Gracias te doy, por esas mujeres que allá entre sus
ídolos, tenían tanta necesidad como yo de sobrevivir.

ESTA FUERZA LOCA
¡Todos los muros traman dolores cada día!.
La ciudad- Silvina Ocampo

He venido a decir cuatro palabras rotas contra
un espejo a cuerda, y si el espejo esta cansado puede
no iluminarte, y si la casa está revuelta puede ser
que una pájara hundida en la memoria haya revoloteado
y si la ventana se abrió contra el sol puede ser que
el estallido de la luz desarmara las sombras de las
patas de la mesa, de las sillas y los platos.

Sobre todo pido respeto por mi interioridad que no
tiene nociones de principio o final, que no se mueve
como lo esperabas, ayer me abrí el rostro y me
encontré una espuma verde, como de ese verano
y me eché a llorar como una tonta.

Porque no estás aquí y la vida crece con sus manos
oscuras, he decidido llevar este mensaje más allá
de esos árboles aniquilados por las hojas viejas
y por el viento del otoño, he deseado proclamar esta
fuerza que de pronto me nace, como una fuerza loca
como si fuera abrir una pared con las dos manos.

La casa es lo de menos, los cuchillos feroces son las
voces que se quedaron enganchadas a los hilos del
agua, los gritos de los inviernos salvajes en la piel
de la escarcha, la marcha en la calle por un derecho humano
rotundo y categórico: quiero vivir en libertad, y
quiero un mundo donde las cosas que se rompen

resuciten sin sangre y sin heridas
sobre las calles pobres.

Gladys Ilarregui

Emelia Sánchez Flores

2008-04-07T06:15:00.000-07:00

Una es la orilla
la corriente nos lleva
hasta el ingrediente
de la hora insoportable
una viaja por los sueños
equivocados
se mata sola..

Hablar del miedo
en la hora de la nada,
por las cosas que no he hecho.
Las escondo
en el cuarto de trebejos
las doy por muertas
pero me miran en silencio
me salen al paso
hay ángeles de madera
en las paredes
sombras con ojos
me quitan el sueño.

Teléfono, hoy suenas más triste
que de costumbre
será porque
no hay nadie en casa.

Sol, haz latir
el corazón de la tierra
abre tu puerta a los
espacios que dejó la noche

luz de madrugada
que viene de lejos
me levanto a esperar
dentro de un libro abierto
escucho solo el ruido
de mi cuerpo.

Un gallo pregona su virilidad.

Espíritu del viento
dibujos de luz y sombra
escribe en su follaje
lo que quieres que diga.

Con la sonrisa en los labios
de aquel día
y la ropa antigua
me inmortalizo
colgada en la pared:
ya soy fotografía.

Emelia Sánchez Flores, Guadalajara, México; es poeta y escritora de cuentos para niños. Ha publicado Sam Cheddar, Las palabras voladoras, Un paseo con el sol, y es coautora del libro de poesía Verbo Cirio VII

Diana Alicia Amador Zavala

2008-04-07T06:13:00.000-07:00

¿Sabrás que estuve aquí?

Decir adiós es un poco
pintarse el alma de negro,
sin embargo no recuerdo el color original
de este entierro en soledad.
Era abril cuando nací y no he visto
flor alguna, sólo la llovizna
desde entonces me acompaña.
Camino hacia el adiós
sin terminar de resignarme
sin concluir mí esencia,
parece que me disuelvo en el aire
para no llegar al final,
desaparecer en el camino
evitando mirar el horizonte.
¿Es eso la muerte?
¿es desidia, hambre o sueño lo que tengo?
¿es acaso un amor que espero?
Quiero morir con el alma plena
desbordando lo que soy
Aún cuando nunca he sido
dejar impregnada mi nada,
dejar como herencia la huella
y el espacio vacío.
No habrá sin embargo llanto
en mi nombre, ni un mínimo recuerdo
seré la afrenta, el castigo.
Quiero morir tan solo
para saber que no en verdad he muerto
sino que permanezco
suspendida en el tiempo
a través de los trozos que de mí
saqué en cada intento de vivir,
tan pocos como son…
Niña, las palabras que dejo
son apenas una idea… un bosquejo
y pretendo con mi desvelo
prolongar la duración de la vida,
en eterna espera.

No pasa nada

Camina sin prisa, sin miedo.
De golpe,
un brazo opresor, una mordaza viva.
Debiera haber temido.
Ahora, el miedo sella sus labios,
yace en la hierba
bajo el cuerpo del toro,
luchando sus débiles pétalos
desfallecientes como su fe.
Siente la burda pezuña
que hurga en sus entrañas,
que danza sobre ella
en un rito de triunfo vano.
El fusil biológico
que penetra sus carnes.
Cierra las puertas de su corazón,
ha dejado de luchar,
deja su cuerpo laxo.
Mujer que calla y otorga
es lo más sano.
Sus ojos abiertos e inmóviles
dibujando un infinito alienante:
un nunca, un nadie,
un ningún lugar,
un ningún momento;
para explicar lo incomprensible.
Una experiencia sin memoria,
un efecto sin causa.
Una cicatriz invisible y palpitante
en las pétalos invisibles de una flor
ajada y deshojada.
Mujer que sufre en silencio
la maravilla de ser… y padece.

Diana Alicia Amador Zavala
México, D.F.

Brenda Mezzini

2008-04-07T05:59:00.000-07:00

FRAGMENTO DE
“ noche, niña, rezo ”

“A la locura le hablo con tu mismo
nombre. A la noche. A los espectros.
A mis voces. A mi llanto, a mi anhelo
y a mi espera.
Nunca sabrás de todo mi dolor.
Como si escuchara esta música que me
balancea. Nocturno canto.
Sombra de mi voz. Luz de mi deseo.
Ñiña de mis sueños que nunca callas.”

BRUCHSTÜCK AUS “ Nacht, Mädchen, Gebet ”

“ Zu dem Wahnsinn spreche ich mit deinem selben
Namen. Zu der Nacht. Zu den Gespenstern.
Zu meinen Stimmen. Zu meinen Weinen, meinem
Wunsch und meinem Warten.
Du wirst nie von meinem Schmerz wissen.
Als ob ich diese Musik zuhörte, dass mir
. schlingert. Nächtlicher Gesang.
Schatten meiner Stimme. Licht meines Wunsches.
Mädchen meiner Träumen, dass du nie schweigest. ”

Brenda Mezzini. Estudios en cine, teatro, música, pintura y literatura.-1989: Diploma de idioma alemán ( Deutsches Sprachdiplom II ). -1990: Curso de inglés en Regent School, Londres, Nivel Elevado. -Breve ensayo y traducción de poemas del inglés de Sylvia Plath (2007). -Traducción al alemán de Antologías de Poetas Argentinos para un evento en Viena, en junio de 2008.-Dos libros publicados y un blog de poesía.

Carmen Nuevo García

2008-04-01T13:01:00.000-07:00

Parkinson

Al mirarme en el espejo,
Veo una mujer incógnita.
Rostro totalmente impávido
y sin expresión alguna.

Aunque intente sonreír.
Está igual que una careta
,en una especie de busto¡
que nunca se para de mover!

El movimiento es arrítmico,
tal cual mueven su cabezas
las rígidas marionetas
de un teatrillo infantil.

Manos y pies descolgados,
obedecen impulsos sueltos,
de otro ser que no soy yo.
¡Todo mi cuerpo, es de esa otra!.

Ni mi mente, antes tan lúcida,
razona según yo quiero,
No consigo concentrarme,
¡ni tan siquiera pensar!.

No aparece en el espejo,
aquella caratan alegre y pícara
que se expresaba sin hablar.

Tampoco las manos acariciantes,
cuidadas,que explicaban ellas solas
cuanto querían presentar .

Solo espero que, pérdidas
La razón y la consciencia,
Los recuerdos me abandonen¡
y dejar ya de sufrir!

Carmen Nuevo García .Copartícipe, de la divulgación y defensa de los desasistidos, en centros geriátricos, de la Comunidad de Madrid.Semifinalista en el concurso :de poesía: Caja Zaragoza. Mayo de 2006.Finalista en el concurso :de poesía: “Noches de Sol”. Octubre 2006.

Luci Garcés

2008-04-01T12:56:00.000-07:00

Trapos

Quedé tirada desmayadamente

mientras decías no se qué

de muñeca de trapo.

Dentro, muy adentro,

se quieto el rumor de oleaje

que la adrenalina despertó,

pero la sal caía manchada

de rímel sobre la almohada.

Amanecí solitaria en mi lecho.

Me levanté con las piernas

dormidas y los muslos húmedos,

(por qué tu paso dejamis rodillas temblando).

Sentada ante el espejo

no me reconocía.

Me pinté la boca con un dedo

y la areola de mis blancos pechos

después me bordé los ojos

y comencé la dulce tarea

de esculpir mi sexo.

DOBERMAN

Dicen que estaba loco,

pero yo sé que no.

Tenía ciertos gustos

y allí estaba yo.

Me llamo tantas veces perra,

que terminé creyéndolo.

Gozaba con los golpes,las humillaciones,

y los besos apremiantes

para saciar su sexo.

Me llamó tantas veces perra,

que el Día de la Madre

me regalo un collar:cuero y púas.

Junto a una cadena lo estrene

atada al pie de su cama.

No me llamó perra

cuando trajo el doberman.

Diría que había ternura en sus ojos

cuando el animal me forzó.

Después me soltó,me lancé amorosa hacia él

y le desgarré la garganta

con dientes y uñas

El perro hizo el resto,
él no estaba loco, no.

Luci Garcés (1949, Córdoba España), periodista. Trabaja en La Voz de Galicia, en A Coruña). “Me basta con mirar” y “Versus perversus” son sus dos poemarios publicados. Una selección de poemas están en antologías: Letras de la Conjura (Buenos Aires), Poemas quietos (Ourense) Antología Internacional Sensibilidades Oro. III Antología de Poesía Entre Eros y Tánatos (Mérida-Venezuela 2006)

Lucía Amanda Coria

2008-04-01T12:37:00.000-07:00

O es un crimen

El sol se ha detenido...

Yo emerjo de un océano

poblado de pájaros anfibios

que devoran mis ojos.

Hay algas enredadas en mi pelo

y el abrazo helado del agua

me arrastra hacia el fondo.

Vuelvo a nacer en la agonía

que deciden dioses de chaqueta blanca.

Traigo, desde el infierno del Ribotril,

la lasitud que me aparta del mundo.

Y la cárdena huella de los nudos

que me amarran a este lecho.

Soy un pobre río que recorre

la furiosa lava del electroshock.

El cerebro estalla y llega el ocaso

de un día negro que no termina nunca.

El alma no encuentra un refugio,

se va por la rejas y escapa en el aire.

Busco mi voz para gritar,

pero se ha ido a ese lugar donde

no es un crimen la locura.

Lucía Amanda Coria.-Argentina, docente y escritora comprometida con la problemática social de los enfermos mentales.Tiene en su haber numerosos reconocimientos por su tarea literaria a nivel nacional e internacional.

Melba Marrero

2008-04-01T12:35:00.000-07:00

Saliva de entraña

No de cielos que escupen en la orilla
Goza sus infiernos
oliendo a voces

Como herida
hondura
en la memoria
O
sal de vida
en el segundo
ora un coro de vientres
ora un fuego de aguas.

“María entonces dijo al ángel:
¿Cómo puede ser eso, si yo soy virgen?”
Lucas 1-34

Eva de rodillas

Me elevas a cielo
de jueces
que mis alas No resisten

En alguna de tus páginas
María Virgen
es Sentenciada madre
A puta muerte
otra María
y
Magdalena Santa resucita

Bajo lápidas Adúlteras
alguien besa la Primera Piedra
Se reconoce mujer

Y entre el polvo de las hojas
el Hijo de la desmemoria
las Perdona Hembras

Ya en tierra

edito la Historia
pintada de Rojo
todas Eva
-de rodillas-
afrodisiando el paraíso

“(…)Insinúas
para mí
el 2 minérvico
con el rojo
afrodisiando el paraíso.”
Luis Ernesto Gómez.

Melba Marrero

Zindy Abreu Barón

2008-04-01T12:21:00.001-07:00

Voz rota

Esta boca mía
a la sombra marchita
pétalo encarnado
a un rostro sin sol
evoca una pérdida
del alma, la voz.

Cautivas palabras
palpitan mi garganta
de noche sin párpados.

Un rayo de luna
cortó mi voz.

Esta boca mía
de suspiros desnuda
su alma pasea
en el breve espacio
de las rejas.

Despierta la fuente
de un canto vivo
la espina arrancada
del corazón, la voz.

Voz de mujer
no de víctima
que con todo el cuerpo
reclama, justicia.

Zindy Abreu Barón nació en Mérida, Yucatán. Es narradora y poeta. Premio Nacional de Cuento José Revueltas 2007 y segundo lugar en el mismo premio en 2005. Es alumna del Taller de Escritura Femenina, que coordina Verónica García en el Cereso de Mérida. Cuentos suyos han sido compilados en el libro colectivo “Memorias de mujeres en Prisión y otros relatos” coeditado por Zedík, A. C y el Instituto de Cultura de Yucatán.

Violeta Olivares Fernández

2008-04-01T12:20:00.001-07:00

Frío el cadalso

frío mi ser,
mi piel lacerada
mis huesos partidos,
hambre, dolor sin razón,
desnudo mi cuerpo
cansado el vivir
son noches y días
no dejan dormir,
el ruin carcelero
capitán militar
te azota, te viola
y te vuelve a violar,
indolente y brutal
burlesco,
grotesco
saborea ser vil
conjuga sus palos
con eterno sufrir............
Oscura la cárcel
sola yo no estoy
son cientos y miles,
presos un montón,
las hordas funestas
de metralla y fusil
avasalla mi pueblo
en pos del poder,
mi padre, mi hermano
mi esposo leal
ni siquiera pudieron preguntar
baleados fueron ellos y otros más
sin respetar la angustia de lo demás,
mi madre clamaba
mis hijos lloraban
sin causa ninguna
a mi me llevaban,
sería pecado
ser maestra rural
apasionada de los versos de la Mistral..........
¡Culpable!, fue el veredicto
del régimen dictatorial
para ellos es delito
la democracia enseñar................
La tarde cae silente
se viste de azul añil
y en un día de abril
echada es mi suerte
hoy debo morir
y así he de partir
sin un cura en mi agonía
sin un rosario rezado
sin la mirada de mi dulce madre
sin el abrazo de mis hijos
sin el beso de mi amado
sin una flor en mi tumba
sin una cruz con mi nombre
y mi poema inconcluso...........
Mi pecho se tiñe de rojo
acoge la bala fatal
mi cuerpo frágil, casi inerte
antes de cobijar la muerte
se deleita al saber con ciencia cierta
que con sus opresores, algún día
serán confrontados en el Juicio Final.

Poema inspirado en los miles de torturados, muertos y desaparecidos en la dictadura de más de 17 años de Augusto Pinochet Ugarte.

Violeta Olivares Fernández, chilena, casada, una hija, maestra normalista y educadora de párvulos, voluntaria de la ONG Ambientalista CODEFF ( Corporación Nacional Pro Defensa de la Fauna y Flora) y presidenta de Centro Cultural “Rayén Quitral” y coralista de su Coro. Escribo y recito desde pequeña, participando en algunos certámenes literarios y a veces mis escritos han sido premiados.

Verónica García Rodríguez

2008-04-01T12:19:00.000-07:00

No puedo contener el llanto, no puedo,
me viene de los codos, las rodillas,
y en mí el alma se encoje cuando el cielo
me pide paciencia que se escurre
entre mis dedos

Más pequeña que una hormiga,
más pequeña;
más delgada que una aguja
más delgada;
mi pluma que escribe y canta,
grita y desespera su palabra
que no llega al oído de quien manda

No puedo contener el llanto, no puedo
pensar aves libres enjauladas
sin plumas, torturadas,
mientras canto

Para abordar el tren

Con sus tacones, calzó
la riel.
Con sus medias, cubrió el cielo
hasta las nubes.
Su pendiente, lo ató a la cabellera
del tiempo.
Con su nuevo labial
pintó los labios
de la lluvia.

Luego avanzó
a la estación
para mirarse.

Pero, su imagen rota
no la acompañó preparada
para abordar el tren.

Verónica García Rodríguez. Mérida, Yucatán, México, 1978. Narradora, poeta y coordinadora de talleres literarios. Segundo lugar en el Premio Nacional de Cuento Jesús Amaro Gamboa 2005, de la Universidad de Yucatán y Premio Estatal de Poesía Joven Jorge Lara 2005. Presidenta de Zedík, Centro para el Desarrollo de la Imaginación y la Creatividad A. C. Miembro del Centro Yucateco de Escritores, A. C. Desde 2005 coordina un proyecto literario con internos e internas del Cereso de Mérida, que dio origen al libro Memorias de mujeres en prisión y otros relatos. Actualmente, imparte también talleres para menores infractores y mujeres violentadas.

Zuleika Pagán López

2008-04-01T12:18:00.002-07:00

Mis pies llevan años de penitencia

limpiando los pecados de mi vientre
el llanto que parió mi garganta
hizo florecer gusanos en mis uñas
he conocido a un hombre que sintió
la belleza amarga -y le he amado-
mi espalda no soporta más
el peso de mis senos
las niñas de mi casa me enloquecen
las he soñado muertas
el cansancio ya no soporta
el humo en mi nariz
y el silencio es el único
que aprendió a amarme…

♀ he matado a un hombre, he matado a dos…
-Sylvia Plath-

♀ el odio de tus ojos
sin tregua, sin compasión
ha sido el arma homicida
de la niña que corría descalza en mi mirada
la que ahora se esconde
entre mausoleos y tumbas
la que por ratos duerme
y regresa a las rodillas de su papito
(quien la toma en brazos
muerde su nariz
y devuelve dormida a la cama…)
-reza la virgen-

Zuleika Pagán López, natural de Adjuntas (Puerto Rico), nació en febrero del ’82. Desde su infancia se dedicó a la declamación, la oratoria y la literatura. Cursó estudios en la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Río Piedras. Ha publicado en diversas revistas cibernéticas e impresas, entre ellas: Letras Salvajes (Puerto Rico), El Sótano 00931 (Puerto Rico), Destiempos (México). En sus comienzos publicaba colaboraciones bajo el seudónimo de Leonardo Soto Torres. Su primer poemario Ankh (Isla Negra Editores) se encuentra en prensa y se presentará por primera vez en la Feria del Libro de Santo Domingo de este año. Actualmente co-dirige la revista literaria El Sótano 00931 (http://elsotano00931.blogspot.com).

Segismundo Fernández Tizón.

2008-04-01T12:18:00.001-07:00

Sola

La casa está vacía, a no ser por los gatos
que a la señora alegran el corazón a ratos;
es una casa inmensa, pues era para dos,
pero se quedó sola, cuando le dijo adiós…
.
Él era un mal poeta, un hombre sin encanto,
mas sabe que ninguno la quiso jamás tanto;
se fió de palabras, de risas, de otros hombres,
pero ahora, en las noches, aún solloza su nombre.
.
Recuerda aún sus besos -¡qué tonta fui, qué tonta,
por creer que aquel hombre era de poca monta!-
y un estremecimiento de tristeza se aferra
a un corazón herido que ahora besa la tierra.
.
Se le fue para siempre… Por la ventana abierta
aún le lanza dos besos, con las manos ya muertas
de abrazar los suspiros que deja tras de sí
mientras llora gritando: “¡Por favor, vuelve a mí!”
.
Pero no, ya no vuelve… el hombre que la amaba
se cansó de aquél juego que la dama jugaba;
recogió los pedazos de un corazón deshecho
y los guardó por siempre debajo de su lecho.
.
Un gato ronronea entre los libros viejos
mientras limpia de telas de araña los espejos.
Truena afuera. Por ella, hoy llorarán las nubes.
Dormirá susurrando “¡¿Por qué no lo retuve?!”
.
Y la anciana se abraza a sus poemas viejos
pensando en aquel hombre que aún la ama, lejos,
y se siente hoy muy sola, por enésima vez,
y el mundo gira y gira… se agarra a la pared,
.
una lágrima amarga es su último consuelo…
(¡¡Allá voy, amor mío…te esperaré en el Cielo!!)
pues sabe que ha llegado su final… ¡vaya suerte,
hoy no dormirá sola… la acompañará la Muerte!.
……
Un hombre, en la taberna, ante el obituario,
se estremece de angustia, y estrangula el diario.
“¡Ha muerto!” -un susurro, no lo vayan a oir,
que hay que ser muy discreto, hasta para morir…-.
.
…¡Pobre muñeca rota, pobre mujer sin vida,
a pesar de la muerte, sigue siendo querida…!
Él termina su copa y se va con su mujer…
lamentando una historia que jamás pudo ser.

Segismundo Fernández Tizón. vivo en la gallega provincia de Ourense, en España, y espero que este pequeño granito de arena hecho con amor a la poesia y con el ánimo de echar una mano en un proyecto como éste, sirva para lo que debe servir un poema: combatir la indiferencia. Gracias por la atención.

Rosa María Sánchez García

2008-04-01T12:17:00.001-07:00

Esquizofrenia

Hoy, la valentía amaneció vencida.

En el reflejo de un espejo la vislumbré
lentamente se rendía la luz de sus ojos
en sus labios el temblor se atenuaba.
Ella, extravió la fe.

Su lagrimal transpiraba un extraño olor
los ácidos se revolcaban en la gravedad de su mente,
arraigada incapacidad de vivir sin ellos, el hambre de volar
la trastornaba hasta tocar el hastío de su existencia.

Su figura se desvaneció hasta detonar en un cometa,
metamorfosis asistida por el exceso de comprimidos
sus venas parecían querer escapar de los plateados dedos,
el hielo de sus manos calcinaba sus nebulosas palabras.

Hoy, la desesperanza se extinguió.

La salada lluvia recorrió por vez última sus pómulos
el sonido de su voz agonizó
castigo, locura mojada de silencios
ahora, ella está sin vida.

EXTRAVIADA VOLUNTAD

Me he vaciado en el rincón del silencio,
en tus venas vertí mí demacrada alma,
en el eco del dolor me he evaporado.

Ya no existo,
soy un grito en la garganta.

Enclaustrada en tu mirada me quedé,
dejé de ser luciérnaga de mar
mi anclada ilusión se fue contigo.

- Baña tus huesos mi furtiva esencia –

¡No puedo tragar saliva, me asfixio!

Hoy, en las pupilas de mis lágrimas,
salinas cascadas florecen dolor.

Extraviada voluntad te he perdido…

Pero no te necesito.

Rosa María Sánchez García. México, D.F., octubre 09 de 1974) es Licenciada en Administración de Empresas. Cursó el Diplomado de Grandes Figuras de la Literatura Hispanoamericana (UNAM 2007), Diplomado en Literatura Fantástica y Ciencia Ficción (Universidad del Claustro de Sor Juana 2006), Tallerista permanente del poeta Antonio del Toro, cursó el taller de creación poética en la Casa Refugio Citlaltépetl con el poeta Xevdeth Bajraj (Kosovo) y los siguientes talleres con el poeta chiapaneco Óscar Wong: La Revelación Poética, La Magia del Lenguaje, Gramática Histórica del Mito Poético, Presencia de la Musa, expresión sagrada de la realidad, cursó el taller de Redacción e Introducción a la Literatura en el Museo Universitario del Chopo con el poeta Colombiano Mario Rey.

Queta Navagómez

2008-04-01T12:16:00.002-07:00

Vendedora de instantes

Recostada en el catre
desgastas las pupilas
sobre la tarde vieja
que toca en tu ventana.

Por reflejo has palpado
la convexa esterilidad del vientre,
tocas los senos laxos:
soldados derrotados en contienda.

Tu mano sigue el rumbo de los muslos;
obedientes,
adiestrados al rítmico galope
en tu perfecta imitación de orgasmos.

Rozas el sexo flácido
que envejeció en hoteles,
en esquinas y trueques.

Tu sexo maltratado,
recipiente de semen,
cuenco dónde soltar las frustraciones.

Vendedora de instantes
desplazada de oficio
por carne en plenitud:
olvida soledades.

La tarde te acompaña,
se te parece a tanto estar contigo:
ella y tú
pensativas y tibias,
con su inútil despliegue de oropeles.

MUJER

Mujer de letargos ásperos,
mujer de ciudad perdida,
¡qué tristes tienes las manos!

Manos con grietas de sueños
que se murieron de nada...
avejentadas, rugosas
tercamente rutinarias.

Lavanderas de esperanzas,
remendadoras de anhelos,
que amasan hambres sin tiempo
con espigas de ternura.

Manos huérfanas de besos,
estériles de caricias,
que han perdido la memoria
de juventud y deseo.

Arropas en tu cansancio
unas manos tan heridas…
No les permitas mostrarse:
van regalando secretos
que nunca dirán tus labios.

Queta Navagómez Nació en Bellavista, Nayarit, Mèxico. Es licenciada en Educación Física. Concluyó el Diplomado en Creación Literaria, en la Escuela de Escritores, de la SOGEM de México D.F. Ganadora del II Certamen Literario de la revista Marie Claire 1995. Premio Nacional de Cuento “Álica de Nayarit” 1995. Premio Nacional Bienal de Poesía “Alí Chumacero” 2003-2004, Premio Nacional de Cuentos Campiranos, 2007. Tiene publicados cinco libros de cuento, tres de poesía y una novela

Perla Marina Castillo Torres

2008-04-01T12:16:00.001-07:00

Sed de mar

Atravesando el desierto,
con la mente fija en ti,
es lo único que me anima:
La esperanza de regresar
a tu abrazo inmenso, intenso, eterno
al verdadero regocijo de mi alma.
Seca estoy por dentro y fuera,
no hay humedad en mis labios,
ni en mis ojos.
Mi corazón es papel que arde.
Un día fui gota viva de tu océano
y el sol voraz me succionó la vida,
la brisa que se encendió en huracán
Me arrebató lejos.
Convertida en grano de sal;
vocación de áspero cristal
rasgando suavidades,
voluptuosidad acartonada.
Inagotable llanto que al secarse
es blanco salitre.
Plegaria a la lluvia
para que bañe como besos suaves mis litorales,
o como lluvias torrenciales
que vuelvan a llenar mis huecos y aberturas.
Esta sed de ti
solo la entiende la oquedad de la roca,
esculpida por los siglos de los siglos.
Solo el haz de luz del pájaro de fuego
iluminando los rostros en la noche.
Solo el febril delirio del amante alucinando
en su lecho de muerte.
Mi último anhelo es ser envuelta en tu azul promesa,
y nadar en tus aguas,
agradecida, amante
con un halo dorado en mis pupilas.

Perla Marina Castillo Torres Comunicadora Social,. UAM,Periodista ycolaboradora de la Red Nacional de Mujeres Radialistas. Escribió la novela “Y de repente los pájaros". Imparte el taller de escritura para mujeres"Mujer, escribir cambia tu vida"

Patricia Hernández Ortega

2008-04-01T12:15:00.002-07:00

Cuerpos muertos

Sólo cuerpos muertos
me acompañan en esta habitación.
Alzo la vista y tropiezo
con los ojos fríos de las ventanas
que parecen reprochar mi ausencia.

Los brazos fríos
de la regadera me esperan
sacándome de los sueños de libertad
que corren como el agua por mi cuerpo.

Día a día

Día a día
espero tu llegada
voces, murmullos
perdida la cordura
amarrada a una cama

Día a día
me sepulta el silencio
que me atrapa
a este cuerpo
que no es mío

Patricia Hernández Ortega nació en Ciudad del Carmen, Campeche el 1 de marzo de 1964. Es narradora y poeta. Alumna del Taller de Escritura Femenina, que coordina Verónica García en el Cereso de Mérida. Cuentos suyos han sido publicados en periódicos de Yucatán y compilados en el libro colectivo “Memorias de mujeres en Prisión y otros relatos” coeditado por Zedík, A. C y el Instituto de Cultura de Yucatán.

Melba Guariglia

2008-04-01T12:15:00.001-07:00

Mujer 1

Hay cinco letras
en mi falda
palabra entera
nacida de un invento.

Ajenos la quebrantan
silencian cada día
el filo de su trova.

Tú la reconoces
la nombras
dibujas su contorno
la reescribes en el muro más sólido
la llamas.

Tu abrazo es nacimiento
memoria
escritura sagrada
de miles de palabras
idénticas.

MUJER 2

Una mujer lee cartas
en el vano del insomnio
pasatiempos en punto de cruz
desvela.

Cada noche sella la puerta de su casa
derrama letras
en paredes como lápidas.

Ama todos los días
las flores
los libros
el amor
aprende a destejer ausencias
a columpiarse en faldas de la tarde.

El cielo en espejo asoma
su árbol iluminado por el bosque
mientras escribe el diario de un sueño.

Melba Guariglia Nació en Montevideo, Uruguay. Escritora, periodista, asistente social. Residió en México desde 1978 hasta 1986. Tiene los siguientes libros de poesía: El sueño de siempre, México, 1984; La casa que me habita, Montevideo,1986; A medio andar, Montevideo,1987; Señas del derrumbe, Montevideo, 1991; Oficio de ciegos (Segundo Premio Nacional de Poesía Inédita y Mención Édita en concurso del Ministerio de Educación y Cultura uruguayo),1998; Sublevación del silencio, Universidad del Estado de México, 2000. Integra diversas antologías de poesía y un libro colectivo de cuentos, Round de sombra, Universidad Autónoma de México. Dirige Ático Ediciones y es fundadora y ex Presidenta de la Casa de los Escritores del Uruguay.

Marina Tapia Pérez

2008-04-01T12:11:00.000-07:00

Mujer sin celestes

Limpiando la casa de señores lunas

triste es la suerte

la famala figurade la clavada al suelo

y al mueble con espejos.

Ella va con su cuerpo removiendo los barros

porque para sacarlos

ha matado su orgullo con olores

ha sepultado el sueño de su vientre.

No me entendáiscon útiles de aseo se comprende el poema

vivido de mujer sin celestes.

¡Qué juego de tijerasde imágenes

de verdes papelitos de la comprase han abierto a las manos

tantas manos!Yo discutí unas veces con la araña

y los mosquitospara que se marcharan de los pulcros rincones

que vaciaba de polvo y de vida.

quería ver las aguas jabonosas

salirse por las casas

jugar con las burbujas

detener el lamento de la escoba en el suelo

alargara

cortaresa rutina.Dolorosos los cristos de mujeres cristales

de las evas fregonas

de las vírgenes ropas

de las madres distantes.

Entre sus hijos y ellas hay un espacios

anto crudo hay un parir de pieles trabajoso.

Hoy llora despacio despacito como pasos de hormigas

por los cuartos...pensando que la luna que mira

quizás la hará más blanca,

mientras va por las casas

aclarándolo todo.

(Libro: De Raíz. Voces de mujeres en torno a la inmigración; de la editorial Horas y Horas. 2003)

Cuántos

jueces

padres

sacerdotes

viven en mí

cuántos carceleros.

Hasta dónde sin ellos

llegarían mis alas

.Cuántas desde mi ser volaran

cuántas.

...
Marina Tapia Pérez y soy coordinadora del grupo: "Compartir Poesía" de la Fundación Entredós de Madrid. Desarrollo diversas disciplinas artísticas con la idea de que existe una comunión entre las artes la creatividad. Nací en Valparaíso, Chile y llevo viviendo en Madrid ocho años. He publicado en revistas como Duoda y en el libro De Raíz de la editorial Horas y Horas.

Margarita Mendoza Palomar

2008-04-01T11:59:00.000-07:00

Tardé muchas madrugadas
pero encontré el columpio
en aquel bosque tibio
que percudió el tiempo
allí, al mecerme
conocí la tierra
y toqué el cielo
al bajar

frente a una hoja desprendida
me pregunto
¿cómo viví en dos mundos?

Mi hija llora
y yo no tengo pañuelo
porque sus lágrimas no se absorben
se hacen río
quieren desembocar en ese azul
que nunca deja
olas ni peces al garete
quiere volver al fondo
donde hay encajes amarillos
y dedos dibujando soles
que no envejecen.

Los ojos biselados de mi madre
buscan un nido
¿Quién es? –me pregunta.
Es Dios
¿En dónde?
Toca en tu ventana con su mano de tabachín.

Cuando rueda el final
en su rostro caminan
dos lágrimas rojas.

Margarita Mendoza Palomar, Guadalajara, México, autora de los libros De sol y niebla, 1ª. y 2ª. ediciones, El sol de la noche, edición en español y edición bilingüe francés-español, Luz de patio; coautora de De mensajeros y otros ángeles, Verbo cirio I, Memoria del Relevo y Agenda-diario-antología 2005

Magali Piñero

2008-04-01T11:54:00.000-07:00

El ultimo beso

Maltrátame, úsame, abúsame,
que crees que te pertenezco.
Que por subir la mirada
o mirarme en un espejo,
inventas que yo provoco.
Que un escote, una sonrisa
o una flor en el cabello
es el pretexto perfecto
para gritarme o pegarme
y luego exigir mi sexo.
Humíllame, viólame, golpéame,
que aún en tus ojos veo
a un ser lleno de miedos
y repleto de complejos.
¡No te pongas esto!
Que me gustas
más con pelo suelto.
Sin maquillaje, que al natural
te prefiero…
Que tu amiga no me agrada,
ni tu madre, ni el colegio.
Que la mujer es de su casa
¡No lo pido, yo lo ordeno!
Grítame, escúpeme, ignórame
que un día vestí de blanco
y hoy, yo solo visto de negro.
Que los ojos ya me duelen
de tanto llorar en silencio.
Que la piel no cicatriza
cuando la herida es adentro.
Que se me quebranta el alma
cuando en el pasado pienso
y amenazas mi ser
tan sólo con tu recuerdo.
Mátame, entiérrame, súfreme
que el tiempo me fue consumiendo,
que el amor que sentí un día
por ti, ahora ya está muerto.
Que no soy tuya, que no te amo,
que ya no importas, que ya no siento.
Que solo veo en mis hijos
el mismo cansancio viejo.
Que el amor se me marchita
aquí dentro de mi pecho
donde cobijé la rabia, el dolor
y mucho miedo.
Ámame, olvídame, llórame
que hoy soy yo la que patea,
la que grita y se libera.
Que se acabaron los golpes, los miedos
y las cadenas.
Que dejo atrás los controles,
las caricias sin afecto,
el sexo a fuerza y con rabia
que me impregnó de veneno.
Que soy madre, y soy tierra que da vida
que soy mujer, y soy fuego
pero cuando me hieren el alma
también me convierto en viento.
Que de cenizas resurjo
como la ave del cuento.
Libérame, Déjame, Suéltame
se acabaron los abusos,
las mentiras y los juegos.
Que en círculos de violencia
no hay caminos ni senderos.
Que entre besos y golpes
poco a poco se fue el tiempo.
Que hoy vivo, hoy respiro,
que hoy rehago una vida
sin tropiezos, sin culpas
y sin verdugo.
Ámate, Cúrate, Libérate
Que hoy en mi despedida
te perdono, me perdono y
sin rencores ni odios
aquí va mi último beso.

Magali Piñero… Luna Índigo, www.lunaindigo.com
http://lunaindigocreacionesartisticas.blogspot.com
Nacida en Puerto Rico; desde pequeña mostró interés por las artes, diseño y las letras. Comenzó en la Escuela Central de Artes Visuales donde inició su educación formal. Posee un bachillerato Cum Laude en Humanidades con concentración en Teatro, créditos en maestría en Creación Literaria y un certificado de dramaturgia por el Ateneo Puertorriqueño. Posee una obra publicada en colectivo bajo la Editorial Lea.

Alma Leticia Saucedo Villegas

2008-04-01T11:53:00.000-07:00

Asalto en la infancia

El viento se lleva tu paso transparente
y las garras son un vago recuerdo
te robaron pedazos de la tierra donde pisas.

Tiempo de cristal y
fragmentos de alma por siempre.

En las noches pasas la mano
sobre tu boca infantil violada
limpias las sobras
que el tiempo no olvida.

La serpiente de escalofrío
recorre en el cenit
tu espalda adulterada
cobardía de asalto
que no mostró su cara.

No hay prórroga
para el recuerdo.

Sólo tus ojos al cerrarse
guardan sensaciones
sin tiempo
ni espacio
ni olvido.

Una mujer rota*

Una mujer rota
respira entre las rejas
que detienen su pase al mundo.

Al paso del tiempo
descubre que el mundo
también existe en el encierro.
Mundo comprimido
síntesis profunda de la libre realidad
y de toda la humanidad.

La realidad aquí se encierra
gime a diario
por eso las mujeres
abandonan su alma
a dios, al canto,
la locura, lo insensible,
a la palabra, al sueño,
al amor o al odio.

Una mujer rota
detrás de las rejas
que como telaraña la atrapa.

Se arrepiente cuando puede.
Se culpa cuando duerme.
Se golpea cuando siente.
Se abraza cuando canta.
Se llora cuando mira.

Una mujer rota
entre rejas como
enjambre de avispa
se encierra en hiel.

Busca con los dedos
la piel del alma
siente el palpitar de su dermis.
Con sed ahogada
añora la piel ambulante en otro cuerpo.

Una mujer rota
en una cueva
con dos puntos de luz
al inicio, al final.

Un parpadeo inconcluso
detiene su mirada
donde la absoluta obscuridad
no la devore en
su infinito hoyo negro.

Para la mujeres rotas que habitan las cárceles.

*Nota: El título del poema se retoma de la obra de Simona

Alma Leticia Saucedo Villegas Edad: 44 años Lugar de Nacimiento: México, D.F. Lugar de Residencia: San Nicolás de los Garza, N.L., México. Estudios: Licenciatura en sociología y Maestría en Trabajo Social. Desde 1998 ha ofrecido talleres de lectura y escritura diversas colonias populares; Consejo Estatal de Menores; CE.RE.SO. de Cadereyta.

Karla Bastida García

2008-04-01T11:51:00.001-07:00

Caminaba hacia un soleado anochecer
quizá un poco confusa o atontada
cuando escuche una triste voz cansada
que decía llorar desde el amanecer

Tras mi insistencia, me dijo sin querer
El porque de su esencia lastimada
Y cuando quise sonreír dijo hastiada
Razones para la verdad no esconder

Sin piedad alguna le habían pisado
Humillado, lastimado y sin contar
Como a su firme voz habían callado

Tenía esperanza de la verdad cantar
Pero, demasiado había esperado
y más trampas no pensaba soportar.

Karla Bastida García, nací un 24 de noviembre de 1992 en Morelia, Michoacán. Actualmente resido en Bahías de Huatulco, Oaxaca donde soy estudiante. Hasta el momento, solo unos de mis escritos titulado “Tiempo” se encuentra en un concurso y mis demás escritos (que oscilan entre 30 y 40) aún se encuentran inéditos.

Juan Carlos Cortes López

2008-04-01T11:49:00.000-07:00

Morir delgada

Tus ojos lucen vacíos, perdidos
entre maquillaje hundidos
fría e insípida mirada
tu voluntad ha sido minada
en un mar de estereotipos
envolventes y sugestivos
¿a que te sientes obligada?
¿a que estas destinada?

Lucir sofisticados vestidos
usar remedios vomitivos
sufrir hambre, sufrir callada
por una blusa, una falda
una imagen sin sentidos
fingir ante los amigos
la belleza adulterada
de pasarela y portada

¿Quién decide mujer tu fachada?

El engaño de un frío reflejo
lo que muestra un cruel espejo
por una moda obligada
la opinión equivocada
el afán e un complejo
cuan alto pagas este precio
de ver tu vida marchitad
arriesgarlo todo por nada

Vas dispuesta a vivir atrapada
entre tus deseos de ser aceptada
y la condena de morir delgada.

Juan Carlos Cortes López Nací en México Distrito Federal, tengo 31 años, casado con dos hijos, trabajo como auxiliar administrativo y contable, vivo en delia 166 interior 7, Colonia Guadalupe Tepeyac, Delegación Gustavo A. Madero, México D.F., estudie la universidad hasta el séptimo semestre de la licenciatura en administración y finanzas, he participado en otros concursos literarios sin ganar antes nada.

Jorge David Castellanos

2008-04-01T11:23:00.002-07:00

Tristeza en laguna

Al amparo de las sombras
la hermosa Chía se maquilla

aprovechando la sacra laguna

como níveo espejo.¿Por qué el agua es nuestra vida?

¿Por qué para mi es muerte?¿Por qué fue mi ruina?

Es la vida de mi razasin ella reina la muerte.
Ahora mis lágrimas de hombre

acrecientan su caudal,Laguna de Guatavita.

No quisiera recuerdos

luchan por salirlos pretendo ahogarla chicha no me narcotiza.

Los lujos me aburrenlas finas mantaslas ollas primorosaslas esmeraldas
las aborrece mi ser.Las fragancias, otrora agradables

me producen repugnancia;
las antorchas y fogatas
exhalan luces negras. El amor no existe

solo vacíos profundos.Mis vasallos son molestos
la cabeza pretende ignorar
la realidad de mis bastos dominios,los ejércitos vagabundean
caminan cual samuros acéfalos.Era toda una diosa
encarnada en mujerbella entre las bellas;muchos caciques asediaron
tribus apetecieron como princesa.
Tortuoso fue la senda logre llegar a ella.

mi gran amor fue recompensado,mi tribu irradió alegría
no por pocas lunas,vino prosperidad,
la felicidad acompañante
demoró en marcharse.
Un día engendró una joya hermosa chiquilla;
el mensajero la anunció
solo inspiró desprecio
al mirarla dibujó una sonrisa
me postré como esclavo;rebosante de júbilo
dejé que redujera tiempo a mi esposa.

Responsabilidades se aumentaron

distintas mujeres me buscaronlas horas resbalaban

obligaciones me adsorbía,llegaron bacanales…y el fuego del amor

pareció apagarse. Ella quedó desamparada
mis olores se alejaron.Su belleza, mis deberes

se enlazaron en cruel destino;
mis guerreros la sitiaron
enjambres de ojos
inundados de lascivia..Ello no ocupó mi mente,

seguía hermosa

embriagadoramente bella.

Aún me buscaba con ardor

menospreciaba sus encantos,
el placer se conjugaba

al juguetear con mi hija.Hace unas lunas

la cacica solicita me atendíacon totumadas de fermento,

bebidas con avidezlos sentidos se ausentaban.

Las primeras semanasde cuando en cuando
después ya rutina

Cuando las sombras caían
uno de mis guerreros
el mas fiel de ellos
merodeaba el bohío
parecía vigilarlo,
y lo agradecí.
Mi cacica impaciente miraba arrobada el lugar donde el mocetón desaparecía.

Una de las ancianasuna mañana cualquiera
con mirada maliciosa
como ocultado secretospreguntó solícita:

"¿Como llegó la Princesa?Porque madrugó a llegar"reí mirándola con desprecio
una aguda lanza penetró
mi corazón casi revienta.La bella Chía aparecióme negué a beber

mantas abrazaron mi cuerpo;
sus gráciles pies inquietos
la llevaban a la puerta
su mente la hacía regresar;
llamarada de celos refulgieron
mi cuerpo tembloroso fingió dormir

Abrigándose intentó salir;susurré su nombre,
sus huesos se estremecieron...se acercó erizada.
Cuando la blanca Chia
abandonaba su reino
entregándolo a Suafui a buscar al mohán mayor

convirtió a doce de sus fieles

en búhos y lechuzas,esa noche bebí desesperado.

Los insomnes animalesla seguían, lo miraron todo.

los rayos dorados del astro reyacariciaron mi cara

con ellos llegaron los espíasacompañados de miedo

narraron los hechos.Con la decrépita mujer
organizamos el festín, la princesa lucia esplendorosa

su mirada escrutaba rostrosno encontró

el rostro anhelado,llegó el momento del banquete
ante sus ojos apareció

aparentemente y bien aderezado
un corazón de venadolo consumió con desgano
sus ojos fueron lagunassospechando tragedia.Luego el plato principal.
reconoció el miembro viril de su amante

lanzando gritos desgarradoresdesapareció enloquecida..

Mis zalameros nobles rieronpensé libando néctar de maíz,
"ya todo concluyó".Lo peor estaba caminando.

La nodriza de mi caciquillatemblando desgranó los hechos "Llegó al bohío real
testigo de amores purosabrazó la pequeñuela

quiso mi compañía

subimos trabajosamenteapareció la laguna,
entre mis lágrimas presencie:

su manta hecha jironessus tiernos pies bañados en sangre

el rostro lacerado por las hojaslagrimas corriendo a raudales

Chía iluminaba la noche..la naturaleza se paralizó

el silencio era el reyparecía presentir la tragedia

trabajosamente trepó la rocasus ojos se llenaron de laguna
aprisionado a su hijame ordenó relatarlo todose lanzó buscando el abrazo líquido

gritando: "¡Bachué socórreme!!!ambos cuerpos besaron las aguas

"Una lanza grande, muy pesada

atravesó mi corazónentre nubes negras
logré construir una orden:¡¡Corramos a la laguna, las podemos rescatar!!!

Ya se había aquietadolos árboles en silencio.

Chía se reflejaba en su superficie
tarde comprendí cuanto la amabano solo a ella, a las dos.
El mohan mayor espumado ordené a mis chamanes

realizar sus mejores conjurosa los guerreros iluminar la noche,
los nadadores a caminar su fondo
El tiempo siguió con lentitudel recorrido trazado por los dioses.

Uno de los hombres emergió

transportaba a la niña en brazosel cuerpecillo dorado sin ojos

consumidos por la serpiente sagrada,

ordené su regreso a la tumba de oro...

El bohío crece cada díala soledad es fiel compañera.

Un rumor caminó por el caserío,uno de los nadadores

vio a mi princesa felizen un palacio sumergido en lo profundo

se había desposado con el rey serpiente.

Después otro...la cacica se paseaba sobre las aguas

en noches de pleniluniohablando de tiempos

futurosde hombres sanguinarios
fieras sedientas de oro
demoliendo aldeas
violando ,segando vidas.
Estos los menospreciémis ojos añoraban su rostro
mi cuerpo se moldeó en sus orillas
el bohío no volvió a mirarmela vi levitando en sus aguas
y pregonando desastres,tomaba su etérea mano
mi boca buscaba infructuosa la suya

luego la abrazaba...muchas veces mis guerreros

me retiraban suavementede esa roca a la cual me aferraba

cubriéndola de besos.Mis vasallos la aderezaron con obsequios
su fondo en pleno día casi brillaba

pretendían calmar la sed de diosesevaporar la tragedia anunciada.

Laguna de Guatavita
tus gotas vitales para mi puebloson para torturas inconmensurables.

.
Indígena Blanco Belén, 20/09/07

Jorge David Castellanos. Velandia Belèn, Departamento de Boyacà, Republica de Colombia, Suramerica. Director y libretista de Teatro, miembro de la Junta Directiva de la "ASOCIACIÒN DE POETAS Y ESCRITORES DE LAS PROVINCIAS DE TUNDAMA Y SUGAMUXI", educador al servicio del epueblo durante 27 años.

Jhanneth Ramos Ponce

2008-04-01T11:23:00.001-07:00

La visiòn de la niña de paz

Tras la sombra del olvido
como podré olvidar,
Tras la ruina del destierro del amor
como podré marcar mi vida.

Si entonces puedo convertir
a la hermosa luna en una niña,
Volveré a mirar de nuevo
a través de sus ojos
de inocencia,
recobrare la libertad...

¿El sol volverá a brillar
después de mi destierro?
Donde no se perdió el tiempo
ni los instantes de mi corazón.

Puedo ver...
Ven y mírame, toma mi mano
dulce niña,
tranquila, estoy cerca como viento
soplando, ven mira de nuevo,
Oye su voz vuelve a caminar
por el sendero, de paz.

Vuelve dulce brisa de primavera,
Reina fría, de silencio inmutable
no duernas más,
Ven y mira, he construido de nuevo
la dulce paz.

Canción del norte allegada de armonía,
corre estoy aquí,
Baila con el viento de la libertad
en cerrada en tus ojos,
Que brille de nuevo
en medio de tanta tristeza, los ojos
por los cuales podía vivir la luz,

Sin volar aun puedo observar
de nuevo el amanecer,
dulce niña de paz,
Tengo al fin las manos
llenas de libertad,
abriré los brazos al nuevo día,
abrazare la esperanza que nació,
y aun creeré y volare
en vuelta de luz, de amor...

QUIEN PODRIA OLVIDARLA

¿Quién rompió su corazón?
¿Quién hirió sus sentimientos?
Quién congelo el calor de su cariño,
Quien lleno de espinas
Sus dulces labios de lirio.

A quién cuidaba cuando niño,
A quien iban dirigidos
los abrazos queridos,
cuando besaba la frente,
y un mate preparaba.
desesperada,
cuando la niña
en fiebre deliraba.

Como fue olvidando
el sentido del presente
Arrastrando el pasado,
Sin ver ningún futuro.

¿Quién le olvido?
¿Quién la mano no le extendió?
Quien su abrazos olvido
y a sus besos renuncio.

Cómo podría vivir la tierra sin
agua, y mar y tierra sin cielo.

Cómo podría olvidar
su nombre, y el sentido de sus pasos,
Como no recordar la dicha
y el calor de sus brazos.

Jhanneth Ramos Ponce nació en La Paz, Bolivia en, estudiante de Medicina en la Universidad Mayor de San Andrés. Escribe poesía, ha publicado en unión a otros poetas 1 poemario en el 2006 “Machaq Mara”.